Rango Rock - Comida, bebida e Rock n' Roll !!!

Vale a pena ler

2011-07-27T12:36:00.003-03:00

http://culinariadavida.blogspot.com/

Não é genial, mas é criativo. Aliás, coisas geniais têm me parecido tão entediantes ultimamente, que tenho preferido futilidades sinceras, como esta dica que deixo.

Achei-o clicando em "próximo blog", ali em cima. Belas férias as minhas, não?

FÉRIAS

2011-07-11T12:22:00.003-03:00

O blog estará parado por estes dias. Não sei quando novos textos sairão. Boas férias, galera.

A Xepa da memória

2011-06-29T12:47:00.004-03:00

Ah, a memória e seu mecanismo de lembranças de conforto... Como é interessante reviver certas sensações guardadas por anos a fio. Esse é um dos assuntos que me fascina e sem dúvida gostaria de estudá-lo a fundo. Há um romance de Umberto Eco chamado A Misteriosa Chama da Rainha Loana que gira em torno deste tema tão instigante. Recomendo-o: um livreiro italiano perde a memória e volta ao lugar onde cresceu, uma pequena propriedade rural, como parte do tratamento para a sua amnésia completa. Lá, redescobre quem era através do prazer à mesa oferecido pela vida no campo na Itália e por estimular a mente com quinquilharias que colecionava quando menino. É de uma sensibilidade ímpar.

Esse friozinho que aportou em terras vermelhas de cerrado nos últimos dias produz em mim este efeito “memória de conforto”, lembrando-me dos invernos paulistanos da minha infância. Época que sugere comidas carinhosas, como uma boa sopa. Lembro-me de uma em especial: a xepa da geladeira. Na casa do operário metalúrgico meu pai, a fartura era alternada com épocas de aperto. Quem tem mais de 30 aí do outro lado da tela deve se lembrar dos congelamentos de preços e salários da maldita era Sarney. Faltava tudo no mercado. Isso também marcou minha infância. A senhora do torneiro-caldeireiro tinha que improvisar – alimentar a prole com o disponível no momento.

Um naco de carne importada da Europa do Leste, não importava o corte, ia pro caldo. Sim, o maior produtor de carne do planeta, o Brasil, já precisou importar carne, quando os produtores de gado de corte se negaram a entrar no tabelamento de preços imposto pelo governo. Faltava carne no mercado por dias a fio. E aquilo mais que servisse para entrar para a panela e derreter até virar sopa, ia junto. Uma belíssima sopa colorida, enfastiante, fumegante, no inverno seco e poluído de São Paulo. Restos da geladeira como jantar, almoço e jantar de novo, até o operário se virar. Essa era a rotina nos idos de 86/87.

A tradição das padarias paulistanas corre mundo. A padoca lá perto de casa era espetacular. Rio das Pedras padaria, confeitaria e lanchonete. O então jovem chefe de família, hoje senhor carrancudo meu velho, buscava lá uns pães para a sopa. A prole desgrudava da TV, onde acompanhava as peripécias de Daniel Azulay ou o intrépido Pirata do Espaço. Era a hora mais legal do dia, pois era a única que reunia todos ao redor da mesa. Jantávamos muito cedo, dormíamos muito cedo, pois a fábrica esperava seu torneiro às 8 da manhã. Morávamos em Itaquera, a Valmet Tratores ficava do outro lado de São Paulo, 3 horas de condução.

O sabor daquela sopa me vem à boca junto das lembranças na cabeça. Tudo o que foi possível para que pudéssemos viver decentemente foi feito por aquele casal proletário da periferia paulistana. Tenho uma saudade gostosa do perrengue. Não para sofrê-lo novamente, mas por ter sido responsável por quem sou hoje.

Criar as próprias memórias de casal proletário, pós-emersão da classe C. Essa é a meta de senhor e senhora Alemão nos dias de hoje. Linká-las ao passado não tão médio de nossos pais, para ressignificá-las. Eis aí uma coisa interessante: observar o processo de crescimento nas gerações familiares. Na minha família funciona, não sei na sua.

Para termos nossas próprias memórias familiares, quase explodimos uma panela de pressão. Recomendo que compre uma boa, e não essa porcaria que eu tenho aqui. Cozinhar ervilhas em grãos por uma hora e meia foi um ato de fé. Uma xícara servida. Diria eu uma e meia. Água pela metade e paciência quando a porra da válvula entupir. Vai dar tempo de picar a xepa da geladeira. Nas profundezas gélidas da minha Electrolux havia cará, inhame, abóbora menina e japonesa, batata, repolho roxo, cenoura, beterraba e pimentão verde. Foram juntos salsão, uma folhinha de coentro, cebolinha e uma cebola grande picada na vertical.

No meio tempo da ervilha, após ter cuidado da xepa, pique em cubinhos as sobras das carnes de receitas anteriores. Eu tinha peixinho e alcatra. Refogue-as bem temperadas com alho e cebola. Depois de bem fritas, jogue a xepa lá dentro. É obvio que a panela deve ser do tamanho da bunda da mulher melancia: GG Gigante. Refogue mais, misture a coisa toda, deixe o caldo da carne entremear a verdurada. Suas ervilhas já estão derretidas. Tire-as da panela de pressão, jogue no refogado, prove o sal. Ajeite tudo e deixe andar. Eu não posso comer pimenta devido ao meu tratamento de úlcera, mas deu uma vontade louca de sapecar alguma das várias que tenho aqui.

Vez ou outra vá mexendo, terapeuticamente. Se ficar grosso antes do total cozimento da rapaziada toda, acrescente moderadamente água e prove o tempero. Vá nessa procissão, até o negócio endireitar e ficar fantástico, te lembrando que um dia aquilo foi a única refeição possível dentro da sua casa. Acompanha um belo pão a seu gosto, logicamente salgado.

E sobre música, no próximo Rango Rock.

O último Birita: melhor foi ir de estômago cheio.

2011-06-27T14:22:00.005-03:00

Foi um dos finais de semana mais agitados dos últimos meses para nós, a equipe do blog: dois casamentos de amigos, sendo padrinhos em um, com as respectivas festas – ambas muito boas. Festas juninas por aí e de um dos colégios onde trabalho. Duas apresentações com minhas bandas: Palmatória, no sábado e Tirei Zero no domingo, na programação do Birita Rock Atitude, quintal do Fabiano na Nova Suíça. Ufa, sobrevivemos.

Não fomos a nenhuma casa indicada em Goiânia pelo festival Brasil Sabor, comentado por aqui uns textos atrás. Não pelos valores, havia várias opções bem acessíveis. Mais pelo cardápio: incrivelmente, mais de 30 opções de pratos, e nenhum nos seduziu. Alguns triviais demais para tirar algum incauto de casa. Onde já se viu oferecer estrogonofe de carne fast-food em festival gastronômico? A agenda apertada e a falta de criatividade dos chefs da capital de Goiás fizeram com que este blog aguarde a 7ª edição do evento.

Comer bem sem precisar enfrentar trânsito e convenções sociais é sinônimo de cozinhar em casa. Qualquer pessoa minimamente interessada em gastronomia não teria dificuldade alguma em executar as receitas oferecidas pelas casas goianienses participantes do festival Brasil Sabor. No sítio da internet deles estavam todas elas disponíveis. Então, nos perguntamos: qual o sentido de pagar mais, para comer algo que era previsível? Domingo na cozinha dos apertados 58m².

A qualidade do que será seu almoço começa pela escolha dos ingredientes. Treine como escolher uma boa peça de carne. Pesquise na internet os cortes adequados, leia bastante antes de comprar. Dá um resultado fantástico.

O miolo da alcatra é muito saboroso quando fica no ponto certo: não pode assar demais, pois tende a secar rápido. Compre uma peça inteira e limpa. Não é falta de educação pedir ao açougueiro que trabalhe a peça para você. Mais ou menos um quilo é o ideal para a receita que eu tenho aqui. A minha tinha 1,2 kg. Serve fácil quatro pedreiros.

Com verdadeiro espírito de monge, fure a peça e massageie alho, uma pitada de pimenta calabresa seca, quatro folhas médias de louro, alecrim fresco (um ramo servido), duas cebolas médias, pimenta bode vermelha e verde, molho shoyu bom e um limão. Isso tudo descansa com duas camadas de sal grosso: uma forrando o fundo da marinada, a outra por cima da carne. Vinte minutinhos. Sal comedido, pois eu exagerei um pouquinho e senti depois. Forno pré-aquecido médio, uns 225°C. Enquanto marina tudo, cozinhe no ponto “al dente” algumas batatinhas tipo conserva em sal e azeite, com casca e tudo, obviamente higienizadas. Organize tudo na sua assadeira de vidro – carne, molho, temperos, batatas cozidas. Faça uma cama de cebolas cortadas na vertical para colocar o miolo de alcatra para assar. Tudo posto, mande um generoso fio de azeite sobre tudo. Cubra com alumínio e vá beber ouvindo música.

Um arroz branco com alho e cebola, simples e por isso fantástico, solto grão por grão, é um parceiro e tanto. Em um dia mais iluminado passarei aqui uma dica infalível para este ponto de arroz. Stella Artois trincando dá as mão numa boa com a carne também. No Bretas Jaraguá encontramos a cerveja por R$ 1,89. Algo meio tabelado, se você acompanha esta marca.

Trinta minutos no seu forno, vire a carne e tire o papel alumínio. Mais ou menos uns vinte minutos depois, faça uma prova. A minha estava no ponto perfeito: macia e suculenta por dentro, casquinha tostada por fora. Levemente salgada por carregar a mão na hora de mariná-la. Alecrim e louro ficaram bem juntos, ambos perceptíveis no paladar. Picante também, pois a pimenta calabresa é forte, sugiro que entre somente como um “plus”, para não arruinar seu prato. A pimenta bode entra como toque estético, para colorir a carne. É inofensiva se usada comedidamente. Autocrítica: nota 7,5. Médio-bom. Olha ela sorrindo pra você na cabeça desta postagem de hoje...Desculpe minha pouca habilidade com uma câmera fotográfica. Idem com a apresentação do prato.

No Birita Rock Atitude, a mesma casa, o mesmo banco, as mesmas ervas relaxantes e o mesmo jardim. O mesmo pesticida rotulado Nova Schin servido como se fosse cerveja. O mesmo pingorante vai-com-jesus-e-o-carcará a incríveis R$ 0,10. Salgados tipo cantina de colégio. Pedrinho, o Orc, não passou no teste de cardápio do evento. Bandas, muitas bandas. Dois dias de festa. Todas com o selo de qualidade Birita. A mesmice divertida de sempre. Amigos por ali, histórias engraçadas, chapação. Com certeza, um dos eventos mais bacanas da cidade. A fórmula gasta só demonstra que funcionou bem, por uma década inteira. A vizinhança da Nova Suíça nunca mais será a mesma sem o Birita Rock Atitude. E como foi bom descobrir que na distribuidora de bebidas bem próxima havia Heineken gelada. Melhor ainda foi fechar a noite entupindo-me de caldo no Setor Aeroporto em excelente companhia. Não julgo os caldos, pois meu paladar saiu correndo na terceira ou quarta Heineken horas antes. Minha língua já estava grossa: a coitada da Itaipava Premium que tomamos no bar dos caldos não me disse nada. Os amigos, com todo o pacote de atrativos e repulsivos que trazem juntos, ainda são a melhor coisa que se tem na vida. Tá, soou piegas mesmo. Afinal, já está patente minha falta de inspiração para esta postagem. Quando será que estarei livre completamente dos últimos sinais desta maldita depressão?

Sobre a música na noite do quintal de Fabiano? O tempo parou, há anos, em Goiânia. Não sei lhe dizer se isso é bom ou ruim. Ontem colou, não sei até quando comigo.

Lendo o rock nas origens

2011-06-24T13:52:00.004-03:00

Você já ouviu, tenho certeza, a expressão: “A história de algumas bandas de rock deveria ser matéria de escola”. Particularmente, realizo esta máxima sempre que tenho a oportunidade em minhas aulas. A história da cultura na segunda metade do século XX fica muito mais interessante para alunos entre 15 e 18 anos quando contada pelo viés dos movimentos contraculturais de juventude. Geralmente, são as aulas mais reverberadas pela molecada.

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Há a responsabilidade de não doutrinar, óbvio. Não é esse o fim último da educação omnizante da qual sou adepto (ver o magistral artigo publicado pelo professor e camarada Nildo Viana, na Revista Estudos, da PUC-GO, v.31, nº 3, março de 2004, intitulado “Marx e a educação”). Minha finalidade é tornar o objeto de estudo mais próximo da bagagem acumulada pelo alunato. Nesse sentido, há um mar de publicações que são interessantes e recomendáveis, do ponto de vista historiográfico e didático. O mercado editorial brasileiro tem feito um esforço sobre-humano para colocar este povo bronzeado e gingante, público cativo das tolices do oráculo Bonner, em frente aos livros. Há inclusive fenômenos de vendas nacionais no campo da historiografia. Autores como Eduardo Bueno vendem bem entre o público jovem.
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Livros especializados em história do rock há aos montes, e este que vou comentar aqui é apenas um dos milhares escritos sobre os Beatles. Dentre os quatro que li, é o melhor e mais recomendável, e por isso o tenho. O filtro que usei para chegar a ele e indicá-lo foi simples: linguagem acessível para não-iniciados, boas referências historiográficas, autor sério e de qualidade, e por fim, texto gostoso de ler, que prende a atenção do moleque. A obra “A Revolução dos Beatles”, de Roberto Muggiati, chegou às minhas retinas em 1999, quando cursava História na atual PUC de Goiás. Minha edição é a primeira, de 1997. Não sei se outras edições modificaram algo no texto, como atualizações de dados ou o que o valha. A editora é temerosa, Ediouro – famosa por lançar muita coisa dispensável no fraco mercado editorial brazuca. Contrariando essa fama, este livro é muito bom.
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Em aproximadamente 160 páginas pouco ilustradas, o jornalista de longa carreira, ex-correspondente da agência BBC Brasil na Londres dos anos 60, narra de maneira não-linear a história dos fab-four de Liverpool. Com muita pesquisa, a abordagem foge do comum, não se atendo apenas aos aspectos musicais, ampliando para temas como cinema, moda, comportamento e conjuntura. Tratando de curiosidades, fora do padrão sensacionalista, o livro apresenta, por exemplo, parte dos gostos culinários e enológicos da banda. Você sabia que dentro do escritório da Apple, selo dos Beatles em Londres, havia uma cozinha de padrão internacional com um dos melhores chefs franceses da época? Uma adega completa climatizada com os melhores rótulos europeus? Sim, é realmente muito bom ter oceanos de dinheiro fluindo na sua conta bancária. O maior fenômeno pop da música na história foi, obviamente, uma máquina de fazer dinheiro, sem nenhum precedente desde os primórdios da música. Na obra, há ainda árvores genealógicas interessantíssimas traçando a origem operária da banda e de todos os diretamente envolvidos nela.
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Mas se você quer uma abordagem mais técnica em relação à música, relaxe: o autor é especialista em jazz, fã incondicional de blues. Daí a analisar profundamente a obra de Lennon-MacCartney, com riqueza e conhecimento de causa, foi um pulo. As composições mais relevantes de cada álbum são apresentadas de forma a destacar o enorme salto de qualidade que a dupla experimentou na década e meia em que estiveram juntos, desde os Quarrymen de fins dos anos 50. A divisão de capítulos reforça a ideia: os títulos são nomes de álbuns ou músicas dos Beatles, sacada pouco original, é verdade, mas muito didática para um leitor desavisado. As inserções sobre a importância da experiência “beatle” com drogas também chamam a atenção, pois destacam a passagem da inocência adolescente à malícia típica do rock sessentista. Em sua “tese”, o autor aposta nesta virada da carreira dos Beatles (de meninos em terninhos mod's para cabeludos hippies) como sendo fruto direto da experiência com THC e posteriormente, LSD. E credita a Bob Dylan esse feito, por ter apresentado a marijuana aos quatro working class heroes.

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Já utilizei passagens desta obra para algumas aulas sobre “revolução cultural” dos anos 60. A abordagem sobre a consolidação da indústria cultural de massa fica bem mais interessante, se exemplificada com seu maior expoente na música. De fácil assimilação, ao mesmo tempo em que evita a apresentação rasa dos fatos, o livro apresenta os Beatles também na forma de mega-empresa voltada ao entretenimento. Supimpa.

Leitura agradável, informativa e formativa, típica de quem quer algo mais do que o senso comum pode oferecer. Facilmente encontrável em livrarias de usados, ou pela internet, em sítios de usados. No da Ediouro, está fora de catálogo. Na faixa de R$ 15 a R$ 20, é uma boa pedida de leitura para as férias de julho, gurizada. Para os marmanjos que já dominam o assunto, lhes asseguro: há novidades na abordagem de Muggiati. A densa pesquisa efetuada para o livro não deixou escapar muita coisa. É um livro completo, com dados preciosos sobre o processo de criação dos Beatles. Vale a pena ter no acervo particular. Um bom café, bolachinhas caseiras de nata e um livro empolgante – quer melhor?

Tédio - II parte

2011-06-22T18:23:00.005-03:00

Resumo do texto anterior: ando pouco instigado a ver bandas goianas e seus shows manjados, embora tenhamos muita coisa boa por aí. E se você bate ponto na classe C, evite comprar vinhos só porque leu sobre eles em sites duvidosos. Pode se dar mal, como eu.

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E o que fazer com ¾ de uma garrafa de pinotage sul-africano que foi comprada para ser a estrela da noite, mas deu vexame? Olha, se o vinho não é bom, mas também não é uma droga – digamos apenas medíocre – compensa guardar para temperar carne. Eu particularmente gosto. Quem vem com frequência aqui (risos de sitcom americana ao fundo, por favor) leu sobre uma carne ao forno com molho de vinho que ficou muito boa.

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Tínhamos em casa um belo frango de quintal de roça, da chácara da minha avó. Nasceu de galinha da mesma procedência, vira-lata de terreiro. Há um pouco de sangue índio na linhagem deste galinheiro, mas fica longe de ser algo puro. Frangos que crescem alimentados com milho “orgânico” (tentei evitar o uso desta expressão dos chatos politicamente corretos, mas não deu), plantado na chácara sem nenhum aditivo químico, além é claro daquilo que eles acham no quintal para comer: insetos, pequenos frutos etc. Em suma, coisa boa. Carne escura e mais firme do que as bombas de hormônio ensacadas vendidas nos mercados, que alguns têm a petulância de chamar de frango. Jantar caseiro de meio de semana, terapia na cozinha, final de semestre no trabalho, a um passo das férias. Não há depressão que resista.

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Minha dieta tem me exigido um bocado. Perdi 3 quilos em um mês. A semana é marcada por coisas leves, integrais, de baixa caloria por conta da leve alta da taxa de colesterol, sem gordura, em horários mais ou menos constantes, com medicação e um pouco de exercício físico. Me mato nos dias de “feira”, para que meu sabá e meu dia do senhor tenham um pouco mais de sabor. Maldita úlcera.

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Aliás, há sabor no mundo da comida saudável. Estou novamente explorando este universo macrobiótico ético e chato. Fui vegetariano, por ideais de juventude, por 11 anos. Meu café da manhã já não conta com aquele que dá seu nome à refeição. Vez ou outra, contrariando a recomendação médica, sujo os dentes com 3 mililitros de café, e só. No lugar do néctar negro, tomo bebida láctea, com muitas fibras – há uma no mercado que é menos sem graça que as demais, combinando quinoa, ameixa e linhaça. Ou chá que não irrite a mucosa do estômago vazio: camomila, hortelã, verde. O de mate, que eu adoro, não pode. Acompanhado de biscoitos integrais, pois massa branca foi-me proibida. Estou me sentindo um hippie.

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A onda de “orgânicos” é antiga, e você deve tomar cuidado com ela. Há muitas porcarias vendidas em hipermercados com essa etiqueta. Geralmente bem mais caros, nem sempre o produtor se preocupa com controle de assepsia na sua linha de produção. Esteja atento a este ponto. Tudo de orgânico que consumimos aqui em casa não passa por hipermercados, vem diretamente da produtora, minha doce vovozinha: folhas, frutas, legumes e carnes. Outros sabores, outra qualidade, mais felicidade à mesa.

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O frango de quintal tem a carne mais firme, consistente, aguenta mais na panela, e pode ser temperado com generosidade, pois tem mais sabor. Depois de limpo e picado (parte difícil para iniciantes como eu) leva massa de sal e alho e vai marinar em um pouco de vinho, cebola, louro e azeite. Um hora e meia, mais ou menos: a fome te lembra que o frango tem que ir para a panela. Se você tiver aquelas panelas de roça em casa, abra um sorriso e ponha-a para esquentar com azeite. Não há necessidade de extra virgem, pode ser o comum mesmo.

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Frite o frango com os trejeitos de sua avó, pois pode ser este o segredo daquela comida emotiva e estupenda. Dourou um pouco, firmou a carne, é hora de uma folhinha de louro, cebolinhas pequenas cruas (não as de conserva) inteiras e cebola a gosto picada. Refogue a rapaziada toda ali dentro, lembrando que é terapia e você mandou seu relógio ir se foder.

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Eu preciso urgentemente me convencer de que o rock destas paragens não se tornou enfadonho. Dentre os muitos discos que eu possuo de bandas com o sotaque carregado puxando o erre, exalando o futum do pequi, escolhi um que me lembro ter ganho de Noodles Morak ao comprar uma camiseta na loja da Monstro: Goiânia Rock City volume 2. Devo estar em pleno inferno astral: não houve sequer uma música das 15 que me esculpisse um sorriso na cara teutônica. A coletânea organizada pela Monstro Discos peca ora pelo cast escalado, que na opinião sem vergonha deste que a emite é metade muito chato, ora pelo repertório, que não privilegiou as melhores músicas das poucas bandas que salvam na bolachinha. No frigir dos ovos, o disco é mediano. E que venham as críticas fundamentadas rebaterem minha saraivada de achismos. Seria interessante e divertido.

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E lá na sua panela cheirosa, adicione uma dose (a receita que tenho diz ¼ de xícara) de conhaque, entremeie a mistura e após alguns segundos, incendeie a panela. Eu comprei a dose de que precisava no boteco da esquina, pois não tinha conhaque em casa. Fica a dica. A chama dura mais ou menos uns 30 segundos. Se passar de um minuto, tampe para cortar a combustão. Panela tampada, deixe encaminhar tudo por uns dez minutos, atento ao aroma, para não deixar secar o molho.

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Eu geralmente sou avesso a molhos onde entra a farinha branca, mas neste dia resolvi seguir a receita e não improvisar. Não estava inspirado, estava ouvindo um disco apenas mediano, com altos e baixos e em um clássico Coq au Vin não se mexe. Dissolvi três colheres de farinha em um copo de caldo de frango previamente preparado, light ou 0% gordura de preferência. Se você tiver este caldo de um cozido antigo guardado no freezer, você é alguém privilegiado. Cubos de caldo costumam ser insossos. Este expediente todo é para que se tenha um molho com mais textura.

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Eu nunca compartilhei da máxima “se achou ruim, faça melhor”. Não vou filosofar para justificar-me, fica assim mesmo, ao léu. Sei reconhecer que a metade das bandas que detesto deste disco que ouço tem uma qualidade que eu não saberia nem de longe reproduzir. Não sou nem semi-músico, minha escola estética é o punk hardcore. A questão toda aqui, leitor amigo, é gosto pessoal. Gosto do Motherfish, do Johnny Suxxx, HC-137, Señores e Ressonância Mórfica. Das outras, sei que elas não precisam dos meus ouvidos. Diego de Moraes então, definitivamente não precisa sequer saber que eu existo, eu sei que ele vive muito bem sem minha presença de espírito. Idem o cover de Coldplay. Ops! Não é cover? Hum...

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E o vilão da terra da vuvuzela e jabulani entra em cena novamente: duas xícaras do pinotage sul-africano que já foi melhor um dia. Acrescente o vinho e o caldo de frango com farinha juntos, um em seguida do outro. A receita resolveu tripudiar da minha situação financeira: “Você, integrante intrépido da classe média tupiniquim, deve agora acrescentar duas xícaras de um bom Borgonha”. Se eu tivesse um bom Borgonha em casa, dona receita, para temperar carne, eu não estaria fazendo continha para ver se posso ir a um bom restaurante no festival Brasil Sabor, como disse no texto passado, cáspita!

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Depois do andamento pós-vinho, coloque lá na panela também quatro dentes de alho picados em lascas grandes e uma boa colher de massa de tomate, aquela melhor, grossa. Observe o molho. Se não tiver coberto o franguinho, complete com caldo de frango ou vinho. Eu pus mais um pouquinho do pinotage. Aliás a receita diz que na minha situação de metido à besta, qualquer outro vinho a base de pinot noir serve. Ufa...

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A coisa já tá com cara de fim de semana, em plena segundona: que panela bonita! Jogue agora um punhado de cogumelos frescos tipo shiitake (em empórios é fácil encontrar), deixe dar o ponto e tchã, nã nã nã! Um delicioso frango ao vinho te espera para o deleite dos sentidos. Mais uma vez, a receita me olha de cima para baixo, e soberba diz: “O vinho ideal para acompanhar este prato é o Borgonha que entrou na composição do mesmo”. Tá.
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Meu Coq ao Vin padrão C, com vinho médio, cogumelos tipo C e azeite de hipermercado ficou espetacular, para meu paladar. Imagino se haveria mudanças estruturais adicionando os ingredientes que me faltaram. Sonhar ainda é de graça, um dia eu descubro.

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Tédio é a porta de entrada para estágios mais indignos do ser. Devo combatê-lo, disse-me a doutora de birutas, em maio passado. Cozinhar é uma terapia poderosa.

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Estou aguardando ansioso a escalação para o Goiânia Noise Festival deste ano. Sempre, desde o primeiro ano do festival, a Monstro trouxe pelo menos uma banda que eu queria muito ver. No texto passado te contei sobre o Dance of Days, há uns anos atrás por aqui. Os rumores que ouço para este ano são muito animadores. Mas como são conversas de alcova, e como ainda vou papear com um Monstruoso antes do evento, deixo este assunto no banho-maria.
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Sei que o CD que pus na bandeja do meu velho e cansado Phillips não me inspirou. Continuo chateado. Fazendo jus à fama de ranzinza. Desliguei o som na hora de comer. House repetido, 6ª temporada, muito mais interessante.

Serviço: frango médio de quintal, orgânico a R$ 15. Chácara Carneirinho, Brazabrantes (estrada Deuslândia-Nerópolis). Não há telefone, nem site. Ou seja, é o paraíso!

Tédio

2011-06-20T18:09:00.004-03:00

Tédio. Nada mais. Venho sentindo uma incrível preguiça de frequentar concertos na capital onde nunca faz frio de verdade. Aliás, quase minto: senti-me muito tentado a aceitar o convite de um amigo para a apresentação da orquestra onde ele toca clarinete. O evento rolou no teatro do colégio Santo Agostinho. O repertório era de encher os ouvidos: neoclássico, música moderna e baratos afins. Pena que na sexta 17 minha agenda já estava comprometida.

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Você também sente um marasmo imenso na produção musical deste cerrado vermelho? Parece que Háthor inspiradora anda meio avessa às guitarras distorcidas e povo pagão. Os produtores de eventos, nas mais variadas vertentes, se esforçam: lugares novos, aparelhagens de som melhores, estruturas maiores, divulgação dirigida, novas embalagens e... insosso. Ninguém aqui do meio oeste caiapó tem me persuadido a sair dos meus aconchegantes 58 m² sem varanda. Mas é claro, esta é uma impressão pessoal. Talvez para você, estejamos em meio a uma nova revolução. Vai saber, né? E se você pensou que eu teria a empáfia de não me incluir nesta, já que participo de algumas bandas goianienses, rodou meu chapa. Tá eu ali no meio também. A impressão que eu tenho é ter me esperando na cena rock aquela “belíssima lasanha bolonhesa de domingo, com aquela massa comprada no 'empório' que custa os rins, excelente carne moída sem gordura, presunto e queijos bons, requentada no almoço de quarta”. Não sou bom com as metáforas, mas é isso.

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Em casa, venho acompanhando o festival Brasil Sabor, de gastronomia brasileira. Em sua 6ª edição, o barato é ver aquele restaurante que você gosta, mas tem medo da conta e só foi uma ou duas vezes, praticar preços mais convidativos a esta parcela deselegante da classe média verde-amarela. Não somos o lumpem trôpego, nem somos os eleitos de Mamon. Como é difícil esta posição no sistema. Bacana pensarem que podem ampliar as vendas, chamando a audiência da Sky promocional de R$ 69,90 para estacionarem seus populares financiados na porta e fungarem vinhos ordinários nas “taças” iguaizinhas às do Olivier Anquier, procurando traços de terra mediterrânea e castanhas torradas com tabaco cubano. Chique, né? Nesta semana, terei meu momento “inclusão social”. Vou comer em um lugar onde estive uma vez, mas que serviu algo realmente bom, e por isso merece minha saudade. Não pelo fato de ser um restaurante “chique”. Sinceramente, isso pouco importa para mim. Após gastar muito Labra preto nº 2 e borracha Mercur azul-vermelha que apaga caneta, descobrimos que há uma brecha no orçamento doméstico para tanto. Só não rola quinta-feira: tem House no Universal Channel. Depois te conto sobre esta estripulia operária.
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Sobre ser “de bacana” ou não, a melhor pizza que eu já experimentei em Goiânia, aquela com jeito de pizza paulista do Bexiga, é de uma obscura casa do bairro São Judas Tadeu: a “La Romana”, que é deveras melhor que a tradicionalíssima Scarolla. Falo sem medo de meu leitor tirar a prova. Nada de massa frita ou pré-cozida, nada de modismos estúpidos. Qualidade de matéria-prima e só. A “La Romana” não está inscrita no festival Brasil Sabor. E não se paga nem três dezenas de mirréis na melhor pizza da casa.
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No “line-up” dos restaurantes participantes de Goiânia no Brasil Sabor, a coisa é bem sortida. Tem para todos os gostos e bolsos. Sabemos que não há nada de extraordinário por aqui, as touças de capim seco ainda se esvaem ao vento nas ruas secas e empoeiradas de Goiânia, ao som da trilha sonora de “Uma pistola para D’Jango” – ou seja, não espere novidades. Até cadeia de fast-food está na brincadeira. Ah, a “nova gastronomia”...
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Falando em novidades, uma das tendências mais destacadas no mundo das panelas de Iracema é muito apreciada e antiga por aqui no sertão: a confort food. Tem gente pagando caro, muito caro, para comer vagem com carne moída. Tem gente que não se avexa em retirar onças da carteira para saborear lombo de porco frito com manjericão. O lance é fazer a “cozinha da memória”. Pesquise na rede o que se servia no D.O.M. de Alex Atala, um dos melhores restaurantes do mundo, em São Paulo. É moda. Por aqui, eu conheço lugares onde a comida ainda é servida por um valor justo, e conseguem me fazer gastar mais de uma hora à mesa. Comida que faz lembrar a casa da vó. Falei sobre essas sensações em outro texto.
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As bandas goianas de rock, nas mais variadas tendências, tem apresentado uma modorra soteropolitana para se inovar. De clássicos estamos bem servidos. Músicos com qualidade dentro de suas propostas, trabalhos com qualidade dentro daquilo que querem passar. Mas eu não consigo mais me empolgar. O problema sou eu: fico encafifado com a continuidade. Entenda bem, paciente leitor: é comigo. Vejo como algo temeroso a onda já antiga de “voltas” de bandas velhas. Não há nada de novo no front, com o perdão da expressão rota. Algumas poucas bandas conseguem “confortar”, e me fazer lembrar de coisas legais: confort music? Não, deixemos o estrangeirismo para lugares mais ousados. Não vejo a hora, por exemplo, dessa moda de velocidade dentro do hardcore passar. Não aguento mais o enorme tédio de verificar o quão rápido é o baterista desta ou daquela banda. Vejo que se perdeu, e muito, referenciais importantes de estrutura musical, ultimamente. Há trabalhos que beiram o total non-sense: barulho por barulho, e só. Liricamente, não é diferente: discursos prontos, letras produzidas em série fordista. De cada cinco bandas das novas safras, sete querem ser ultrarrápidas. Muito grind, pouco hardcore punk. Haja paciência.
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Por enquanto, fico aqui calculando minhas possibilidades de desfilar minha “medianidade” para os herdeiros dos coronéis nos bons restaurantes da cidade. Assim, Pete Seeger vai me consolando com seu folk meio country, meio gospel. Redescobrindo o fantástico “God Bless the Grass” de 1966, a gente sente que Bob Dylan é somente a ponta de uma montanha de coisas boas feitas em tempos inspiradores, como o veteraníssimo Seeger. Desculpe-me o saudosismo por algo que não vivi, mas não se deixar levar pela sensibilidade das canções de Seeger só é possível para aqueles que não apreciam música como arte, somente como entretenimento. Ou para fãs de Malu Magalhães.
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De epílogo, um desabafo: você exercita seu classemedianismo bebericando vinhos safados, de bom “custo-benefício”? Comprei, neste fim de semana, o sul-africano Obikwa Pinotage, safra 2010. Empolgação de momento, planejando uma festinha a dois, só sorrisos. Peguei a garrafa sem pestanejar – já havia tomado uma garrafa na companhia de amigos, e lembrava-me de ter sido legal entornar aqueles 750 mililitros. Festinha rolando, voltei à geladeira para prepará-lo. Eis que me deparo com uma tampa de rosca. UMA PORRA DE TAMPA DE ROSCA? Sim. Como, meu São Baco, eu não percebi? Como aquilo havia parado ali? Por que eu não inspecionei a garrafa antes de comprá-la? Quem gosta de beber vinho sabe o tamanho da minha frustração. A rolha sintética de um ano dantes já era ruim. O chileno Rio Alto Carmenére salvou a noite. Ainda, em tempo: furando o regime por conta do meu tratamento, estou menos estressado e mal humorado.
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Serviço: La Romana Pizzaria. Av. Brasília, São Judas Tadeu, Goiânia. (62) 3205-4000. Sugerimos que comam "in loco" para potencializar a experiência.

Emo-crying-core não era crime de consciência na ditadura hardcoreana

2011-06-12T17:38:00.005-03:00

O ano era 1997, se não me engano. Vou confiar na memória, embora o deus Google esteja aqui a me cobrar uma consulta ao seu oráculo. Miniginásio da saudosa ETFG (Escola Técnica Federal de Goiás), atual IFG. Minha memória prega peças, mas penso que neste caso não há risco. Trabalhei anônimo na portaria do 3º Goiânia Noise Festival, em troca da entrada gratuita para o dia do Dance of Days. Eu aguardava ansiosamente. X na mão, fitinha do Personal Choice no walkman de camelô, camiseta do Vieja Escuela, radicalismo e intolerância afiados. Lá ia eu para um show de hardcore, panfletário, aos moldes da minha catequese hardcoreana.

Dizem que apareci em contracapa de disco do Paura, banda que conheci ao vivo neste evento em questão. Taquepariu! Que show foi aquele! Eu realmente não consigo me lembrar se eles vieram antes do Dance of Days no palco. Mais uma vez: eu sei que poderia investigar aqui, mas penso que perdemos o charme do texto assim. É romântico escrever no ímpeto.

De muitos festivais monstruosos em que estive presente, guardo este como um dos mais fodas. É óbvia a carga saudosista nesta impressão. Eu ia ver um “ídolo” do hardcore de perto, e pelo clima do festival, rolaria uma troca de ideias, tietagem mesmo. Nenê Altro era o ícone do straight edge brasileiro nos idos do final dos anos 90. Eu participei intensamente deste momento, entrei de cabeça como qualquer adolescente: por mais ou menos um ano. Fase. Depois esfriou, a ideia amadureceu e de repente o lance me pareceu bobagem. Não o hardcore, claro, mas o radicalismo e tudo o que ele arrastava junto. Não havia internet disponível facilmente. As notícias corriam no boca a boca, mandava-se cartas e conversava-se olhos nos olhos. Eu pretendia escrever um fanzine com uma entrevista com Nenê Altro. Acabei não o fazendo, e não me lembro o que deu errado. Talvez por timidez, algo muito peculiar em minha personalidade.

O cara no palco era realmente um show man. Era ainda careca, com cara e jeito de “hardcore guy”, mas corria o babado (sim, punks fofocam, e muito) de que sua nova banda, o Dance of Days, era coisa de traidor do movimento. Coisa de moda. Diziam: “aquilo não é hardcore truzão”. Afinal, o lance era emo-crying-core, na definição do próprio Altro, em 1997. O disco “6 first Hits” é algo entre o inspirado e o genial, na bonzoniana opinião deste arremedo de crítico. E eu achei de uma coragem ímpar as letras que povoam o encarte. Sem google translate, ou sítios de letras de música traduzidas na internet, antigamente a gente ia pro quarto, colocava o som rolando e gastava o já surrado Michaelis português-inglês. Horas a fio, aprendendo a língua do império da maneira mais divertida possível. Não é o caso deste disco: o encarte trazia as traduções das letras carregadas de sentimentalismos diversos, de caráter introspectivo. Eu conheci o Black Flag neste encarte, aos 18 aninhos, mas ouvir foi só mais tarde, dias depois, porque não havia ainda a onda avassaladora e revolucionária do mp3 tão disponível. Era raro alguém do meu círculo social ter acesso a isso.

Ao vivo, a banda era ainda mais rápida. Os instrumentistas eram muito bons, pareciam dublar o CD. E ninguém, repito, ninguém gritava para a banda “emos imundos” ou “veadinhos” e coisas dessa linha. Todas as figuras do hardcore de Goiânia estavam lá. Curtindo, pogando, moshando. O stage dive era suicida, amigos! O palco era muito alto e o público não tão numeroso, mas mesmo assim, eu saltei uma porrada inumerável de vezes. Eu ainda conseguia, no alto dos meus 50 quilos e recém-promovido a adulto, ao menos na idade.

O que deu errado de lá pra cá com o emo, eu não quero pensar sobre. Deu errado, fato. E a apresentação da banda, naquele tempo, apagou qualquer resquício de intolerância de minha parte, já que eu vivia o auge da minha fase SxE. Proliferaram-se aqui na capital do meio oeste zines com temas subjetivos, sensíveis, poéticos e afins. O meu Mahoro seguia essa linha: poesia duvidosa, textos herméticos com significado apenas para a pessoa alvo, visual sujo proposital, milimetricamente calculado para dar a impressão pretendida no público. Lembro-me do bom “Existir”, do Cássio Cachoupa’s. E do zine do meu xará André Lopes, da ótima banda SELF. Sei que qualquer zine destes que circulasse em Goiânia nos tempos atuais, seria classificado pejorativamente como emo. Tempos de intolerância pós-moderna, dizem uns caras por aí.

Não havia franjas, cabelos com inspiração em araras, ou gente esquálida fazendo tipo de retardado infantilizado. A indumentária e a estereotipagem eram outras. E curioso, ninguém se rotulava como emo. Era apenas mais um dos infinitos subgêneros do hardcore, e só. Ouvir Embrace não era nenhum problema. Dizer que gostava de música emo não provocava risos em ninguém.

Se Júlio WxCxMx estivesse aqui em casa neste sábado 11 de junho, poderia ouvir este disco emblemático da música rápida verde e amarela comigo. Eu sei que ele gosta. Gosta também de cerveja, agora. Em 1997, ele seria um “caído”, hehehe. A Heineken que gelei profissionalmente acompanhou bem minha tarde de fantasmas dos tempos adolescidos. Está cada vez mais barata nos hipermercados e as características próprias ainda não evaporaram. Ou seja, devemos aproveitar, antes que aconteça com a marca o que rolou com a Bohemia, para ficar em um caso só.

Meu companheiro baterista de Ímpeto e Tirei Zero teve um compromisso inadiável e não pode estar no QG do blog. Eu estava a fim de compensar o sofrimento que a nova dieta me vem infligindo. A lógica é cuidar da semana para que em seu final eu possa extrapolar um pouquinho só. O rapazinho perdeu uma degustação de cervejas, vagabundas ou elaboradas, da pontinha da orelha. Além de uma alcatra marota a palito. Ops! Nesta parte eu ainda não consegui desvirtuar o jovem mancebo. Júlio faz parte da nova safra influenciada pelo straight edge, surgidos em meados dos 2000. Sei que ele não se define assim, é apenas uma pequena provocação, hehehe. Perdi um bom papo sobre rock, que pretendo ter em outra seara. Júlio é uma enciclopédia do hardcore fubazento, e produz um dos eventos mais bacanas desta cidade, o Thrash Core Fast, conjuntamente com Pedrinho Chassi de Grilo e Bruno The Boss. Seria memorável este encontro de gerações.

Além da verdinha “pescoço longo” que há muito não é mais feita na Holanda (digo a que circula por aqui, nas terras de Tupã), havia a ex-estadunidense Budweiser 1 litro, com sotaque portenho de nuestros hermanos, que fabricam cervejas melhores que as nossas, no geral. Havia a ex-belga e agora corada do sol destas praias de Manoel Carlos, Stella Artois. E fechando a cesta “lupulosa” a indispensável Baden Baden de trigo Golden Ale. Se fodeu, Julhão.

A Heineken ganhou o combate inicial. Tomei essa lager premium para amenizar o calor da tarde, e seu sabor maltado mais pronunciado levou minha língua a lugares mais distantes e prazerosos, se comparada a Stella Artois. São duas excelentes cervejas nacionais, comparadas ao caldo ambeviano ou ao produto lá dos lados de Itú. Ando realmente muito entediado das marcas líderes. Delas, só não chutei o balde ainda da Bohemia. O resto passe a régua. Se você quer saber como são as boas pilsens da Europa, a Heineken é um bom caminho, mesmo na receita mais comportada brasileira. Não tenho referências do mercado top do velho mundo, pois meu holerite grita “não” toda vez que namoro garrafas mais interessantes.

Quero contar aos meus leitores um fracasso culinário desta vez. Não sou chef, apenas mais um curioso e apaixonado por comida boa. Não haverá problema em confessar que nem tudo o que preparo na cozinha fica bom. Saber fazer uma boa torradinha para acompanhar uma degustação de cervejas é coisa que não exige PhD com Ferran Adriá. Então beleza, basta ter um pão de forma fatiado bom, macio. Cortá-lo em 4 partes, distribuir em uma assadeira levemente untada de azeite, que vai pra cima do pão também. Eu coloquei uma pasta de alho em cima, e um pouco de orégano. Mas calculei mal a temperatura do forno, passando demais as torradas, que fizeram jus ao nome após eu retirá-las – nunca estiveram tão... torradas. Joguei meio saco de pão, azeite importado bom, duas colheres de pasta de alho e uma porção de orégano no lixo.

Paguei por um ícone, uma marca lendária do mercado americano. Levei pouco pra casa. O custo-benefício da Budweiser é um dos piores do mercado de cervejas vagabas. É uma cerveja correta, e só. Pouco sabor, pouco malte, imperceptível, aroma discreto, espuma rala e rápida, cor clara. Minha esposa gostou. E isso é um indicativo de leveza, de uma cerveja que refresca, mas que empata com as grandes do mercado brasileiro. E por R$5,98 o litro, lá no Wal Mart, eu me senti enganado. Eu já tomei a Bud americana, mas tinha eu a inocência dos 15 ou 16 anos, difícil recordar as impressões. Dizem que é uma boa cerveja “de massa” por lá.

Eu gosto muito do Againe, banda velha de Sampa, que tem um álbum fantástico de 1997 chamado “Songs about the week here, other places, other thoughts”. Guga Valente, meu grande amigo de longa data, rotulava o Againe como som mal feito, displicente. Digo isso para lhe dar um contrapeso de opiniões. As letras são nonsense, pretensamente poéticas, em inglês de colégio em sua estrutura, bem cantadas, e quando querem dizer algo, melancólicas ao extremo. Duas guitarras muito entrosadas em oitavas que se alternam, um baterista muito criativo e rápido com um baixista igualmente bom. Considero-os uma das grandes bandas dos anos 90 no Brasil. Hardcore com melodia, aviso. O disco do Againe, com suas 17 músicas, rolava ao (pouco) sabor da Budweiser enquanto eu tentava me redimir do fiasco das torradas. Aprecio a alcatra, carne firme e saborosa quando frita para tirar gosto. Fatiada, do calibre do dedo mindinho, com bastante cebola, alho e limão, fica espetacular, tipicamente botequeiro.

Era hora de matar o dia que já ia longe. Beber uma Baden Baden exige uma ocasião. É uma cerveja densa, apenas para iniciados. Já fiz o teste mais de uma vez: bebedores inexperientes costumam apanhar da cerveja. Disse no texto passado que ainda vale o preço cobrado. Mas temo pelo seu futuro, pois agora a marca pertence à desastrosa Schincariol, uma das piores marcas de cerveja do mercado, na esnobe opinião deste ébrio. Veja o que ocorreu à família de cervejas Devassa: eram interessantes, principalmente a red ale, "ruiva". Nada espetacular, mas eram honestas. Prove a catástrofe em forma de cerveja chamada de “Devassa bem loura” e imagine o caminho que a Baden Baden pode rumar. Isto povoa meus piores pesadelos.

A Golden Ale é uma cerveja de trigo cremosa, com espuma densa e persistente, saborosa. Cai pesada no copo, que se for o correto preserva por mais tempo a espuma, segurando a carbonatação. É adocicada, com presença de mel e canela, além do malte perceptível. Embora seja uma das mais leves da família, com 4 e pouquinho de álcool por volume, é excelente pedida para encerrar o dia e dormir feliz. Eu dou de costas para esse lance de harmonização, mas desta vez senti falta de mais corpo na cerveja, como a Red Ale do texto passado por exemplo, pra acompanhar carne vermelha. A Baden Baden Golden Ale é indicada para pratos delicados. E eu acredito. Novo escorregão.

Júlio perdeu uma degustação que não sei quando vou realizar novamente. Minhas histórias de moleque panfletário e politicamente correto vão ter que esperar novos ouvidos desocupados. Minha vida gastronômica no meio da semana voltará a ser a mesma de um sacerdote hindu vegano. E minhas velharias em CD continuarão me dando as memórias necessárias para me orgulhar das bobagens que dizia e fazia. Até mesmo ter sido emo.

A propósito, saca esse sítio aqui, o Brejas. Tem muita coisa interessante.

Pra você que crê em Mamon, feliz noite dos namorados.

Leaf Hound e Dionísio cervejeiro: a volta em uma despedida.

2011-05-30T09:24:00.007-03:00

Estou de volta. Passei por um longo e intenso processo de desintoxicação. Não foi como o de Fábio Assunção ou Vera Fischer, mas me ajudou bastante a determinar novas prioridades.

Dei um tempo em comunidades interneteiras, e passei a valorizar um pouco mais o contato real. Eu precisava disso agora, não sei se você precisa. Comigo funcionou, de repente não é bom pra você. Dei um tempo nas minhas bandas, evitando ensaios constantes, pra ver a coisa de longe e melhor posicionado. Passei um susto nos meninos de uma delas, o Tirei Zero, que acreditaram piamente que eu estaria bundando do projeto. Na verdade, como me fez bem esse momento “rehab”! E também parei de escrever o blog por um período muito longo, meses a fio. E nesse ínterim, não deixei de pensar se deveria retomar. Posso dizer que ponderei cada pedido recebido para isso, e é bacana dizer que não foram poucos. Eis-me aqui, de frente a página diminuta do Word Starter, com o cursor nervoso a piscar, como se pedisse velocidade naquilo que coloco teclado adentro. Estou de volta ao Rango Rock, até enjoar de tudo novamente. Na lista das coisas que eu gosto de fazer, este espaço se ocupa de duas delas: rock e comida. Não poderia mesmo ficar muito tempo longe.

E nessas folhas a menos do calendário 2010/2011, aconteceu algo previsível e já aguardado, com este que gasta a ponta dos dedos aqui no QG do blog: apareceu uma úlcera no meu esôfago, além de uma hérnia de hiato (releia o texto de estreia do blog, aqui.). Gastrite e refluxo são dois problemas sérios, e eu tripudiei deles por uma década. Isso mesmo: dez anos convivendo com estes problemas por conta de hábitos alimentares desastrosos – gordura, açúcar, cafeína e álcool em tempos diários nunca regulares. Medidas paliativas à base de omeprazol e ranitidina só adiaram o epílogo desta tragicomédia. E hoje, sou um apaixonado pela baixíssima gastronomia sem o principal instrumento de trabalho, pré-requisito básico para desventuras nestas paragens: um bom e resistente estômago. E ainda não cheguei propriamente ao terceiro círculo do inferno dantesco: estou em uma dieta rigorosa, sob medicação que só surte efeito caso eu me renda. Castigo merecido, aceitação resignada. O Limbo me aguarda, redentor após os três meses de penitência nos porões de Dite.

Mas indo ao ponto que move este blog: das milhares de coisas que ouvi nestes dias, aquela que fisgou a predileção do meu player foi gravada há 40 anos. É certo que conheci um caminhão de bandas nestes últimos dias sem escrever aqui, mas nenhuma me chamou mais a atenção do que o Leaf Hound e seu fantástico disco “Growers of Mushroom” de 1971. Timbres que hoje seriam chamados de vintage, onde é possível ouvir os dedos dos músicos passeando pelas cordas, excelentes riffs que evocam muita coisa boa do classic rock setentista, uma pegada stoner fodida, e o vocal de Peter French arrebentando. A banda é britânica, daquela safra de fins dos 60 e início dos 70 – Led Zeppelin, Black Sabbath, Deep Purple e outros. Vamos deixar comentários óbvios sobre essa geração pra lá, né?

Com muita preguiça de googlear, estas são as informações de que disponho de cabeça. Me parece que lançaram só esse disco, mas vá por mim: se você gosta de The Galo Power e ainda não conhece este trabalho, não brinque mais em serviço. Eu vi um vinil destes caras no Mercado Livre meses atrás, e havia três dígitos antes da vírgula, lá no preço. Se eu fosse rico, compraria.

A área da educação particular, na qual atuo como professor, tem lá seus problemas, é vero. Mas há também pequenos mimos reconfortantes, como feriados emendados, à moda do funcionalismo público. Curtindo dias de modorra em casa, é lei no lar de senhor e senhora “Alemão” cozinhar coisas decentes. Não sou católico e não sei quem é a santa padroeira da capital do meio-oeste onde não há inverno. Mas um feriado pra quebrar o rigor do interminável maio é sempre bom.

Meu fornecedor de carnes bovinas furou comigo feio, e não havia meu corte predileto: a suculenta e saborosa fraldinha, nova (?) sensação grelhas à fora nesse Goiás sem porteira. Então, inovar foi preciso. Nunca havia preparado uma maminha ao forno. Comprei uma “extra”, limpa e sem gordura em excesso ou sebos pendurados. Coisa bonita mesmo, de um quilo e uns choros. Até ao final da noite da segunda-feira 23 de Jorge e Mateus na 66ª exposição agropecuária, ela estaria assada e devidamente aprovada pelos paladares aos quais foi submetida. Cozinhá-la foi parte de uma terapia anti-estresse de casal aqui no minúsculo três quartos de 58 m². Moramos nas imediações da “Pecuária” de Goiânia. Preciso explicar mais alguma coisa?

O primeiro petardo do disco tem um riff grudento, do jeito que deve ser pra esse tipo de proposta vista no Leaf Hound – o som chama-se “Freelance Friend”. Liricamente, muito duplo sentido com expressões jargões da época (“do you feel it, babe?”, ou feels like isso ou aquilo...) povoam toda a obra, e não são o destaque. A música “Work my body” é típica nisso, sendo um flerte forte com o blues, origem musical da banda. A baladinha que vem na segunda faixa também é foda demais: “Sad road to the sea” lembra coisas do Grand Funk Railroad, considerando-se que o vocalista do Leaf Hound é mais técnico, na minha franciscana opinião.

A maminha é uma carne com menos sucos do que a fraldinha. Assada, essa proporção se torna ainda mais desvantajosa para o corte. Pedi uma peça “premium”, e não poderia prever nenhum problema, pois são nacos vizinhos no boi. Há variantes, lógico. Mas a fome era um bom persuasivo. E era minha despedida do mundo, antes de me entupir de remédio e comida (arrrgh!) saudável. Um futuro desolador se avizinhava, era ela ou comer fora. Peça fresca, do açougue, nada embalado a vácuo.

Ouvindo o Leaf Hound a gente entende porque o Black Drawing Chalks foi aclamado. A fórmula está ali, naqueles caras que hoje estão grisalhos e foderam com o mundo. Certo que a banda goiana é mais densa, pesada diriam uns, mas a compilação dos elementos foi muito bem emulada daqueles anos em que o rock se tornou sujo, com poeira da rota 66. Eu sinceramente queria ter uma banda com esse jeitão setentista. Me falta o talento, assumo depois de rápida consulta aos meus garageiros botões (eu amo o texto do Mino Carta, sim...)

A maminha da alcatra vai marinar inteira no suco de uma laranja, um limão, shoyu, uma cebola média picada, alho à rodo, pimenta verde e um vinho seco a seu gosto. Eu usei um bom pinotage. Dica aos iniciantes: aquelas coisas esquisitas que chamam de vinho por aí, que geralmente se conhece por “suave de mesa”, não servem nem pra temperar carne. Acredite, fiel adepto do “Cantina das Trevas”.

Tem um som nesse disco que é o espírito das bandas da época da boca-de-sino: “With a minute to go”. Inspirada. Imagino-a ao vivo, com os agudos firmes e jeito blueseiro do vocalista. Nasci na época errada, me diz a alma ligeiramente deprimida que povoa este corpo empenado.

E você pergunta: o vinho e os sucos cítricos vão se dar bem lá na minha tigelinha? Não tema, infant gourmet da classe C tupiniquim. É só ter bom senso. Derrame uma xícara de vinho, e só. Não queremos que o álcool se pronuncie demais. A menos que você queira temperar carne com aquela garrafa do velho mundo guardada na sua adega climatizada. Aí, o papo é outro. Agora, se seu score é igual ao meu e você dispõe de um "vinhozinho", não seja muquirana. Use aquele restinho da noite passada, afinal, garrafa aberta não conserva mais o vinho.

Antes de ir pra travessa da sua mãe mergulhar no molho escuro, a carne deve passar por uma massagem generosa com massa de alho e sal. A minha é caseira e eu sei a quantidade de sal que ela possui. Fure a carne, treinando seu lado Jack londrino. Só não a estripe (me ocorreu este trocadilho infame enquanto preparava o assado, chiste devidamente reprovado pela Dri. Mas mesmo assim, eu repasso). Pelos furos entrarão os sucos e o sal com alho. Marinou uma hora e alguma bobagem, é hora de passar um azeite supimpa na sua forma de alumínio, aquela de fundo mais fino mesmo. Mande todo o conteúdo cheiroso e escuro sobre a carne bem postada, banhando-a e ajeitando tudo bem bonito. É divertido demais.

Cara, apresentar o disco do Leaf Hound e não mencionar a canção “It’s gonna get better” seria um grande deslize. É aquele som pra cantar em coro abraçado com seu amigo, bêbado em final de festa. Lindo. Aqui em casa, não somos adeptos de música alta, estridente. Deixo esta falta de polidez e senso de coletividade para alguns ostrogodos que dividem o prédio comigo. Mas em raras vezes, excedo um pouco, por empolgação etílica, o volume do velho Phillips. Esse disco merece este lapso de civilidade.

Para incrementar as ondas de energias negativas que serão emanadas em direção ao meu 301 bloco 4, a carne irá para o forno, coberta com papel alumínio na primeira meia hora, esbanjando perfume enquanto cozinha. Rock clássico e cheiro de comida boa: vizinhos, mordei os cotovelos!

Bebi pouco nesta feita, e talvez tenha acontecido algo fenomenal com minhas papilas gustativas nesta noite: surpreenderam-se com a pré-condenada Bavária Premium. Em tempos plúmbeos como estes, onde a inflação manda beijos com gosto de “revival” e come meus ganhos, economizei na cerveja boa. E pra abrir um sorriso na sisuda face de contornos germânicos deste que escreve, a Bavária Premium só precisou gelar direito. Eu fui até o rótulo da garrafinha de 355 mililitros: disseram-me que ela é feita com matéria prima importada, cereais puro malte. Aí eu equacionei tudo: para uma puro malte, falta nascer de novo. Mas pelos irrisórios R$ 1,29 pagos por unidade, foi um dos melhores “custo-benefício” que tive até hoje, tratando-se de cervejas baratas. Ao arriscar e não comprar as mesmices de sempre, tive uma grata surpresa. Nada incomum, apenas acima da média das cervejas medíocres.

Metade da volta do ponteiro maior: é hora de conferir a maminha. Deve estar ainda com uma boa quantidade de molho, mas já assada parcialmente, rosada. Tire o alumínio e acrescente batatas cortadas em cruz na transversal, e cebolas com o mesmo corte. E aí vem o toque de diversão: arrume tudo pra ficar bonito, igual ao que a vovó fazia no domingo de férias. As batatas não devem ser muito grandes, para não ficarem crocantes meia hora mais tarde. E o aroma disso tudo? Dá orgulho, né? A Dri, minha esposa, mandou um arroz branco do jeito que a gente ama: cebola e alho de sobra, mas sem corar. Uns tomatinhos maduros no azeite e pronto. A estrela da noite já tem companhia.

E se você realmente achou que nós passamos a noite toda bebendo Bavária, é porque não me conhece. Economizo nas cervejas de entrada, aquelas que usarei apenas para me distrair enquanto cozinho. Mas na hora da degustação, sacamos a encorpada e deliciosamente amarga Baden Baden Red Ale, tipo Barley-wine, um arroubo de prazer, especialmente para a parcela que não consegue beber cervejas belgas, tchecas ou similares, por limites de caixa. Forte, com seus 9,2% de teor alcóolico por volume, vermelha densa, produz uma espuma cremosa e saborosa. Duas garrafas nos acompanharam na carne. Vale cada centavo, enquanto a Schincariol não a destrói.

Levemente triste por ser a minha despedida gastronômica, provamos e aprovamos. É um prato ácido e forte, e a carne ficou firme, com uma fina camada tostada, e um miolo entre mal passado e ao ponto. Exatamente como prevíamos. Usamos o forno médio pra isso. Casou em núpcias perfeitas com o arroz branquinho. E a Baden Baden mostrou porque é considerada uma das melhores cervejas do Brasil: pra carnes fortes em tempero, eu não conheço nada melhor nas terras de Iracema. Ouvindo o disco do Leaf Hound duas vezes, tivemos uma noite invejável. A obra puxou outras tão sublimes quanto, e eu voltei às minhas velharias pra fechar esta festa. Revisitamos o Sabbath de Ozzy em vários discos, já ligeiramente bêbados pela quantidade dionísica de álcool injetada pela Baden Baden em nossas cabeças. Assim, com a língua grossa e teimando em não executar exatamente o que eu mandava, prometi à Dri: vou reativar o Rango Rock. Assim, emotivo mesmo, disse o ébrio mezzo teutônico mezzo roceiro. Foi importante, por ter sido o primeiro passo concreto para abandonar mais uma forte crise depressiva que incomodava as pessoas que eu amo à minha volta. São pouquíssimas, é verdade, mas mesmo assim elas não merecem um Alemão deprimido. Torno-me realmente insuportável.

Ah! E sobre a despedida gastronômica, aviso ao leitor: sempre tive uma pontinha autodestrutiva. Não estranhe se outros pratos fortes pintarem por aqui.

Leaf Hound em um blog que eu frequentava: baixe e deleite-se.

Por enquanto...

2010-10-26T15:28:00.002-02:00

...fica essa apresentação feiosa mesmo, fornecida pelo blogger. Eu não entendo lhufas disso, então ela quebrará um galho até eu arrumar tudo de novo como dantes.

E tempo pra escrever, ir aos lugares, ver bandas novas, enfim, movimentar a página... necas! ô vidinha mais ou menos!

Blogger, me ajuda aí, vai...

2010-10-25T22:23:00.002-02:00

Então, leitores:

Estamos tendo problemas na hora de carregar a página. Quem vem pouco aqui não se lembra do fundo bem traquina que meu bróder Maurílio fez para o blog.

Talvez pelo fato de eu nunca tê-lo pago pelo trabalho, ele tenha amaldiçoado isso aqui, hehehehe.

A arte de não fazer nada

2010-10-11T12:42:00.003-03:00

Ah! A rotina de operário... quantos livros esperam por mim em minha estante? Quantos filmes há em meu HD, ou na prateleira, em formato físico (pois estão cada vez mais baratos), esperando pela minha retina? Sei que tenho dois exemplares da Revista de História com leitura começada, setembro e outubro, mas nenhuma finda. As contas estão pagas, meus financiamentos indicativos de presença na classe média idem. Tudo certo. O problema é minha alma, que anda com fome. Não ensaio com nenhuma de minhas bandas (Ímpeto, Tirei Zero, Sangue Seco, Palmatória) há quase um mês. Deixa eu chorar no seu ombro, amigo leitor? Ha, ha, ha, ha!
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Ontem fui ver o filme da Julia Roberts. Ela enfrenta uma crise ao chegar ao final dos 30 e perceber que havia construído uma vida de mentira. Muitos de nós se identificaria com a mensagem central. Ela sai em uma busca frenética por aquilo que a completaria. É um enredo já bem gasto, eu concordo, mas o filme é sensível, leve, e conta com o talento da Linda Mulher.
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Em uma parte do filme, na Itália, eu me vi na trama. Essa postagem de hoje não se estenderá demais: apenas uma indicação de como eu vejo a vida. É assim, de bate pronto, sem revisão nem nada, senão eu esqueço de por isto aqui.
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Genial a parte do filme, por mostrar uma visão simples, mas não simplista, de como viver. Os personagens que lançam a teoria são um barbeiro, um professor e um desocupado. "A arte de não fazer nada". Vale a pena.

"A novidade é o máximo", já disseram...

2010-09-06T12:51:00.003-03:00

Machadian Metal. Estava eu pensando: por que não? Estou imbuído de uma causa: conhecer o maior escritor brasileiro de todos os tempos com mais profundidade. O título de “maior” fica por conta de quem entende, então eu uso também. Comprei uma obra de contos, publicada originalmente em 1896, “Várias Histórias”. Fará conjunto com outras que tenho e não leio tanto, os romances. Consta na introdução do livro que foram contos publicados no jornal Gazeta de Notícias – conheço o periódico por ser assíduo leitor da Revista de História, da Biblioteca Nacional. Se todas as pessoas que admiro por serem inteligentes me dizem que Machado de Assis é legal, por que não tentar ver o que há de bom na obra do cara? Não sou muito chegado do realismo brasileiro, comecei mal a leitura do Machado, através do romance Quincas Borba. E então, diante do desafio auto-imposto, me peguei ruminando: que tal lançar o Machadian Metal? Puta enredo massa, dramático o suficiente, seria Bentinho’s doubt. Já imaginou? Tá, eu sei que não, é necessário ser muito frito para tanto. Mas tente: elementos de modinha portuguesa, bem a cara do Rio em fins do século XIX, olhe lá até mesmo um chorinho entre passagens de scream, breakdown e peso. Riffs em ré menor, corpse paint. The lady who give the cards já seria algo metalcore, enfatizando a desconfiança. Ou quem sabe Vilela’s revange? Não me decidi. Mas tenha certeza, ainda nesta semana colocarei um tópico na comunidade Goiânia Rock City, para montar minha banda de Machadian Metal.

Não se pode mais ser igual ao que está in. Há algum tempo, décadas diria eu, o lance é tentar ser a eterna novidade, preencher vácuos deixados nos espaços onde só cabem os cools. Então, a ordem é inventar. Até onde isso pode chegar? Não tenho a menor idéia. Talvez até teria alguma, se voltasse a ler mais sobre cultura de massa. Tô meio chateado com meu bróder Adorno. Soou meio elitista o que ele me disse em uns textos por aí, que só agora tive a oportunidade de ler. Ele dá a deixa: bom, só os clássicos da humanidade. Porra, então se eu montar uma banda de Machadian Metal, será “só o creme” da cultura, hein?

Inventar na cozinha ouvindo música é fácil, não tenho que submeter-me a julgamentos, se eu não quiser. Foi em uma sessão “Frankenstein” de cozinha que me ocorreu inventar novos gêneros de música.

Não como salmão todo dia. Logo, quando tenho um bom exemplar em mãos, costumo tomar cuidado no que faço. Tive coragem de inventar com uma boa peça semana passada. Marinei duas lindas e firmes postas, uns 300 gramas cada, coloridas artificialmente, em vinho verde, limão, um tanto de azeite, cebola, noz moscada, alho picado fresco, pimenta verde e dedo-de-moça e tempero caseiro com sal. (sim, se você quiser comer salmão cor de salmão original, viaje até o Alasca).

As pessoas do rock estão inventando muito ultimamente. Que tal o math rock? Pois me ocorreu criar o history rock, em defesa da minha causa. Letras somente com tese, antítese e síntese, citando as fontes imateriais e debatendo o objeto de análise. Assim, a gente mescla todas as escolas de history rock, sem preconceito. Vai ter banda de history rock abordando a pequena aldeia de artesãs cegas e manetas do Mezzo Mediterrâneo em fins do século X, e outras, compostas por barbudos ostentando Ernesto na camiseta, explicando como a burguesia revolucionou o mundo e oprimiu o operário. Lindo. E não só temáticas novas: que tal se as bandas só usassem cravos, violoncelos setecentistas, harpas minóicas e afins, tudo amplificado e com pedaleiras? Composições só se forem nas escalas pré-gregorianas, nada de dó, ré, mi, fá, sol, lá e si. Rensga.

Eu viajo mesmo quando estou cozinhando. É minha terapia, além da música. Selei o salmão numa frigideira com borda alta, em azeite bom. Rápido, nem cinco minutos. Já te disse, leitor, que gosto de suscitar a inveja nos vizinhos. Pois agora, ao levar o salmão pro fogo, subiu um perfume único do meu fogão. A carne é delicada, ao virar é necessário cuidado para não termos farofa de salmão, ao invés de lindas postas de um sedutor rosáceo. Recolha o bicho e peça para ele esperar um pouco de fora da festa.

Já imaginei por mais de uma vez o Brazilian Folk Metal, assim mesmo em inglês, para a contradição ficar patente. Dizem as línguas especializadas que o pirarucu é o salmão do Brasil, e já o vi figurar em algumas lendas do nosso folclore. Tascaria sem dó um disco Pirarucu’s Tales. Seria interessante narrar a epopéia da Stupid Little Horse without a head. E o que seria do disco sem Saci’s tricks ?!? No encarte, um prólogo sobre Monteiro Lobato. Coisa chique. Uma versão atualizada d’O Guarani, com duas baterias e cinco guitarristas, cada um com um solo de 7 minutos, lá no Teatro Municipal, em Sampa. Iracemas mil fazendo um balé moderno, post-punk-core.

Aquela frigideira com o azeite restante da passagem do salmão receberá tomates sem pele nem sementes bem maduros (dica: prefira os mais doces), cogumelos (usei os de conserva, fungi pleurotos, tipo shiitake, mas penso que cogumelos frescos dão mais sabor), e o resto da marinada. Acrescentei mais pimenta verde e um cadinho de noz. Refogar essa garotada até amolecer o tomate, o que não é demorado. E como era dia de fazer diferente, lasquei uma xícara servida de vinho verde no refogado. Ela caiu dando sopapos em todos os outros desavisados de dentro da panela. O lance é você dar tempo para o álcool evaporar, e não deixar secar. Tem que ficar suculento. Diminua a bravura da chama, deixe o molho apurar, e quando convier o ponto, artesanalmente coloque nosso rapazinho cor-de-rosa de volta, para ele experimentar do molho. Deixe eles ali, peixe e molho, se conhecendo, interagindo.

Trilha sonora pra esportes é algo já bem sacado. O que seria do skate sem som, não é verdade? Daí me ocorreu dar à luz o squash-punk. Trilha sonora irada pras manobras mais radicais deste esporte hiper hype. Como ninguém nunca pensou nisso? Grinders que nada, o lance é o squash-punk. Ou quem sabe o Bocha-metal. Sempre em italiano, podendo variar para o italiano novelo-Global, aquele com um vocábulo do Lácio por sentença, e o resto num português com sotaque de macarronada que dá uma vergonha alheia grande. Rolaria como pano de fundo nos emocionantes pegas ali no Bexiga, no Brás ou na Barra Funda, em São Paulo. Ou de repente, aqui em Nova Veneza.

Minha esposa ria, isso é bom. As mulheres gostam de rir com os homens, e não deles. Isso costuma abrir portas. Ela preparou algumas batatas cozidas em sal apenas, que ficaram bem firmes, refogadas em cebola, alho, pimenta do reino, tudo no azeite e um leve toque de orégano. Eu gostei demais.

Nosso salmão então tinha uma boa companhia. As batatas equilibraram o peixe, que ficou um pouco ácido, além da conta. Meus tomates não eram assim, uma Brastemp. A combinação dos ingredientes produziu algo legal, que para nós foi bom. Penso que para um chef profissional, o que fizemos se assemelha muito com Machadian Metal, Brazilian Folk Metal ou History rock.

Os vinhos verdes portugueses são excelentes para um dia de cardápio leve, como foi esse. São levemente gaseificados – o que comprei passou pelo processo artificialmente. Brancos e jovens, tem um perfume delicioso, frutado. O que tomamos vem de cortes de alvarinho e trajadura, sub-região de Monção e Melgaço. E o consegui por um excelente preço, algo menos do que 40 reais.

Inventar é sempre legal. Vamos ver até onde a criatividade leva o rock, nesta nova década que se inicia em 2011. Alguns caminhos já foram abertos, e tenho receio da maioria deles. Pra você ver, em pleno século XXI, numa noite de domingo em final de agosto, eu ainda dou ouvidos à obra de Ozzy Osbourne. Inventamos muito na cozinha, criamos uma receita com salmão, compramos um vinho português meio no escuro e acertamos, mas na música, ainda somos conservadores, caretas. Minha esposa e eu temos no velho Ozzy paixão comum. O novo disco Scream, só trás o mais do mesmo, e mesmo assim, é excelente.

Ah, sim! Qualquer interesse em montar projetos musicais com os novos estilos apresentados aqui, me contatem. Entre o Ímpeto, Sangue Seco e o Tirei Zero, deve haver uma brecha por aí.

NET Goiânia, get off the air!

2010-08-16T23:12:00.003-03:00

Se você tem boa memória e acompanha o blog (gargalhadas típicas do Chaves ao fundo na parte "acompanha o blog"), sabe que uso os serviços da empresa NET. Telefone, internet e TV.

Cansei de ser esculachado. A impressão que eu tenho é de estar recebendo um enorme favor, ao invés de me sentir como um consumidor de um serviço caro à beça. Cansei de tirar e pôr a tomada do modem no interruptor em TODOS os problemas que relato às atendentes, como se isso resolvesse algo. Cansei de fazer download de arquivos em velocidades pré-históricas, pagando preços do futuro. Cansei de ver a velocidade da minha banda larga ser entregue pela METADE e ser cobrada de forma integral. Cansei. Como todo brasileiro médio, careta e pagador de seus impostos, demorei-me para cansar.

Acredite em mim: dois anos de sofrimento. E se você hoje está crente, de bem com a humanidade, aqui vai mais um dado: NUNCA, eu disse NUNCA, atrasei um só dia nas mensalidades.

Eu relatei "gatos" na minha instalação, que não foram resolvidos. Fiquei sem internet nas férias por 10 dias, quase fui parar num psiquiatra por isso. Tentando sanar o problema, três técnicos diferentes vieram e me deram três explicações completamente desconexas para o problema, acusando-se mutuamente de incompetência de quem os antecedeu. Risível.

Minha fatura de telefone celular deverá vir com mais de dois dígitos neste mês. Nem mesmo meu ótimo plano de descontos e minutos vai conseguir me livrar da conta de 10 dias sem telefone fixo. Se vivêssemos num mundo justo, eu mandaria esta "bronca" para a NET pagar, e tudo seria resolvido (muitas risadas agora, e palmas, como em fim de série antiga americana).

O mínimo que posso fazer é expor o caso. Então, minha dezena de audiência, se você pensa em adquirir ou migrar para uma empresa de telefonia e TV à cabo, não lhe recomendaria a NET. Amanhã, toda a parafernália deles estará fora da minha casa. Tomara.

Enquanto estudo propostas de possíveis substitutos, o próximo texto do blog é uma icógnita, quanto à data que vai pra rede.

De uma coisa eu sei: se eu ficar sem a série House, aí eu infarto.

Entre copos e amizade

2010-08-13T17:13:00.003-03:00

O inverno goianiense pede cerveja gelada. São complementares, aqui neste sertão, a estação e a bebida. Temperaturas sempre entre 25 e 30ºC. E um ar seco e carregado que faz sangrar meu nariz, em alguns dias.

No último sábado 7 o trabalho ocupou meu tempo apenas até as 11 da manhã. Depois disso, dia de folga. Precisava fazer algumas compras pra casa e me deparei, em um hipermercado, com a honesta Devassa Ruiva por convidativos 3 reais a garrafa. Fazer-se de rogado não é do meu feitio, adotei três mocinhas sardentinhas destas e as levei para o conforto de meu freezer doméstico. O clima desértico, a hora do almoço se avizinhando, tudo conspirava.

Mas parecia que meu capetinha interno não estava satisfeito. Rapidamente ele me convenceu da parvoíce do anjinho companheiro, e me convidou para mais. Era preciso dar valor ao último sabbath livre antes do início de minha rotina de escravo da indústria do vestibular. Era um brado de despedida. Afinal, sete dias adiante, eu estaria internado em uma sala de aula, repetindo coisas que já ministro no piloto automático. Pensando em bebedores disponíveis para dividir a mesa, e que tivessem a virtude de compartilhar minha amizade, os convites foram feitos aos meus parceiros de Sangue Seco, Guga Valente e Eduardo Mesquita, que tiveram o bom senso de aceitar. Afinal, não é todo dia que algum mortal tem a chance de aparecer por aqui, no blog. Modo “arrogância” para minha última sentença, por favor.

A bela largada do dia, bebendo cerveja de alta fermentação e personalidade forte, me inspirou a beber com qualidade, e não com quantidade. Sugeri visitarmos o bar Devassa, no templo de Mamon incrustado no Vaca Brava. Guga me alertou de um novo bar entre a T-7 e a T-9, na altura do Marcos. Rumamos para esta opção – Território da Picanha. Bar sertanejo, frustração: não sabíamos disso, embora pudéssemos deduzir, já que vivemos no “meio-oeste” do imaginário brasileiro. Mas era dia de alegria, e precisava muito mais do que um simples Victor e Léo pra estragar meu bom humor.

Conversar com amigos e beber cerveja. Às vezes me ocorre que muito da Criação (assim, com maiúscula) foi feita desta maneira. O Homem lá de cima (?) resenhando com São Pedro e pimba!, dá aquele insight no cara:
“–Tô vendo aqui, Pedrão! Pensa só, meu... Bóra descostelar o Adão, mandar uma moçoila pra ele e ver no que é que dá?”
São Pedro sorve um gole e dispara:
“–Aposto que dá merda, mermão... ops! Meu pai...”

É uma atividade digna de deuses mesmo. Largar de contar as voltas do ponteiro do relógio, esticar as pernas, coçar o saco à maneira dos ogros. E elencar assuntos dignos para o momento, é claro: futebol, mulheres e rock. É que somos caretas, sacomé né? Dá até pra esquecer da missão de “se unir aos proletários do mundo”.

Já tive muitos amigos de copo. Interessante mesmo é quando há a possibilidade de aprofundar a amizade nascente através de um caneco. Infantis, simples e sábias palavras de Shreck: somos como cebolas, temos camadas. E álcool é um excelente meio de descascá-las. A cerveja entra pela boca e abre a “caixa de ferramentas” do sujeito. As verdades pessoais saem pelos poros. Coisa bonita de se ver. No texto passado, eu falava sobre elementos charmosos do machismo. As juras de amor e consideração entre marmanjos bêbados à mesa do bar são, sem dúvida, partes do gênero. Tivemos isso neste sábado.

Iniciamos os trabalhos com uma instigante Baden Baden Red Ale. Cerveja nacional, de Campos do Jordão, tem como trunfo a excelente qualidade da água usada no fabrico da bebida. Como a produção é de pequena escala, há mais esmero na qualidade dos ingredientes, como lúpulos importados, por exemplo. Encorpada, forte, como esperado. A espuma é cremosa e saborosa, vale a pena deixar um dedo de colarinho. Minhas referências ao degustar uma cerveja mais elaborada não são as melhores possíveis. Estive e estou dentro de uma categoria de trabalhadores que não costumam ter muitas chance$ de apreciar algo muito além do que os hipermercados podem oferecer. Em suma, pra mim Baden Baden é um néctar. Pra quem já é conhecido até mesmo pelo nome pelo staff do Bolshoi, de repente, não. E não confunda isso que eu disse com rancor classista, por favor. É apenas uma fato, uma constatação.

A cerveja veio gelada no ponto ideal. Gostei muito disso: nada de sorvete, e tampouco de chá. Servida em baldes de gelo, o que me deixou ainda mais feliz. O bar transitava o serviço para o turno da noite, e na modorra do meio de tarde, um grupo de amigos bêbados esgoelava parte do repertório do DVD da dupla Jorge e Matheus, um tanto distantes de nossa mesa. Senti um leve desleixo no serviço e na organização do ambiente. Insisto que lavar copos de boteco deve ser um daqueles segredos de tribos no norte extremo das montanhas da Ásia Central, porque aqui em Goiânia ainda não vi um só lugar que me ofereça copos decentes pra começar a beber. Então, não vai ser por isso que vou maldizer a “galera do chapéu”. Outro sonho que tenho é ver as casas pequizeiras oferecerem copos mais adequados para tomar cerveja. Como produzir uma boa espuma e ainda preservar as propriedades do líquido em um copo sem curvatura própria para tal? Passo adiante esta pergunta.

No telão da área externa, um excelente programa de humor: jogo do Vila Nova, PFC. Tá certo, as coisas pra nós da Campininha não andam nada fáceis, mas há de se pesar as situações. Show de horrores, que não foi capaz de fazer meu corpo gastar nem a energia de virar a cadeira para assistir. Preferi os informes que chegavam pelos olhos angustiados de dois vilanovenses convictos, aliás, em pleno ato de contrição. Divertido.

A casa oferece uma excelente carta de cervejas. Só vi algo semelhante em raríssimos locais da capital. Entre nacionais e algumas importadas, há muitas opções para se beber bem. O cardápio não foge aos clássicos. Porções e pratos quentes de sempre, e me lembro de ter visto alguns risotos. Uma infinidade de clichês que agradam. O diferencial é mesmo a oferta de cerveja boa. Nem mesmo o ambiente, típico boteco goianiense, oferece um adendo. As instalações não são ruins, longe disso. Só não são “algo a mais”. Eu não gosto de dividir com outra pessoa o momento em que o efeito diurético da cerveja se manifesta. Logo, banheiros diminutos me deixam incomodado. Ficar espremido num momento tão narcisista como este é coisa degradante, e por isso sugiro ao bar que repense seu espaço de descarga de mercadoria consumida.

Tenho receio de ser injusto ao avaliar a cozinha de um lugar por apenas um prato ou dia. Há inúmeras variantes que podem atuar e causar desastres irreparáveis, afundando casas que se propuseram a atender um público minimamente exigente. Casos não faltam no folclore. Então, resolvemos ser razoáveis. Se estamos no Território da Picanha, por que não pedir um naco deste de boi? Feito. A Eisenbahn Pilsen é uma cerveja marcante, apesar de jovem no mercado. Prima por escolher muito bem os ingredientes. Aqui vai um comparativo para quem não é versado a pagar um pouquinho a mais por uma boa cerveja: perto da Devassa, a Eisenbahn parece cerveja importada. Excelente sabor: leve, mas imponente. É clara no copo, de espuma densa. E trocou figurinhas com o “X-Picanha” gigante que pedimos numa boa.

Eu explico o “X-Picanha”: mistureba atrapalhada de ingredientes, em uma chapa comum, dessas de pit-dogs. Mandioca em excesso, tomate com pele, semente e tudo mais, cebola, pimentão, e lá de vez em quando um teco de carne. Seria o caso de meu paladar ter corrido dali naquele justo momento, e eu ter me enganado quanto ao corte de carne que estava comendo? Improvável. Conheço o sabor de picanha, e sei quando como uma. Não foi o caso nesta feita. Tudo coberto por uma generosa camada de mussarela (a correção ortográfica do meu Word diz que é assim que se escreve). Daquelas comuns mesmo. Muito gostoso, mas de paladar grosseiro. Bom para acompanhar a cerveja, porém impróprio para o tamanho da responsabilidade. Uma boa cerveja exige um bom prato. Acreditei na possibilidade daquela “picanha” na chapa ser melhor executada. Comemos algo dispensável com uma boa cerveja. Reitero que estava bom, mas a Eisenbahn merecia mais. Senti que poderia ter pedido uma Antarctica mesmo.

Tudo é uma questão de referência, volto a dizer. A porção, de preço justo e tamanho certo, não deu conta da cerveja, mas isso foi minha impressão gustativa. Não vi meus companheiros abrindo sorrisos frente ao prato, por isso penso que não falo isso sozinho. Talvez mais capricho na execução da comida sirva para melhorá-la, um pouco menos de óleo, menos mandioca, e tomates limpos. Só aí, teríamos um enorme ganho.

Fomos informados que meu cartão de débito não seria aceito, por problemas técnicos na máquina, apenas na hora de acertar a conta e o serviço. Falha solene da casa. Não pagamos parte da conta naquele momento em nome dos direitos adquiridos no Código de Defesa do Consumidor. Bêbados sim, indiferentes à lei, nunca! E nem caloteiros: Guga pagou o restante no dia seguinte, depois que lhe repassei o dinheiro.

Beber com amigos deveria ser recomendado por médicos. Deveria ser prática de terapia. “Olha Astolfo, tô aqui te prescrevendo um porre semanal com o pessoal da repartição, certo? É certeza que assim, esse seu edema regride rápido”, diria o doutor. Com amigos de rock então, é cabeça boa garantida por toda a semana. Você que não é adepto, experimente. E se puder ser com cerveja boa, não abra mão. Vai por mim.

Reminiscências

2010-08-10T21:36:00.003-03:00

Itaquera, zona leste da capital paulista. Manhãs chuvosas de final de semana, de alguns dias perdidos no ano de 1985. Eu não me lembro do mês, e como chove metade do ano naquela cidade, essa referência climática acaba não ajudando.

Cena típica de convivência entre o proletário e sua dependência: sem nada para fazer, ambos iam ouvir música, a convite do pai. O disco, certa feita, foi um LP mix promocional, salvo engano da Som Livre, que existe até hoje na pequena coleção do velho metalúrgico. Trazia músicas de Tim Maia na fase mais FM, Belchior e Raul Seixas, quatro faixas de cada. O pequeno neto de imigrantes alemães, então contando com seus seis verões trancados em casa de bairro violento, gostava muito de uma música em especial: Trem das sete, interpretada por Raul. O então jovem operário fazia o gosto do herdeiro, indo direto para a faixa requerida, quando se atinham à audição daquela bolacha. Eu me lembro desta ser uma das atividades mais prazerosas que tive na minha infância: ouvir música no colo do meu pai.

Caía em velhos embustes para fazer rir meus tios que nos visitavam: certa vez, acreditei piamente que Tim Maia estava dentro das caixas de som de nosso antigo National, e por isso nós o ouvíamos. Plausível a explicação de como podíamos ouvir sua voz, para o moleque da casa. Depois de amplas gargalhadas na sala, entendi que o motivo de chiste ali era eu. Bons tempos, regados à Laranjinha do Bozo, com direito a canudinho especial, e ao sabor de Lolo, “o da vaquinha”.

E eu não imaginava que meu gosto musical estava sendo moldado ali. É certo que há tantas variantes na vida de um indivíduo, que fica impossível determinar que hoje ouço rock graças ao meu velho. Mas não poderia negar a influência, ao menos. Abandonei a mamadeira em meio a rodas de samba de raiz, outra paixão de meu pai. Estava sempre envolto em música, tendo um avô que além de ateu descendente de judeu fugitivo, era um exímio sanfoneiro. Conheço muitas músicas folclóricas teutônicas. Minha mãe é de origem mineira interiorana, então moda de viola nunca faltou naqueles três cômodos de bloco de concreto. E de tudo isso, escolhi o rock.

Meu pai tinha uma K-7 gravada de rádios, com inúmeros títulos que faziam as FM’s daqueles meados dos anos 80 ferverem. Ultraje a Rigor, Titãs, Plebe Rude, Paralamas do Sucesso, Heróis da Resistência e afins. Eu gostava muito de “Ciúme”. Havia uma marca de biscoitos que tinham o formato de bonequinhos, naquela época. Brincávamos, meu velho e eu, de teatrinho sobre a menina da letra da música do Ultraje.

A coisa ficou séria quando nos mudamos para Goiânia: um belo dia, aos 11 anos, meu pai achou que era hora de encerrar o doutrinamento. Sentou comigo no quarto que servia aos três irmãos, onde repousava o velho National 3 em 1 estéreo e ritualizou a herança de alguns discos: compactos originais de edições nacionais dos Beatles, de 67 e 69 (que fiz o favor de enfiar onde sua imaginação quiser), um LP de clássicos do Bill Halley and his Comets, alguns discos do Raul Seixas e coletâneas de rádios paulistas, como Antena 1 e Jovem Pan. Ali começou a minha própria coleção. Dali para frente, eu escolheria o que ouvir.

É certo que o que veio depois assustou um pouco o coração de meu pai: um violão, mais tarde uma guitarra, um contrabaixo. Meu primeiro emprego veio depois que ouvi um sonoro não para a compra de uma Jennifer de braço esmaltado. Se não viesse por meio do suor daquele caldeireiro industrial, viria então pela petulância do jovem empacotador de supermercado, que desafiando a orientação paterna, começou a trabalhar aos 15 anos para sustentar o vício em discos, fitas e camisetas de rock.

Brigamos, nos ofendemos, quebramos vários paus, sempre mantendo a certeza da razão, tanto eu como ele – eu sempre certo, ele idem. Sou familiar? Sim, famílias só mudam de endereço. A fórmula é sempre a mesma. Desde Sócrates na Atenas antiga.

Eu aprendi em casa que homem cozinha sim, e bem. Que pode dominar uma vassoura com destreza, e desvendar os mistérios de uma máquina de lavar. Aprendi que ser machista em algumas situações é até charmoso, porque faz parte daquele antigo cavalheirismo cortês que anda tão em baixa. Feministas, me desculpem: meu pai é um lord neste quesito. E eu acho isso muito bonito. O arroz dele é muito melhor que o meu ou o da minha mãe. E se um metalúrgico rude e mal-encarado pode cozinhar, por que eu não? Muitos preconceitos estúpidos deixei de ter por isso.

O meu talento para dilapidar o patrimônio pessoal, gastando em prazeres que poderiam esperar, principalmente aqueles que envolvem meu paladar e minha gula, é sem dúvida uma marca registrada de meu pai. Lição aprendida com louvor, nos vários sufocos por que passamos em família.

Hoje, adulto, vacinado e produto direto do modus operandi de criação de filhos do “seu” Carlos. Espero com muita ansiedade um show do Ultraje à Rigor, antigo desejo de quem me apresentou o rock. Ainda devo essa ao homem.

Não quero pesar nada depreciativo hoje, em minha relação com meu pai. Reservei este momento para pensar somente na importância de sua intervenção em minha vida. Nossas desavenças de outros tempos, onde minha ingenuidade saltava à vista, e talvez por isso moldava-me tão intempestivo, guardei-as para outra hora. Afinal, este crédito existe.

Notícia de última hora: se você aprecia a Bohemia Escura, corra para o Pró-Brazilian mais próximo de sua casa. Na loja da Vila Nova, a long Neck sai hoje por R$ 1,99. Em tempo, não aprendi a beber com meu pai. Perto de mim, ele bebe como uma moça, hehehe...

Sobre velharia: Desordem Progressiva.

2010-07-30T20:01:00.002-03:00

Eu ainda possuo um toca fitas K7. Tenho uma pequena coleção de fitas demo, amealhada em fins dos anos 90, nada demais, uns 30 títulos. Época em que era fácil acompanhar o que saía do forno em Goiânia, pois gravar e soltar um material era coisa que poucas bandas faziam. Lançar LP ou CD então, era quase um épico.

Sinto-me em um momento de transição, e tenho certeza que grande parte dos roqueiros desta cidade compartilha disso, caso sejam membros da fatia trintona/quarentona de nossa classe. Eu gravei materiais com o Ímpeto há uma década que foram literalmente descartados pela imensa falta de qualidade no resultado obtido. Não me refiro ao óbvio, a falta de qualidade técnica/musical dos integrantes, que é parte da nossa proposta. Me refiro à péssima qualidade da aparelhagem de gravação. Gravar uma demonstração do trabalho exigia demais financeiramente. No máximo dois ou três locais em Goiânia faziam jus ao título de “estúdio”. Enfim, era então se contentar com as gravações de ensaio, que apenas davam uma idéia de como seria o trabalho das bandas. As gráficas, em sua esmagadora maioria, trabalhavam com máquinas antigas e caras, o que impossibilitava um bom resultado na arte das capas das fitas cassete. Programas de arte e design para computadores caseiros eram somente mitos vistos em filmes de ficção. Eu já comentei sobre isso por aqui.

E você me pergunta: tens saudades desta época, no sentido de ter sido mais suado o trabalho das bandas? Eu te digo: JAMAIS! Viva essa parafernália tecnológica, que permite fazer uma gravação relativamente decente dentro do próprio quarto! Esse avanço tecnológico é uma vitória.

Puxei uma das caixas de sapato em que guardo as fitinhas, respirei um pouco de poeira, metido numa nostalgia miserável de uma tarde de domingo. Escutei coisas que há mais de 10 anos eu não ouvia. Coisa boa e coisa que hoje eu ouço e penso: porque diabos eu comprei essa porcaria?

Já na noite daquele que seria mais um domingo caseiro, reencontrei a fita do Desordem Progressiva. “Você gosta disso”, me disseram os sentidos, embora eu já não me lembrasse dos sons. Pareceu coisa pensada: neste domingo de julho, tão cheio de nostalgia, tristezinha e suicídio a conta gotas, com cerveja barata em lata e fritura, muita fritura, reencontrar o Desordem Progressiva. Vento e sequidão, árvores desfolhadas... só me faltou óculos de aro grosso, um exemplar de um autor francês obscuro e pronto, eu seria um autêntico indie. Provocações infantis à parte, o trabalho deles é algo que merece ser relembrado. Minha esposa e eu precisávamos de uma janta de verdade, não agüentávamos mais batata frita. Resolvi mostrar a ela o som do Desordem e um peixe que eu ensaiava preparar há alguns dias.

Você conhece pirarara? É uma das carnes de peixe mais saborosas que já comi. Tive o prazer de conhecer e degustá-la bem fresca, no alto Araguaia, Araguatins (TO), ano passado. O peixe mede mais de metro e pesa como um homem adulto. Carne abundante. O que preparei aqui também estava fresco, e sempre que você for pensar em comer peixe, tenha isso como regra. As postas têm em média mais de 30 cm de diâmetro. Limpe a peça, reduza a quantidade de gordura, já que este é um peixe de abundante manteiga, mantenha o couro só se for de seu agrado, prepare cubos grandes, lave-os com limão e tempere com sal e o que mais seu paladar gostar. Carne de peixe absorve muito bem o tempero, então cuidado ao dosar. A vantagem da pirarara é ser uma carne firme. Trabalhá-la é fácil.

A minha fita do Desordem Progressiva é velha, tem 11 anos de idade. Então, qualidade de som, necas. Mesmo assim, enquanto me livro desse cheirinho de peixe e tempero entre meus dedos, escuto o trabalho. Enquadrei a danada na vitrola. E deixei os camaradas tocarem.

Mil referências ocorrem, que juntas acabam dando um quê autêntico, melancólico, assim como estava meu dia. Lembra brit rock, indie rock (como gostam de chamar hoje), pop, sei lá. Sou avesso a resumir trabalhos em uma simples escola de rock, embora o faça com certa freqüência. É sem querer, eu juro. Cantam em um bom português, o que eu considero um mérito, com letras de uma poesia adolescente, ingênua às vezes.

Foi curioso, esse trabalho me deu uma vontade grande de beber vinho, neste dia. Lembrei que esse tipo de som cria atmosferas interessantes, principalmente quando se está acompanhado. E o vinho é um excelente estimulante para estas ocasiões. Eu não ligo a mínima para convenções gastronômicas. Como e bebo aquilo que eu penso ser bom. Sou guiado completamente pelo meu paladar. Estou me lixando se para alguns, não “harmonizo” minhas refeições. Vinho tinto e peixe, aqui vamos nós. A vinícola portuguesa Messias tem rótulos para o dia-a-dia, e obedece aos padrões de qualidade europeus, como a “denominação de origem”, que te indica por exemplo o tipo de uva, solo e clima usados no fabrico do vinho. Eu tinha uma garrafa de Messias Bairrada, e ela nos serviu perfeitamente. Custou módicas dezenas de reais. Ultimamente, os vinhos portugueses são meus prediletos. Já havia lido sobre este vinho por aí, então eu sabia o que esperar. Cotidiano, mas gostoso. Nada para ficar fungando, rodopiando no copo, analisando no microscópio ou procurando uma leve nota de terra preta. Bom tanino.

A capa da demo tape, numa resolução digna de impressoras caseiras de 99, em cores, trás um cenário de outono, bem aos moldes de bandas deste universo: chão coberto de folhas secas, árvores esquálidas ao fundo. Não há um projeto gráfico, é bem “faça você mesmo”. Minha memória tem estado cada vez pior, mas tenho certeza de ter visto algo do Desordem Progressiva em CD-r. Eu não adquiri, somente a K-7.

As boas melodias são bem povoadas por duas guitarras cruas e sem muitos efeitos, que trabalham bem as oitavas, e um baixo que marca bem grave, sem virtuosismo algum, mas competente dentro da proposta estética da banda. A bateria é só um acompanhamento, reta, sem nenhuma “firula”, às vezes deveras simples, também atendendo ao que se exige dentro deste tipo de som. Os vocais, ora afinados, ora forçando a barra, não conseguem atingir os timbres necessários para a atmosfera criada. Seguram a onda e não comprometem. E não é que é massa demais o conjunto da obra? Soa garageiro, sincero. Cara, não sei se o leitor que conheceu o trabalho vai concordar comigo, mas a fita me lembra muito o Oasis antes de estourar, ali daquele EP “See the sun”. Soa como outras bandas inglesas do início dos 90. Isso é apenas uma impressão minha, e posso até estar ofendendo a banda sem saber. Sim, eu gosto de Oasis, e daí? Já conversamos sobre isso.

“Garoto Voador” inicia o trabalho levantando a questão da geração sem sonhos nascida a partir dos anos 80. E não se oferece uma verdade sobre esses garotos sem ideais. A letra lembra muito frases de fundo de caderno, que eram trocadas com a menina da qual estávamos afim no colégio. Depois de “9 de novembro”, uma alusão ao Muro de Berlim e todo o universo político que o tema envolve, temos “O Dia”: uma balada indie com jeito de banda inglesa lado B e letra sobre desilusão tanto no amor quanto nos outros humanos. Aqui, a voz de Fábio deixa a desejar. Mas eu acabo gostando dessa fronteira não muito nítida entre o técnico e o “mal-feito de propósito”. Não sei se era o caso, o objetivo da banda, mas assim eu vejo. E me agrada.

Fritar o peixe em bom azeite numa frigideira com bordas altas, até dourá-lo e firmar mais a carne, é tarefa fácil e cheirosa. Depois disso, separe as postas, e na mesma panela, frite umas tiras de bacon bem limpinhas (sem pele e magras), cebola, alho, junte tomate sem pele e miolo em cubos pequenos, uns pimentões coloridos (vermelho, amarelo e verde), e dê andamento.

Há um som nessa fitinha com uma pegada mais forte: “Lívido”. Temática já apresentada em outros sons – relacionamentos desencontrados – a música tem um riff que gruda na memória. Em nenhum momento do trabalho há solos elaborados demais, e muito, mas muito trabalho com escalas diferenciadas das duas guitarras. Não é inovador, mas é bem feito. Bem visível em “Por uma causa”, minha música favorita na fitinha.

Tomate e pimentão são sinônimos de água, caldo, líquido. Mas observe se às vezes não será necessário acrescentar mais um pouco disso. Se você está usando um fogão onde a chama é muito raivosa, é bom acompanhar de perto, pra não deixar o refogado secar, ou pior, queimar. Depois que o negócio estiver “firmeza”, com aquela cara bonita e sorridente, traga o peixe pra se divertir ali. Socialize a rapaziada, coloque-os para bater um papo. Diga a eles que o som que vem da sala é de qualidade. Traga os camaradas do cheiro verde bem picados e meio caldo de camarão amassado, para diluir mais rápido. Quem sabe algumas alcaparras? Ou azeitonas pretas, obviamente descaroçadas? Por observação de campo, te digo que ambos, bolinhas verdes e pretas na mesma panela, desandam. Prove o sal dessa galera toda, e faça os ajustes. Seus vizinhos estarão numa puta inveja do perfume que emana da sua casa agora. Isso não é legal? É diversão garantida.

A fita do Desordem Progressiva acaba com o som “Perdidos no Tempo”, que eu não pude sacar. Meu toca-fitas deu pau. Pra falar a verdade, ao virá-la no meu velho Philips, ouvi a rotação diminuindo. Mas por não manusear um toca-fitas há um bom tempo, acabei me esquecendo que isso era sinal de fita embolada. Nada que uma Bic e paciência não resolva, depois de comer, é lógico.

Eu juntei um arroz branquinho previamente cozido nessa panela aí, pra brincar um pouco de paella. Se você tiver o arroz próprio para o preparo desta iguaria, eu recomendo, viu? Com o nosso arroz tipo 1 de qualidade, não é a mesma coisa não. Fica muito gostoso, é verdade. Mas não saia por aí dizendo que já comeu paella. Inclusive, nem é essa a intenção das dicas aí de cima, beleza? Em tempo: o vinho tinto Messias Bairrada é uma porrada, mas o prato segura a onda pelo excesso “do bem” de tempero. Andaram de mãos dadas numa boa.

Tive uma “rápida amizade” com o Júnior, baixista da banda. Ensaiei no estúdio do Desordem por quase um ano, ali na rua 68, no Centrão. Pessoa tranqüila, que gostava de quebrar um galho, tinha a parcimônia de ouvir o Kundaline e ainda incentivar, ali pelos idos de 99 e 2000. Enquanto sorvo o vinho, o filme passa nítido na minha cabeça: foram legais aqueles tempos. Não se falava em profissionalismo com tanta freqüência, assim como hoje. A grande maioria destas bandas ditas indies tocava talvez pra satisfazer o ego, imitando seus ídolos do rock. Pelo que me consta, as críticas da época em relação ao Desordem Progressiva se baseavam no fato de eles se encontrarem no limiar de um som quase profissional e um som sem pretensões, mas bem feito. Eram acusados de não serem profissionais o bastante e deveras trampado para ser informal. Isso posto de lado, recomendo que você procure ouvir. Foi uma das boas bandas daquela safra do fim dos 90. Made in Cantoria, nos “Domingões da Brodagem”. Tocaram em alguns festivais maiores, e mais uma vez vou confiar nessa memória torta minha: estiveram em uma edição do Noise e/ou Bananada. Depois que a banda se desfez, perdi o contato completamente com os caras. E como eu não era parte desta galera do rock indie pequizeiro, não sei te falar o que houve ao certo. Eu vi algumas apresentações da banda, e gostei muito. Não os vejo pelos rocks da vida. Gostaria muito de os encontrar e pedir permissão para digitalizar a fita demo deles. Compartilhar o som do Desordem Progressiva com quem não conhece e gosta do estilo, é uma obrigação. Fique no aguardo, quem sabe um dia esta fita não aparece por aqui...

E vinho bom é outra história. O prazer proporcionado à alma é tão grande, que a ressaca não tem coragem de aparecer no outro dia.

A Velha Guarda na ativa: Underground Forces e Mortuário no fim de semana.

2010-07-12T12:54:00.001-03:00

A Copa do Mundo não me empolgou mais depois das derrotas do Brasil para a Holanda nas quartas, e da Alemanha para a Espanha, na semifinal. Esta última eu considero a maior injustiça do campeonato. Na minha opinião de torcedor, ganhou o caneco uma seleção de futebol medíocre, que em momento algum despertou brilho neste olhar aqui. Sim, está certo que o futebol alemão nunca foi técnico e bonito, mas é de longe a melhor aplicação tática do mundo, e isso é gostoso de ver. Acrescento que, nesta Copa, eles ainda contaram com talentos individuais que trouxeram leveza ao jogo deles. Algo que faltou aos montes do lado verde-amarelo. Dunga e seus selecionados foram longe até demais frente ao futebol pobre, medroso e burocrático que jogaram. E essa é a graça do futebol: nem sempre ganha quem a gente quer. Quando me lembrei do jogo final, passavam 30 minutos do primeiro tempo. E tamanha foi a modorra que ele me proporcionou, que preferi rever pela milésima vez um episódio de Law & Order, temporada 2009. Muito mais interessante.

Na primeira parte do domingo de ressaca, procedemos a recuperação física pós-Underground Forces, no Old Stúdio. Puta evento massa na nova casa do Marcelão. O underground goianiense passou todo ali, e se há alguém que pode narrar parte considerável desta história, é aquele polaco gente fina. Torço aqui para que vingue esse novo espaço. Natal e Segundo estiveram na retaguarda do evento, que contou com All Torment, Old Place, Golpe de Foice e Tirei Zero no “palco”. Não tinha cara de “show”, na acepção da palavra (envolvendo uma produção, voltada ao público, interessada em retorno, enfim...). O lance foi algo semelhante à uma festa de amigos e chegados. Ou as “duas coisas”, como diria Chiquinha Maria Antonieta de las Nieves.

Comprei dois novos discos na banca da Two Beers, que marcava presença lá no Old Stúdio. Lançamentos goianos, ambos: O EP independente da banda de Formosa, Golpe de Foice, intitulado “Câncer da Terra”, que havia sido recomendada dantes. E a patada da capital – Mortuário, “Vidro na Cara”, lançado pelo selo dono da banquinha. Ao assistir a apresentação dos moços de Formosa, as referências imediatas são do mais puro grind core. Você se lembra de Disrupt, Extreme Noise Terror, Napalm Death das antigas. E se você é apreciador de boas canções do gênero, assim como este aqui que segura a pena do lado oposto do monitor, entendeu que é coisa fina de se ver/ouvir. O fôlego do baterista é irritante para alguém que, assim como eu, mal consegue subir as escadas do prédio onde mora. Sobre o disquinho, gravação caseira de boa qualidade, projeto gráfico pouco audacioso que muito lembra as demo tapes dos anos 80 e 90, tudo em preto e branco. Temas recorrentes ao universo punk hardcore em letras que primam pela simplicidade. Mensagens diretas: condenação de emos (parênteses para deixar aqui meu estranhamento com a letra, por ser pobre, preconceituosa e incitar a violência gratuita), anticlericalismo, degeneração da raça humana, crítica à politicagem, anarquismo e “canibalismo social”. Seis sons próprios e um “cover” de Extreme Noise Terror. Riffs e bases rápidas bem sacadas. Eu sei que vou ouvir mais vezes, apesar dos pesares. Meus anos de radicalismo ficaram pra trás, mesmo eu não sabendo se isso é de todo bom ou ruim.

Eu assisti aos shows de metal. Aliás, a idéia era essa por parte dos organizadores: tentar promover a famigerada “união” da galera hardcore punk com metaleiros (nossa, me senti nos anos 80 usando esses rótulos! he, he, he...). Se vai dar certo, eu não sei. É esforço antigo. Veremos. Gostei do All Torment, achei bacana. O Old Place teve sua audição prejudicada pelos beborríveis presentes, que não me deixaram sacar direito a banda. Pena, pois eu estava muito interessado em conhecer. Farofeiros de Goiânia, uni-vos!

Deixamos o evento após o show do Tirei Zero, banda da qual faço parte, tocando guitarra. Cansados, minha esposa e eu. Dali, apeamos no “nosso” bar, tomamos uma breja e um caldo. Caldo de fim de noite é sagrado para garantir o dia seguinte. Taí uma dica para os iniciantes na carreira etílica.

Recuperados do rolê no dia seguinte, ficamos em casa mesmo. Uma boa carne frita, coxão mole limpo de gordura, fatiado em tiras. “Nosso” açougueiro não cobra a limpeza, pesando a carne sem a gordura. Já vi alguns que só eliminam totalmente a manteiga após pesarem a peça. Fique esperto, pois isso é ilegal. Bem acebolada, com muito alho, uma pequena e charmosa dose de pimenta do reino. E nós gostamos de shoyu, apenas para aplacar parte do possível azedume da cebola. Pouco também, algumas gotas. Escolher bem a “matéria-prima” é o único truque para comer bem. Carne fresca, limpa e bem temperada, cortada respeitando a disposição das fibras, frita em bom azeite. Sucesso.

A Bohemia de hoje não é a mesma de 15 anos atrás. Você, eu e as pedras de Pirenópolis sabemos disso. Não sei exatamente quando isso ocorreu. Mas está cada vez menos interessante pagar mais por um produto que já não tem o diferencial frente aos demais similares no mercado. O lúpulo que dava o sabor característico à marca está menos proeminente. E venho observando esta queda qualitativa não só na pilsen que tomei neste domingo. Desonesto, desestimulante. Até mesmo o aroma foi prejudicado. Há uma década, identificava-se Bohemia pelo olfato. Acredite, jovem bebedor.

Mesmo assim, no copo próprio, que se encontra em muitos lugares por aí, a espuma continua cremosa. Das pilsens nacionais de larga escala, é de longe a melhor e mais saborosa. E ainda combina com a nossa carne frita. E serviu para regar a audiência do disco do Mortuário. Bolachinha na bandeja do toca CD, Dri na cama para uma soneca pós-almoço. Pra ela, é pedir demais. Tímpanos sensíveis.

Ao abrir a caixinha, tem-se um projeto gráfico legal, que pretende acompanhar a proposta do trabalho da banda. Discreto e obscuro o encarte. Evoca-se sangue, barulho, confusão mental, referências políticas. Porco e Bush: par bem casado. Linkado com o som de abertura do disco, “Bagdah”. Excelente introdução temática, com uma produção dando ênfase ao peso do som: guitarras cruas saltam aos ouvidos. Riffs rápidos e solos bem montados. “Boca Suja” vem com um riff muito foda de introdução também, continuando o tom da primeira música, numa levada death metal. O vocal do Aurélio é assustador durante todo o disco. Daqui do alto da prepotência do meu gosto musical, eu não gostei das intervenções de vocal do Foca, assim como eu não gosto ao vivo. “Vidro na cara” trás uma introdução massa assim como as duas primeiras, old school mesmo. Há um riff no meio da música que lembra Sepultura do Arise ou Beneath the Remains. E meu medo é que isso não soe como elogio, vai saber, né? A porradaria agressiva, suja, descrente de inúmeros valores sociais, continua em “O Seu Pior”. Tenho receio em sair carimbando trabalhos alheios com rótulos indesejáveis, mas o lance é mesmo um death metal com pitadas de hardcore metal. Pesado e consistente. O tímpano fica completamente preenchido o tempo todo.

A partir de “Camburão Negão”, passando por “Barriga” e indo até “Porcaria”, percebemos uma queda de fôlego, de inovação. Os sons ficam menos elaborados, mais crus. Tem-se a impressão de que os três sons são na verdade um só. Talvez (e põe talvez nisso, pois aqui neste blog o lance gira em torno do achismo mesmo...) falte tons diferentes de música para música. Os riffs são bem trabalhados, rápidos, mas em certo ponto enjoam.

A retomada veio em “Mendigo”. Solos que lembram muito, mas muito mesmo bandas thrash metal oitentistas. “Pinga no Garrafão” (com uma homenagem ao lendário Marcão) e “Verme” encerram o festival de sarcasmos, ironias e descrença com convenções sociais que são destilados neste disco. Bem pensadas para o final, trazem elementos que espantam de vez a pequena monotonia do meio do trabalho. O “gran finale”, com um arranjo bonito de percussão, ficou diferente, minimalista diria eu, he, he, he...

E é lógico que meu leitor sabe que impressões pessoais são deveras diferentes de resenha ou crítica profissional. Compre, ouça e depois me diga você o que percebeu.
Errei na mão ao calcular a quantidade de carne que iríamos comer. Sobrou demais. Comida esquentada é uma lástima. Minha sorte é que já tenho começado o almoço de segunda-feira. Nada convidativo, eu sei. Mas é a realidade.

"Eles" não estavam lá...

2010-07-08T11:55:00.006-03:00

Passei o 6 de julho ansioso. Finalizando médias de recuperação dos meus gênios, o último trabalho extra-sala deste professor antes das férias. E aguardando a apresentação de Renato Teixeira, no projeto de música do Flamboyant. A considerar, o desconforto que me causava o local onde o show iria acontecer. Não é nenhum tipo de recalque, ódio classista ou algo que o valha. Eu simplesmente não gosto de shopping center, só isso. Vale para todos. Havia anos, ao pé da letra, que eu não ia ao Flamboyant. Da última vez que estive lá, foi para ver o filme “Auto da Compadecida”, com minha ainda namorada, atual esposa.

Eu tenho uma estranha impressão de estar sobrando nestes lugares. Principalmente nos shoppings mais sofisticados. Não gosto de ser observado. E como não atualizo meu guarda-roupa com freqüência, digamos que destôo um pouco da paisagem, para não ser cruel comigo mesmo. Não gosto de multidão. É, eu sei, soa contraditório, mas é isso. E aquele cheiro bizonho específico dali, nem me fale. Ao final do dilema, vale a pena enfrentar o templo maior do Jardim Goiás se o prêmio for uma apresentação de Renato Teixeira.

Conheci o trabalho deste violeiro em casa, junto à família roceira que tenho. As raízes dos Lopes estão profundamente fincadas no Triângulo Mineiro e interior paulista. Desde sempre eu ouço as canções deste que considero um dos maiores compositores de música caipira do final do século XX.

Como não precisava comprar nada que superasse a quantia de R$ 150, não ganhei entradas para assistir à apresentação sentado. Assim era a promoção das lojas. Acompanhamos tudo em pé, do fundo do espaço em um dos estacionamentos. Mas antes de nos acomodarmos, um pequeno pavor ainda me agitava o âmago: e se ELES estiverem lá?

“Eles”? Eles e elas são ruidosos. Andam aos bandos, e as estirpes masculinas não se importam de colocar sua descendência em risco com calças jeans Smith Brothers estupidamente apertadas. Não há problema se já é noite para o uso de chapéu, afinal ele não serve para tampar os raios solares, e sim para ostentar etiquetas procedentes da Casa do Rodeio. As botas destes tipos humanos não têm nenhum resquício de poeira vermelha de terra, só mesmo aquela preta, de asfalto. Geralmente se deslocam em enormes caminhonetes ou utilitários, que nunca carregam produtos do campo, mas na maioria das vezes, equipamentos de som muito mais caros que meu carro. O dialeto “deles” inclui expressões idiomáticas como “tchê, tchê, tchê!!!” (gritado pelo grupo como demonstração de júbilo), e dezenas de outras mais, cristalizadas por uma cultura própria. “Eles e elas”: caubóis e cowgirls do asfalto. Arremedo do homem do campo brasileiro, que se apossaram da cultura caipira ilegitimamente. Se eles estivessem lá em grande número, eu desanimaria e provavelmente, volveria à casa. Eu realmente não sabia se a obra de Renato Teixeira já havia sido pasteurizada e enlatada em grandes escalas. Ora, Tonico e Tinoco, Pedro Bento e Zé da Estrada, Zé Fortuna e Pitangueira, e outros gênios mais, hoje não fazem a alegria dos “sertanejos universitários”? Eu temia que as canções que aprendi a admirar pela leveza, beleza, sinceridade, já tivessem sido transformadas em hinos da galera da fivela de prato.

Sim, fui preconceituoso. E daí? Não sou obrigado a ser isento aqui. Mas me enganei. Felizmente. Como fiquei aliviado ao perceber que “eles” não estavam lá. Nem ao menos um da espécie. Não ouvi nenhum versinho rimando morena com pequena, e ao fim um original “seguuuuuura peão!”. Ufa! Pude ouvir os dedos do músico “trastejando” no braço do violão. Pude ouvir a poesia caipira palavra por palavra. Cada canção, uma pequena homenagem à natureza, à simplicidade, à vida. Acompanhado por seus filhos (baixo e segundo violão/voz) e um baterista, desfilaram canções conhecidas de qualquer um que goste do gênero. Todos os clássicos do compositor, e de outros compositores igualmente importantes. Renato Teixeira continua preciso naquilo que quer transmitir, pois utiliza-se de sinceridade para falar através de sua música. Escreve sobre aquilo que vive/viveu, e por isso soa original e verdadeiro o tempo todo. Seu estilo introspectivo de se apresentar nos leva à intimidade com o cantor. Nada de agudos intermináveis “xonados” ou “marvados”. Apenas uma voz doce e na medida pra traduzir a alma do campo.

E ali mesmo, na sua apresentação curta de 1 hora cravada, eu entendi. Nenhum verso de duplo sentido. Nenhuma rima a ser substituída por equivalente chulo. Nenhum “segura”, ou “simbóra”, ou “aôôô”. Nenhuma “bandida”. Nenhuma canção de estrutura fácil, e sim vários acordes rebuscados. Arranjos de bateria e percussão originais, emulando sons do campo. É por isso que nenhum espécime “sertanejo universitário” estava lá. Confirmei uma antiga teoria minha: há música caipira de qualidade superior. Há vida inteligente fora das FM’s. Há sensibilidade ainda no universo dito “sertanejo”.

Talvez neste texto de hoje eu fale mais sozinho do que de costume. Já não tenho muitos leitores, ao abordar música caipira então... mas me senti na obrigação de escrever sobre uma noite em que o casal Alemão transcendeu. A apresentação de Renato Teixeira nos deixou muito felizes. E tratar da vulgarização da arte, mesmo em um patamar diferente daquele que vínhamos aqui abordando, sempre é bom. Alfinetar um universo alheio ao meu, sem a menor responsabilidade, é melhor ainda. Ah! O politicamente incorreto...

Ao final do show, precisávamos comer algo. Já passava das 8 da noite, estávamos famintos. A praça de alimentação de um shopping do porte do Flamboyant dispensa comentários óbvios. Preços estratosféricos, idem. Chamar um sanduíche, ou fritas e demais similares de fast-food ou junkie-food, é natural. Mas chamar churrasco disso? Não nos agüentamos, ficamos muito curiosos. Arrombo no bolso, aqui vamos nós. Dois bifes de picanha grelhados acompanhados de fritas sabor fast-food e legumes, grelhados. Saladinha de brinde. Carne é bom, no espeto da churrascaria é melhor, e em casa é o ideal. Grelhar berinjela e abobrinha? Parabéns pela originalidade, que se mostrou desastrosa. Pelo preço que pagamos no nosso “jantar”, comeríamos em uma churrascaria concorrente carne de verdade. Lição aprendida. Churrasco não pode ser “Express”, senão seu dinheiro vai embora sem lhe proporcionar o prazer esperado. Chopp Brahma é sempre gostoso, se tomarmos como referencial o mundo mortal. Lá, o preço não me assustou, apesar de considerá-lo alto. Maior que no quiosque da marca. Não estou aqui pra dizer que a comida estava ruim. Não sou hipócrita. Mas tenho o dever de bom cidadão em lhe alertar que por preços similares você come melhor, com mais conforto e com bem menos emos por metro quadrado. E não há nada lá que supere qualquer outra casa de fast-food. Não há motivos para que regressemos.

Mesmo após o jantar, a música de Renato Teixeira ecoava fundo na alma. Aqueles versos desconcertantes, de tão simples e belos, encaixados em melodias inteligentes que fogem aos clichês, são uma fórmula que explica o pouco apelo comercial do compositor. E não é o caso de ouvir sua música só porque é “cool” gostar de algo assim, under. Eu gosto de um caminhão de coisas do mainstream. Apreciar a obra deste paulista do interior é como voltar no tempo e ouvir aquelas cantigas que a vovó cantava na beira do tanque. É como ouvir as músicas que o vovô assoviava baixinho esperando o piau beliscar. É reconfortante. Uma impressão que poucos ainda têm. E eu sou imensamente grato de ser um destes.

Divulgue seu trampo aqui no blog!

2010-06-26T08:56:00.002-03:00

Bandas de todas as vertentes roqueiras, uni-vos! Pelo menos aqui. Deixe seu endereço eletrônico nos comentários deste texto e, tchã nã!, ele aparecerá na lista de sugestões musicais. A sessão ali do lado, chamada "Aos seus tímpanos".

Não é concurso, é simples assim. Quer o seu sítio na internet bombando? Então, manda ele aqui!

Conformistas. Será que ao menos sabemos disso?

2010-06-25T18:52:00.009-03:00

Aprendi muita coisa de língua inglesa traduzindo letras de músicas das bandas que eu ouvia no ensino médio. Eu era inclusive elogiado pela professora Ereni, pelo meu bom desempenho em sua matéria. Nerdismo à flor da pele. Bons tempos.

Foi nesta época que eu conheci o Dead Kennedys e o seu disco “Bedtime for Democracy”. As melhores letras do hardcore punk de todos os tempos estão ali, segundo a modestíssima opinião deste apaixonado e completamente parcial observador. Foi ali que eu percebi o quão inteligente pode ser a produção de arte punk. Nada de discursos clichês e vazios de significado. Nada de frases feitas, de impacto, nada cifrado ou criptografado. O disco é um murro no olho. Ainda sem internet disponível para mortais filhos de operários, estudantes de colégios periféricos estaduais e afins (lembre-se que eu disse estar no ensino médio, ou seja, era do quartenário cenozóico superior, ou coisa do tipo), pesquisei demais pra entender grande parte do conteúdo. A capa por si só já faz este convite. E veja só: um caminhão de coisas passaram desapercebidas neste primeiro contato, pois a informação, no início dos anos 90, ainda era difícil de se conseguir. Digamos que o caldo do trabalho eu saquei.
Eu pirei naquilo tudo. E me alimentei muito nessa fonte. A escolha em usar a música para o discurso político foi feita ali: de 1995 em diante, toneladas de bandas, fanzines e demais materiais iam me preenchendo. “Santa” passagem pela Escola Técnica Federal de Goiás.

E aí, no velho orkut, semana passada, rolou um daqueles raríssimos papos inteligentes na comunidade “Goiânia Rock City”. Wander Segundo, administrador do selo Two Beers or not Two Beers, figura empenhada em aprofundar o debate sempre, jogou titica de galinha de conformista no ventilador da cena hardcore punk em dois tópicos. Um em especial, citando a letra mais completa do punk na história, em alusão à cena rock goianiense: http://www.orkut.com.br/Main#CommMsgs?cmm=61338&tid=5485373415445971936.

Entenda o título desta provocação visitando o endereço. Debate sugerido, estou aqui quase enamorado de meus fictícios botões: o discurso punk realmente ainda é viável? Digo: me foi, durante anos em que eu adolescia.

Quando entrei para a faculdade de História, as coisas começaram a mudar. O nerdismo aumentou, eu tive contato com um novo mundo, e grande parte do discurso hardcore punk o qual eu tinha acesso começou a soar infantil, datado, ultrapassado, ingênuo. A medida em que os grandes autores da filosofia, historiografia, sociologia e outras logias entravam em minha cabeça, os compositores e escritores do hardcore e punk iam deixando de me seduzir. Me lembro muito bem: meu professor de Teoria da História, Walmir Barbosa, me emprestou uma coletânea de Adorno. Minha vida mudou ali, pelo prazer de ler algo tão instigante. Mudou mais ainda depois que eu entendi os textos, he he he. Com Georg Lukács foi semelhante.

É compreensível que a crítica social presente no discurso hardcore punk fosse rasa e ingênua no início. Afinal, não estamos falando de algo direcionado para bancos acadêmicos. Mas há de se considerar todo o avanço das condições históricas, desde o surgimento do punk, nos idos de 74/75 até hoje: os desafios estão maiores, pois os problemas levantados pelo punk nos anos 70 se agudizaram. A indústria cultural avançou e pasteurizou o próprio punk e seus sub-gêneros. As guerras não acabaram, a desigualdade social é maior hoje que 40 anos atrás, e se fôssemos listar toda a gama de possibilidades a serem criticadas pelo punk, escreveríamos um tratado. E a pergunta premiada é: o punk, como ferramenta social de contestação, de contra-hegemonia cultural, também avançou? Passo. A apropriação do discurso, da estética, enfim, do “espírito” punk pela cultura de massa foi respondida com novas formulações destes?

Um dos problemas está justamente aí: considerar que exista um padrão de comportamento a ser seguido para quem se dispuser a fazer música punk. Um dos efeitos nefastos do modelo de mercadorização da arte é descaracterizá-la e embalá-la com outra roupagem. Nem todo mundo que faz música punk hoje quer usar do clássico discurso de protesto, direcionado para o quer que seja. O diferencial do punk, dentro do espectro artístico, sempre foi o discurso. A música apenas embala aquilo que o punk faz(ia) de melhor: contestação.

Isso chega a ser uma contradição? Não. Somente se considerarmos que exista o punk “certo” e o punk “errado”. Certo: manter o discurso ácido de crítica social. Errado: montar uma banda pra aparecer na MTV. Ironia barata à parte, sabemos que não existem donos da música, que é uma expressão universal da humanidade. Este passo é importante para que não se cobre algo implausível: apontar o dedo para pessoas que, mesmo sabendo disso que estamos aqui discutindo, não comungue desta visão em particular, vire-se para o dedo acusador e solte um folgado e despreocupado “foda-se”.

O conformismo, criticado dantes por punks, é marca dentro do prórpio. E não seria aí um momento de delimitar rupturas? Marcar posições e esclarecer? Dizer que o “Punk não é somente uma estética artística, mas se construiu historicamente como alternativa à cultura de massa, através de um discurso próprio que oferecia uma leitura concreta da realidade” seria um bom começo para este processo, não?

O punk saiu da periferia operária das metrópoles, aqui no Brasil. E isso já faz um bom tempo. Em Goiânia, ele nunca esteve lá, pelo menos não como discurso principal. Outras manifestações culturais e estéticas musicais são os atuais veículos das idéias de contestação. O rap, por exemplo. E isso causa um imenso problema: a questão de um discurso ilegítimo, se perpetrado por indivíduos alheios à realidade em questão.

Você vai citar excessões de coletivos punks, eu sei. De pessoas que se proletarizam por livre e espontânea vontade, por vezes. Eu nunca acreditei no discurso “Ei, estou aqui afundado na lama pra sentir o desgosto do mundo. É assim que ele vai mudar”. Muito menos no “minha demo está na Eslovênia e de lá, chegou na Estônia. E assim, eu mudei o mundo”. A mudança comportamental e o discurso de transformação pelo caos sempre me soaram preguiçosos. Então, devemos deixar o mundo se acabar primeiro, pra depois construir outro? Volto a tocar a mesma nota de antes: ingenuidade, infantilidade. O neoliberalismo agradece, e muito, esta inércia e ceticismo com ações políticas. Há 35 anos, diziam por aí que não haveria futuro pra nós. Drogaram-se e esperaram o caos chegar, pois a sociedade era um lixo e blá, blá, blá. E o que sobreveio foi sim o caos. Estaria ainda muito cedo para se iniciar uma reação?

Shows por si só não contribuem. Demos e discos por si só, muito menos. Camisetas, patches, braceletes, são só acessórios. Tênis de cano alto é apenas mais uma moda imbecil, saudosista por uma época que nem todos viveram. Se não há a circulação de idéias, o debate, a construção de alternativas para a difusão independente da arte contra-hegemônica, e se nessa arte o discurso não for mais importante que a música, não há cena. Hoje, o governo sustenta o rock. A iniciativa privada sustenta o rock. Guitarras e visual, por si só, não mudam porra nenhuma. Pelo menos se você pensa em contribuir como indivíduo ativo para a trasformação de modelo social.
Conformistas? Sim. Mas talvez sem nem ao menos saber disso. É assim que percebo a cena hardcore punk goianiense hoje. Faltam mais Biafras entre nós. Em quantas palestras sobre algo relacionado à esta discussão você foi neste último ano? Quantos livros você leu sobre estes apontamentos aqui colocados? Quantos filmes fizemos sobre a cena hardcore punk na última década? Qual foi a última vez em que paramos e pensamos se o hardcore punk realmente contribui conosco para uma formação mais humanista?

Som por som. Visual. Reconhecimento efêmero junto aos amigos. Demonstração de virilidade. Fuga covarde da realidade enebriando-se quimicamente. Novas bandas, problemas velhos.

E os ingressos para o Punx Not Profits vão para...

2010-06-19T16:21:00.003-03:00

O leitor Caio Alves Baron e a leitora Ingrid. A escolha foi realmente difícil, pois todos os comentários foram pertinentes. Eu não adularia esse povo se não fosse verdade, moçada. Realmente mandaram bem. Mas como limitamos a premiação, eles foram os escolhidos desta vez.
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Faça como eles. Leia os textos, deixe seu comentário, e fique de olho nas próximas promoções culturais do Rango Rock.

Punx Not Profits, sábado 19/06/2010.

Capim Pub, Setor Aeroporto, Goiânia.

Amadurecer a arte em tempos de "eterna novidade": é possível?

2010-06-16T20:05:00.007-03:00

Os atuais trabalhos musicais que pipocam na internet todos os dias aproveitam de uma nova e excelente vantagem: o absurdo desenvolvimento das ferramentas de mídia. Grava-se em casa, se assim o quiser. Basta ter um PC sem-vergonha igual a esse meu, uma mesa de 4 canais igualmente sem-vergonha, que eu ainda vou ter um dia, e pronto. Estúdio caseiro. Trilhão e meio de vezes melhor que os estúdios de 10 anos atrás. Fico pensando nisso tudo, viu... estou velho? Não. É a velocidade da inovação, não só tecnológica, mas universal, típica da atual fase do capitalismo, que me faz sentir assim, velho aos 31. Considerando-se a expectativa de vida do brasileiro médio, tô é novo ainda. E como a coisa ficou acessível, por que não produzir a própria música, ao invés de somente ser expectador? Essa é a tônica atual. Sim, isso dá uma tese de doutorado, e eu não tô afim de ficar vomitando Adorno aqui não.

Demorou um pouco para eu escrever sobre uma banda que eu gosto muito, e que é uma puta revelação desta nova safra do rock goianiense. A superinformação e a nova forma como abordamos a arte, especificamente a música, neste contexto todo, me deixou atordoado. Eu ouvi tantos My Spaces por estes dias, que tenho a impressão de que toda a música do mundo é produzida em Goiânia. Uma enxurrada de peças de arte, um oceano de opções, onde nossa percepção a conta-gotas custa a apreender algo com significância. É raro realmente “pararmos” para ouvir. Vejo uma cena muito mais interessada em produzir sempre do que absorver a arte já no circuito. Há a necessidade eterna da novidade. E eu já estou quase quebrando meu pacto de não “intelectualizar” isso tudo, pelo menos não hoje.

A Jackie’s Knife é atualmente minha banda favorita de farofagem. Há momentos em que somente um Poison salva o dia, he he he. Há situações que pedem um Skid Row (não me comprometa perguntando que situações são essas, ok?). E depois que eu ouvi o EP auto-intitulado, tratei de gravá-lo em mídia física para ouvir com mais carinho. Não sai do meu Philips velho de guerra há dias.

Ultimamente, só tenho tempo de cozinhar a noite. Há algum tempo, queria fazer um prato que já executara em outras oportunidades, e que meu paladar pedia novamente: Porco à espanhola. Foi nesse dia perdido entre a semana passada e a retrasada, que fundimos, minha esposa e eu, hard rock e uma bela carne.

Fuja de fontes inseguras de carne de porco. É perigosíssima se não veio de um bom criadouro. Já ouviu falar de tênia? Então. Gordura em excesso significa hormônio em demasia, e não propriamente que tínhamos um capadão das costas rachadas. Fique esperto com isso. Cheire a carne antes de comprá-la. Aquele fedorzinho de urina não sai mais, se estiver impregnado na carne. Significa animal mal abatido. Ou falha na limpeza das peças de carne. Ela deve estar limpa, magra e com cheiro só de sangue e sucos próprios dela.

Escolhi uma bela peça de lombo, separada pelo açougueiro-amigo, do mercado ao lado de casa. Cortada respeitando a direção das fibras, em cubos pequenos. Lombo é uma carne seca, se os pedaços a serem preparados ficarem grandes você terá problemas depois para comê-los.

No som, reserve 50 minutos para ouvir, e eu disse OUVIR, o Jackie’s Knife. Tempo suficiente para sacar duas vezes a demo. Acredite, se você gosta de hard rock mela-cueca, vai querer o repeteco. Desculpe-me a rotulagem, mais eu não resisti, he, he, he... No arquivo que baixei da comunidade da banda no orkut, o primeiro som é Eyes on the Highway. Bom som para a abertura. Um baixo simples, simples demais, mas que faz seu papel, acompanha bons riffs, criativos e eficientes. Percebi uma mixagem meio embolada: não sou a pessoa mais indicada para estes pormenores, e na maioria das vezes nem os cito. Bateria tímida, porém bem competente. O vocalista destes moleques me impressiona, pelo seu potencial, em minha modestíssima opinião. Vez ou outra, como em Wild Devil, falta aquele “quê”, parece que a voz não chegou onde deveria, mas essa não é a tônica do trabalho. Na verdade, na maioria dele há agudos afinados, variações de tom bem feitas. Fico imaginando este menino na mão de um produtor profissional.

Hurricane começa com uma senhora introdução, bem hard mesmo. O trabalho dos guitarristas é excelente neste som, o baixo faz um bom fundo. A mim não agrada a “forçação” de vocal, ao estilo cantor de blues americano negro, mas os agudos de voz dados me fazem esquecer isso rapidamente. É som pra chapar, ali na fronteira do rock n’ roll, blues e hard rock.

Já disse aqui neste blog e vou repetir, enquanto o J.K. canta no meu player: carne de porco só se prepara depois que descansa em uma água com limão e/ou vinagre. Lave a carne nesta água, e puf!, desapareceu o problema do “cheiro forte” típico desta iguaria. Em uma panela boa para fritar carne, com bordas, aqueça uma quantidade generosa de azeite de qualidade. Não vale óleo composto, largue a mão de ser pão-duro onde não há necessidade. Cebola e alho já preparados e na espreita, óleo quente, pimba!, doure-os. Frite a carne da forma comum, do jeito que a vovó ensinou pra mamãe. Jamais adicione água. A carne soltará seus sucos, e isso basta. Se quiser, adicione pimenta verde de cheiro na água com limão ali de cima, pimenta esta que vai junto à carne pra panela. Tampe e dê andamento.

Enquanto isso, acompanhado daquele vinhozinho chileno vagabundo (que é vendido por aqui como se fosse a última garrafa de um lote raríssimo), ouça os meninos do Jackie’s Knife tocarem I’ll never cry. Você entenderá o por quê do vinho, ao ouvir essa balada: referências mil aos campeões do estilo – Guns n’ Roses, Bom Jovi e Skid Row. Clichê? Pode até ser. Mas quer saber? É bom demais. Ah, em tempo: se você tem mais po$$ibilidade$ que eu, recomendaria fugir do chileninho vagabundo. Numa estrutura sacada, a banda destila uma verdadeira campeã das dez mais do Cantinho do Coração, aqui na FM da Madrugada. Backing vocals muito bons, bem postados e afinados. Só não entendi uma guitarra arrastando-se no fundo dos dedilhados, nas partes suaves da música.

E aí a carne já está bem cheirosa e dourando. Hora de enfeitá-la. Manjericão nela. Comedidamente, pois esta é uma erva forte, e se passar, estraga a tudo que tocar. Pimentões vermelhos e amarelos, cortados em cubos médios, irão apenas amolecer, e não desmanchar na panela. E se lhe aprouver, cebola cortada em fatias grossas, para perderem o sumo enquanto o prato se acerta. Simples assim. Não permitir que se crie “cascão” no fundo da panela é fundamental para uma boa apresentação da carne.

E do meu toca CD veio uma trilha sonora das velhas propagandas de Hollywood: Rock star. Introdução caprichada, estilão heavy metal. O refrão não é lá muito original, mas o corpo do som é foda.

Minha esposa perguntou se era Bom Jovi ao ouvir Sweet Girl. Poderia citar outras referências menos óbvias, mas foi exatamente esta a pergunta feita por ela. Melodia simples, mas gostosa de ouvir. Refrão bom demais. Faltou mais vida ao violão, penso eu. Um efeito acústico, sei lá. A caída pesada é boa. Bons arranjos de cordas. Wild Devil, com seus riffs matadores, jeitão de lado B de disco bom, foi minha preferida na primeira audição. Como sou muito volúvel, pode ser que isso mude. Mas o som é poderoso.

Não custa lembrar: não sou crítico musical. Não tenho a menor formação para isso, a não ser essa paixão imensa por rock. O que noto no trabalho destes meninos, insolentemente, são arestas a serem aparadas, que um produtor profissional arruma fácil, fácil. Tipo finais abruptos de solos ou frases de vocal. Mas não é nada que desestimule novas e freqüentes audições deste petardo. Eu gostei muito e aguardo ansioso um CD cheio destes caras.

O Porco à espanhola foi bem com o EP do J.K.. E ainda com arroz branco e legumes cozidos em água e azeite virgem. Eu tinha umas poucas alcaparras aqui, e pus nestes legumes – e não é que colou? E fica a lição: nem todo chileninho tinto Carmenère de prateleira em hipermercado vale as dezenas de reais ali depositadas. Hoje eu sei.

Uma arma contra a avalanche de informação musical disponível hoje? Paciência, muita paciência para ouvir. Parece piada no mundo atual, mas sem isso, corremos o risco de nos alimentar de “chileninhos vagabundos” e não conhecer bons trabalhos. O que é bom leva tempo para amadurecer. Eu ouvia gravações da Jackie’s Knife interpretando Guns n’ Roses, há alguns aninhos atrás, e pensava: táquepariu, se esses moleques voltassem esse talento musical para a própria arte, viraria algo muito bom. Dito e feito. Trabalho mais maduro, autoral e de qualidade. Sem modéstia, igual à minha carne de porco, he, he, he...

Listen to the song!

www.myspace.com/jackiesknife

www.youtube.com/jackiesknife

http://www.orkut.com.br/Main#Community?cmm=8001772

Quanto vale o Dia dos Namorados?

2010-06-13T22:47:00.003-03:00

Foi interessante ver o shopping na tarde deste último sábado. Trabalho em um colégio que funciona no subsolo de um desses templos do “ter é ser”, a atual religião que arrebanha mais e mais fiéis na elástica classe média brasileira. Centenas e centenas à procura do mimo para a alma gêmea. Estacionamento lotado, cheguei 5 minutos atrasado à sala de aula porque não consegui uma vaga próxima. Dia dos namorados. É isso.

No clima de romance e pra não deixar a chama fraquejar, depois de 2 anos e meio de matrimônio, convidei meu broto para um programa que prometia aquecer os corações vacilantes nesta data tão especial: Baile dos Solteiros, Capim Pub. Animando o ambiente, segundo o e-flyer, Ultravespa, Black Queen, Johnny Suxxx & The Fucking Boys e a banda que embala sonhos de tórridas paixões: Os Canalhas, mais canalhas do que nunca com seu acústico bem-te-vi. Digo segundo o e-flyer porque devido ao horário de trabalho de minha esposa, só chegamos às oito e pouco, após o início das apresentações. Não sei ao certo quem tocava quando entramos: Ultravespa ou Black Queen. Sei que era bom demais, a ponto de eu me dirigir ao baixista deles e mencionar minha felicidade ao ouvi-los, coisa que pela minha timidez patológica, eu raramente faço. O moleque é deveras competente.

Pelo erro de chegar mais tarde, confiando no fuso-horário Goiânia Rock City, sempre 4 horas atrás do horário oficial de Brasília, nos demos mal. Melhor, pagamos caro. Literalmente. Uma pequena fortuna, considerando-se o espaço: 10 paus por cabeça. O velho Capim Pub mudou muito pouco desde que abriu para a música alternativa. A estrutura continua adequada apenas para algumas propostas de eventos. E no nosso humilde entender, não suporta coisas minimamente sofisticadas. Em suma, é tosco. É bom estar lá, mas não é legal ter que segurar a porta do banheiro para usá-lo. Não é legal beber cerveja morna a extorsivos 3 mangos, com a lata fedida. Não é legal não haver conforto para sentar e beber. Mas ainda assim, conta com minha presença em intervalos regulares de tempo. Por que? De certa maneira, essas faltas têm seu charme. E desta vez, havia marcas além da detestável, insuportável e degradante Nova Schin. Bebi 3 Antarcticas. Repito, mornas.

Um excelente público para os shows. Pensando que ainda chegariam mais pessoas para a festa após as bandas, arrisco-me a dizer que o evento foi um suce$$o. Tinha muito tempo que eu não via Johnny Suxxx. Gostei de novo. Não havia as plumas e paetês como da última vez em que os vi, dando aquele toque de escracho próprio deles, mas os senti empolgados tocando. E sabemos que isso vaza ao público. Acaba contagiando. Na segunda música eu já estava batendo o pé, marcando o ritmo. Eu precisava ouvir algo diferente neste dia. De tempos em tempos, saturo-me de hardcore e punk.

Escrevi o segundo parágrafo deste texto completamente influenciado pela proposta desconfortante d’Os Canalhas. Interessante, eu me lembrei do Fat Mike e seu palhaço alter ego ao estar presente em mais uma apresentação da mais pura canalhice pequizeira. A banda estava desfalcada. Ainda não os vi com as backing vocals. E o front man, Wander Segundo, continua com sua voz aveludada.

A proposta da banda é interessante, é inteligente, é instigante. O problema é ter estômago para agüentar Segundo, o “vocalista” da banda, cantando. E de terno. O problema é ter de castigar os tímpanos com o violão desafinado da banda, tampado por uma guitarra que tocava de tudo, menos a música em execução. Não saquei mesmo se era intencional, ou se o guitarrista se perdia. Fato é que eram dois universos paralelos. Repertório digno do “Cantinho do Coração”, programa das madrugas nas FM’s, com aqueles locutores que mandam recados sussurrados do tipo: “- alô, Graziellen! Me liga, to te esperando! Beijo, do seu Wescleynalton”. Ou aqueles programas em que o som rola e o locutor, com voz de disk-sexo, traduz simultaneamente a letra melosa. Infelizmente, o tempo estourou e tivemos que ir embora antes do fim da apresentação. Infelizmente? Bem...

Sei que ao cruzar o portão de saída, meu coração apertou ao lembrar do valor pago para ali entrar. Ou seja, custo-benefício prejudicado na minha conta. Dez paus já valeram mais na cena goianiense. É certo que houve a festa posterior (procede, não é mesmo?), e não a aproveitei. Mas assim mesmo, continua caro. Não pretendo pagar esta dezena de merrecas tão cedo pra ir ao Capim Pub. O meu senso moral me diz que mais de 5 dinheiros é ultrajante, em se tratando do que é oferecido ali. As bandas que estiveram no palco, cada uma com sua proposta, são excelentes e o valem. Não havia nenhuma “verde” na escalação. O meu chororô se refere à casa, e não ao espetáculo.

Dali, seguimos para nosso bar de estimação. Todo mundo que gosta de bar, tem algum que guarda no lado esquerdo do peito. Eu já fui ao antigo Bar da 3, e detestei a experiência. Me lembro de poucos lugares tão ruins. E há pessoas que idolatravam o lugar. Acontece. Já saí de casa para pagar 5 reais em uma cerveja, e recebi um copo americano sujo para consumi-la, depois de apodrecer uma hora na fila. As pessoas que estavam comigo não se importaram, e tiraram muitas fotos para seus álbuns de orkut. Afinal, estiveram ali, naquele bar da moda. Quer porcaria maior que aquele antigo Praia? Então.

Gosto de ser conhecido e chamado pelo nome no bar onde bebo. Gosto de receber tudo muito limpo e decente. De pagar um preço justo por aquilo que como e bebo. De ter conforto, mesmo sendo nas cadeiras de plástico da Skol. E principalmente, de ter o mesmo serviço, se não melhor, que os bares badalados do Bueno e Marista, em frente ao meu prédio. Esse ponto encerra com chave de ouro meu score.

Uma bela e bem servida panelinha de lingüiça caseira, muito bem executada. Simples, despretensiosa, com gosto de comida de mãe. Arroz, lingüiça, tempero à pampa e só. E Antarctica por modestos R$ 3,20. Gelada ao ponto. A noite só começou. O disco de estréia do The Kooks (Inside In Inside Out, de 2006) nos aguardava na vitrola, após o jantar. Um espumante nacional vagabundo já estava na geladeira desde o fim da tarde. O resto é história.

O purista

2010-06-12T13:44:00.004-03:00

(Texto válido para a promoção do evento "Punk is not profits". Comente sobre, e concorra a ingressos para o evento.)

Minha família é de origem mineira, embora eu seja paulistano. E como mineiros legítimos, há um verdadeiro culto idólatra ao café, hábito que herdei com fervor. O pão de queijo não veio neste pacote de tradições, curiosamente.
Aprendi a apreciar o café nas rodas de causos dos adultos, das quais era difícil participar, pois sempre era expulso dali. “Assunto de gente grande, moleque!”, era sempre assim que terminava um palpite meu. Meus avós maternos são mestres na arte de trazer o passado de volta, com mais sabor na narrativa.
O café não pode jamais ser este “de pacote”. De preferência deve ser comprado em grão cru. Assim, você percebe se há misturas indesejáveis, como soja ou milho velho. Sim, acontece nas melhores marcas e é inclusive permitido pelo Ministério da Agricultura. Estes eram os primeiros mandamentos do velho Dário, doutor honoris causa no assunto, meu falecido avô.
Você não encontra grãos tipo exportação nas feiras livres. Mas isso realmente não é determinante se você não é dono de uma cafeteria sofisticada. Os grãos vendidos nos mercados populares são, em sua maioria, sobras dos cafezais.
O passo seguinte é torrá-lo no ponto adequado. Ter um fogão à lenha ajuda. Nas casas de produtos agropecuários, você acha com facilidade o torrador de café, que se assemelha muito com uma pipoqueira antiga. O chamado “ponto forte” é alcançado somente por mestres. É a fronteira entre queimar o grão e apenas torrá-lo. A ciência do sabor do café passa por aqui. Teremos café com gosto de carvão se houver imperícia. Nunca vi o velho Dário errar um ponto sequer.
O passo seguinte é moer o grão torrado. No moedor manual, é claro. Também encontrado nas melhores casas de produtos do campo. Saber regulá-lo também é mister. Um pó fino em demasia prejudica a infusão por ser mais difícil de “passar” no coador, além de ser mais difícil de se obter no moedor. Um pó excessivamente grosso não retém a água o suficiente.

A infusão não pode nem sequer ser imaginada se não em um bom coador de pano. É ritualístico. Colocar o pó para esquentar junto com a água é simplesmente sacrilégio. Ele deve ser colocado à parte dentro do coador para esperar a água. E sim, está certo ali atrás: esquentar. Água fervente, borbulhando, queima o pó. Ela deve ser despejada nos primeiros sinais de fervura. Dica: quando as bolhinhas surgirem na parede da caçarola, segundos antes da fervura total. Você não tem uma caçarola? Oras, em que mundo você vive, afinal?
O bule de metal recebe o café direto do coador. Nada de transferir de recipiente, pois não queremos beber suco de café. Ah, sim... se você tem uma garrafa própria para o café e fere a mística de consumi-lo direto do bule, evite passá-lo por um bule, e coe-o direto na garrafa.
O açúcar é opcional. No rito Lopes, ele quase não está presente. De tão pouco, ele vai direto diluído na água. Mas isso é aí, com o seu paladar. Tente experimentar o café e seu amargor sem a presença ostensiva do açúcar. Converse com o gosto do grão. Sinta o imenso prazer da absorção de cafeína sem intermediários. Essa é outra dica.
Café frio é conteúdo de cano da pia. Perde todas as propriedades gustativas depois que esfria. Oferecer-me café esquentado é uma ótima maneira de produzir uma péssima imagem de quem tem essa coragem. Que tipo de sujeito bebe café esquentado? E pior, que tipo de ser humano oferece isso aos convivas?
A degustação deve ser feita prazerosamente. A arte de conversar com o paladar e apreender o sabor do café vai contra todo e qualquer ditame do fast-food. É um verso de amor e militância à slow food. Ouvir os causos dos avós, no quintal de terra, debaixo da mangueira, bebendo café e aguardando as roscas da vovó ficarem prontas. Eu chamo isso de felicidade. E eu tive isso.
Sigo cada passo dos ensinamentos do velho Dário. Ele gostava de degustar o café no nascer do sol, todas as manhãs. Ouvindo uma rádio AM, onde cantavam Tião Carreiro e Pardinho, Pedro Bento e Zé da Estrada, Tonico e Tinoco. Eu sentava ali na cozinha com ele, esperando o chamado para o resto da família, avisando que o café estava pronto: “Ó o Móca!”. Aquilo me dava uma alegria imensa. Hoje, me dá uma saudade lancinante.
O gosto do café combina com tudo, é verdade. Embala minhas incursões pretensamente literárias, minhas horas de folga na internet, as audições de certos tipos de música. Na minha cabeça, combina demais com jazz, britrock e moda de viola raiz. Tem gente que jura que combina com rock pesado. Eu não consigo ouvir Disrupt ou Iron Maiden bebendo café. Até consigo, é verdade, mas não faz o menor sentido.
É certo que continuarei sendo o bastião da arte do bom café. Os milenares códices a mim foram confiados, não posso falhar. Avante, nós!, os viciados em cafeína!

PRIMEIRO FELIZARDO!!!

2010-03-19T18:19:00.002-03:00

O leitor Bruno Abnner foi agraciado com um ingresso na faixa pro evento Capim Caos. E tudo o que ele fez foi comentar de maneira muito pertinente, diga-se, o texto abaixo.

Então, daqui pra frente, seja esperto como ele: esqueça a porra do orkut e interaja aqui conosco.

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Parabéns, Bruno. O blog ficou lisonjeado com os elogios e considera seu comentário sobre a temática do texto proposto muito equilibrado e perspicaz. Bom show!

Desligando-se.

2010-03-15T18:02:00.002-03:00

(Texto para a promoção cultural do evento Capim Caos. Comente sobre ele, os dois melhores comentários ganham ingresso para a gig!)

Há trinta e sete minutos atrás começou mais uma segunda-feira. O Ignite canta baixinho nas minhas caixas pífias, “Embrance”. Faltam 5 horas pra recomeçar todo um ciclo, onde eu me religo com um mundo que está me desumanizando. Café, trânsito, trabalho, trânsito, almoço de plástico, trabalho, trânsito, casa. Qualquer fuga a isso, e sou punido pelo tempo policiado, pois atrasos em prazos aparecem. Rotina. Desencanto.
Eu sou idealista quanto à minha profissão. Não caí de pára-quedas nisso tudo. A sala de aula me realizava. Hoje, sou empregado de todo um sistema de fazer grana, ligado à indústria do vestibular. Lamentável, triste.
Seguir em frente porque há a coersão do mercado e da própria sobrevivência. Me vejo castrado e impotente frente a isso. E estou profundamente cansado, física e mentalmente. Sou mais um do “clube”, que infelizmente toma consciência do seu papel degradante nessa porra toda. Gostaria, agora, de não ter senso crítico e me esbaldar tranqüilo em todo o crédito que me é oferecido, para que eu me enterre pra sempre nesse esquema. Eu compraria a felicidade, que seria entregue em casa, financiada em até 60 meses sem entrada. Uma dúzia de malditos que li uns anos atrás nos bancos acadêmicos não me deixam ser feliz e mergulhar nessa.
Eu costumava me livrar de tudo isso, pelo menos momentaneamente, me envolvendo minimamente com hardcore. Eu sonhava com o mundo melhor ao alcance das minhas mãos. Ouvindo discos, traduzindo letras, tocando em bandas, indo aos eventos, lendo e escrevendo fanzines. Enfim, o de sempre pra todo mundo que gosta de hardcore e punk.
Eu costumava sonhar hardcore, hoje não mais. Eu ainda vejo meus amigos por aí e me divirto. E isso me faz bem. Eu ainda ouço muitos discos, bons como esse do Ignite que me faz embargar a voz, mas minha fé está se esgotando. Eu ainda vejo muitos fanzines na internet e fora dela (em Goiânia, quase nada), mas me cansei dos mesmos erros de português, e da mesma falta de objetividade de sempre na esmagadora maioria deles.
Eu tinha uma ilusão, que só se desfez tardiamente. Eu imaginava que era possível, neste mundo em que nós vivemos, abandonar uma perspectiva individualista e construir uma via alternativa coletiva pro hardcore goianiense. Pessoas somando com outras, e deixando o ego guardado em casa.
Eu me iludia a ponto de vislumbrar mesmo um esquema que se auto-sustentasse, pra produzir arte contracultural, à margem da pespectiva conservadora e embalsamada do rock. Eu jurava que podia fazer parte de um momento único (porque eu estava lá) em que o hardcore seria verdadeiramente contra-hegemônico, e que idéias circulariam em diversas formas de mídias. Seria o meu Rosebud, guardada a empáfia da comparação.
E toda vez que me reaproximo da cena hardcore, vejo que estou mais enganado. Salvo as exceções que sempre existem, a mesma coisa de outros dias: só música, só entretenimento, só diversão. Não é que eu não goste de me divertir. Mas eu gostaria de acrescentar algo à minha formação como ser humano também. Curtir som é massa, saber por que ele foi escrito, é melhor ainda.
Ideologicamente, a gente vai se desligando. Mantém o que herdou da coisa toda. Mas, como organicamente o hardcore chegou ao seu limite na vida de um cara com 30 anos, o que resta é pensar outras formas de tentar romper a gaiola na qual estou preso. Ao assistir a uma manifestação artística de hardcore hoje, não sinto mais meu mundo mudando. Sinto meu mundo se amenizando, me dando um tempo.
Não consigo relativizar tanto o conceito de hardcore a ponto de dizer que vale tudo dentro da música. O punk hardcore nasceu com identidade. Parte dele foi realmente cooptada, pois não há donos da arte, ela faz parte do espírito humano, já dizia o filósofo. Mas a essência ainda poderia ser trabalhada: resistência. Ao reproduzirmos o discurso da arte pela arte, este cara aqui desanima.
Mesmice no trabalho, punhetagem de conteúdo pra passar no vestibular. Mesmice no hardcore, punhetagem na produção artística e discurso vazio, como cabeça de adolescente pós-moderno.
Quem nunca ouviu/entendeu o Ignite, taí uma sugestão.

Sábado de fast-food no Martin Cererê: Covernation 2010.

2010-02-09T17:09:00.007-02:00

Eu era sempre um dos primeiros a bradar contra eventos de covers. Eu era intransigentemente contra ocupar espaços culturais com embustes e micagens dos ídolos do mainstream, já que é tão difícil conseguir tais espaços.
Eu era.
Sábado 6 último eu mudei minha opinião parcialmente: estive no Covernation. Saquei que aquilo é muita diversão em um lugar só. O evento mobiliza a cidade, ou pelo menos parte dela. A gurizada vai à estratosfera da felicidade. O Martin Cererê lota. É sem dúvida um dos grandes eventos de rock do calendário goianiense.
Eu explico minha implicância com bandas/eventos covers: nada é produzido, tudo é copiado. É a reprodução de algo às vezes já pasteurizado pela grande mídia de rock. É enfadonho porque não há surpresas, sabe-se exatamente o que vai acontecer.
A salva-guarda do festival em questão foi exigir das bandas inscritas trabalho autoral. Achei isso bacana da parte do idealizador, Richard Ferreira. Assim, evitou-se a principal crítica que este tipo de festival suscita: tirar a vez de quem rala tentando criar seu próprio trabalho.
Por outro lado, o estigma de cidade que gosta mais de covers do que de suas próprias “crias” continua: o Covernation leva mais público do que 80% dos festivais ao Martin Cererê. Dentre n outros fatores, justamente porque a rapaziada público-alvo sabe que só vai ouvir seus heróis de MTV. Ou outros clássicos não tão conhecidos do grande público televisivo, mais ultra-sacados no mundo dito alternativo. Em suma, ainda é um festival de covers, imitações, algumas bem baratas, e isso não se pode apagar.
Volto a dizer: me diverti pacas. Poguei, gritei, subi ao palco e cantei um som inteiro do Cólera, na fodástica apresentação do Sangue Seco, topei vários camaradas das antigas e das novas, poderia ter juntado uma turma toda de alunos lá dentro (uns 20 no mínimo), enfim. Ainda assim, não saía da minha cabeça a pergunta que não consigo responder: por que o público goianiense tem esse fascínio tão grande por projetos covers? Talvez eu finja não saber a resposta, pois assim fica mais cômodo raciocinar. Talvez. Um dia a gente volta aqui, certamente.
Chegamos por volta das 4. Pelas histórias a mim relatadas, eu esperava encontrar uma fila e quem sabe até não conseguir encontrar ingressos promocionais a 5 reais. Ledo engano: tudo tranqüilo e sossegado, ingressos na mão e um estranhamento inicial – Martin vazio. No folclore do Covernation constava pontualidade, e isso não demorou muito para ficar só no mito mesmo. Atrasos em eventos de rock são parte de um culto poderoso, indestrutível. Fiquei feliz pelo pouco atraso, e isso já é um começo.
Aos poucos, o lugar foi enchendo das mais variadas espécimes da fauna roqueira. Fico realmente impressionado como essa rapaziada de agora tem disposição para “tunar” a aparência: tatuagens, piercings, cabelos coloridos por mais cores do que eu imaginava existir. Um festival de excentricidades. A molecada ainda quer chocar, é fato.
Sábado de sol goiano, sempre acima dos 30°C. Adrielle e eu merecíamos uma cerveja gelada. Li em algum lugar que o bar seria terceirizado. Algo sobre a Fósforo assumir. É comum eventos patrocinados oferecerem somente uma marca de cerveja, mesmo sendo uma de muitas de uma mesma multinacional. Sinceramente, não sei se foi o caso do Covernation. Fato é que só havia uma marca disponível: Skol. Sabemos da facilidade que isso pode oferecer para trabalhar com caixa, ao padronizar valores. Porém, no quesito agrado ao público, isso pode ser um desastre. Ao comprar cerveja ouvia um ou outro reclamar sua marca favorita, não presente no bar. O vício do povo brasileiro por filas é algo hilário: em frente ao caixa perfilavam-se 20 pessoas, enquanto no guichê de entrada do Martin comprei minhas fichas de água e cerveja sem ninguém a minha frente.
Minha primeira lata acredito ter saído diretamente do pacote, passado por um espanador de poeira e servida a mim. Quente. Nem fria. E choca. Não acredita? Pois eu vou repetir pra quem mais quiser ler isso aqui: choca. Entendo que contensão de gastos é importante. Entendo que sobrar cerveja em um evento já ocorrido acontece. Mas daí a ser servida pra mim, e qualquer outro consumidor desavisado, peralá. Chega a ser insultante o staff do bar imaginar que um consumidor regular de cerveja não reconheça um produto deteriorado.
Começo com pé esquerdo. Mas cara, era sábado. E nesse eu ainda não trabalhava. Precisava de muita coisa pra derrubar meu humor. E ao entrar pra ver o Ultravespa mandar um Cascavelletes, banda que realmente eu não me interesso, tudo voltou a ser ensolarado. Puta show legal de se ver. Gosto muito quando se vê a alegria no rosto do músico no palco. Levei o show como se os sons fossem deles. Facilitou eu não me lembrar de muita coisa da banda homenageada. Ainda bem.
A segunda cerveja deve ter ficado uns 10 minutos no freezer. Estava fria. No terceiro gole já havia se igualado à primeira. E isso por extorsivos 3 reais. Um verdadeiro absurdo, incompreensível. Não tive coragem de bancar o consumidor consciente frente à simpatia dos atendentes. A terceira lata eu pedi que fosse trocada. Duas vezes. E não adiantou. Continuei recebendo latas de cerveja frias, nada convidativas. Junta-se a isso o fato isolado de eu não ter a Skol na lista das mais. Sim, essa parte de bar fudeu mesmo.
Fui seletivo quanto aos shows. Só experimentei algo diferente vendo o Ultravespa. Estava ansioso para ver os Engravatados mandando sons da única banda que me empolga na geração 80 do rock brasileiro: Ultraje a Rigor. E acredite: foi um puta espetáculo! A banda é deveras competente, executou as músicas com maestria. Coisa bonita de se ver. A energia contagiou o público, que começou a se soltar no pit. Todos os clássicos, músicas cantadas em coro com a moçada.
Minha fome teve vergonha de prosseguir a aporrinhação quando ela soube do preço do cachorro-quente: 3 reais e 50 centavos. A única iguaria comestível no ambiente. Me parecia um bom bate-entope: muito condimento, recheio generoso. Tamanho diminuto, porém, para a pequena fortuna cobrada por ele. Quem é assíduo freqüentador de pit-dogs sabe do que estou falando.
Precisava sair do Martin para esperar amigos que haviam combinado de aparecer no evento. Ponto de referência: Praça Cívica, posto. Esperando e me deliciando com Heineken gelada por modestos R$2,70. Isso sim. Deixa eu destacar de novo uma parte importante: gelada. E Heineken. Numa loja de conveniência, que ganha horrores no preço final da cerva. Aproveitei a deixa: tomamos 4 verdinhas.
Quando de volta ao Martin, eu ouvi o Sangue Seco conclamando as hordas hardcoreanas com golpes brutais nos tons da batera, dando início à “Medo”, hino do Cólera. Eu disse a mim mesmo: meu sábado de diversão começou. O repertório perfeito, a energia pulsando do palco (mesmo com o Eduardo Inimigo, vocalista, insistindo no discurso “somos velhos e blá, blá, blá”), a interpretação seca e violenta, virulenta da banda – eu fotografava, eu cantava, eu pogava. Eu não, nós. O teatro inteiro. No pit, a ritualística roda se abre: a molecada dava mostras do que o rock é capaz, onde ele vai além das demais estéticas musicais.
Fim do show, camisa bege do Cólera empapuçada de suor, a Kodakizinha com pilhas fracas e fotos beirando o ridículo. Não adiantava regular o flash. Não havia mais força nas pilhas para tanto. Outra Skol pra ratear o calor? Não, obrigado. Meu bolso, meu paladar e minha vergonha na cara agradecem.
Eu vejo os Ramones como um rito de iniciação: a coisa toda tem de começar ali. One, two, three, four é básico. Deveria ser matéria escolar. Os Bizarrones fizeram jus a esta minha posição. Dizer que se ateram aos clássicos seria ingenuidade: há como fazer um show só de clássicos de mais de 2 horas. Você, eu e as pedras de Pirenópolis sabemos disso. Uma verdadeira avalanche de hits. Muitas fases da banda sendo abordadas. Show incrível. Cantei muito. Não nos microfones, super disputados pelo público. Moshs insanos, pois a segurança passou a aliviar a barra. Festa bonita de se ver.
Tirei um dia pro fast-food. O Covernation é um espetáculo que, para o público comum, como eu, é bem organizado, em comparação com outras experiências por aí. Mas é fast-food. Enlatado. É a celebração do trabalho alheio, no caso da música que eu ouvi por lá. É hiper-divertido, agrega público que dificilmente cola em outros eventos, movimenta a cena. Mas tem contra si a atitude de incentivar o trabalho não autoral, mesmo com a exigência de que só participassem bandas autorais. O público presente reafirma seu gosto pela produção artística não-autônoma. Isso é “cultural” por aqui.
Fast-food: é uma delícia na hora. Deixe 10 minutos ao relento e você terá comida cancerígena, dizem uns. Muito boa pedida de vez em quando. Você come, satisfaz a necessidade de gordura saturada e açúcar e por dias, seu cérebro fica feliz. Com música também é assim. Cover de vez em quando é muito legal, vi isso de perto. Mas se rola sempre, enjoa. Dá câncer na cena local. É prato de consumo rápido e esporádico. Se eu pudesse recomendar algo, eu diria que um evento desse tipo por ano é a pedida. A julgar pelo público que ele arrastou para o Martin neste sábado, penso que alguns produtores não estão interessados em deixar esse filão pra lá. Richard terá concorrentes em breve, eu sei.
Após o show dos Bizarrones, Dri e eu nos demovemos. Precisávamos comer algo, e em nenhum momento nos sentimos atraídos pelo cachorro-quente, a ponto de ir contra nossos instintos e desembolsar R$3,50. Há um bom bar em frente ao nosso prédio, que serve uma senhora porção de filé de frango grelhado por 15 lascas. E Brahma 600 ml noiva por 3.
Tenha certeza: no próximo Covernation eu estarei lá. Não sei se com o blog, mas estarei. De vez em quando, comer fast-food é bom para a alegria.

Veja aqui algumas fotos legais, outras nem tanto:

http://www.flickr.com/photos/andrelopeserl

Não tive tempo hábil de editá-las. Prato cheio, hein? Divirta-se!

Comida Caseira: Britpop e Death Metal.

2010-02-05T09:24:00.000-02:00

Estava tudo certo. O roteiro do fim de semana se iniciaria no República, onde rolou uma festa insana, segundo tive notícias: o “Projeto Barulho”, em sua primeira edição. Depois, o itinerário seria uma boa churrascaria de Goiânia, onde comemoraríamos, a dois, o aniversário da Dri, minha esposa e a metade feminina da equipe do blog.
Estava tudo certo. Mas...
Tínhamos uma visita para recepcionar na tarde daquele 30 de janeiro. Planejada para as 17hs, e sabendo que somos brasileiros e não britânicos, esperava-a por volta das 18hs. Conhecendo o fuso-horário Goiânia Rock City, tinha plena certeza que show no República, só depois das 22hs. Ficaria por ali até próximo da meia noite, para depois ir jantar.
“Visita de grego”. Chegaram às 21hs. Minha paciência e humor já não existiam. Todo o plano foi por terra. Engraçadíssimo foi oferecer um cardápio de lanche em horário de jantar. Gostei muito de fazer isso, para salientar como um desconfiômetro de vez em quando não faz mal. Bolo, refrigerante, sucos, salgadinhos, às nove da noite. Bem apropriado, para fazer lembrar o quão atrasada está uma visita.
Não saio de casa com o humor tão abalado. Sábado em casa, fazendo sala. Sorriso amarelo-frustração, convenção social, e o gosto azedo inédito de uma mazela do matrimônio.
Domingo é deprimente por si só. Essa é a impressão que eu tenho, ao levantar-me nessa “prima féria”. Neste último, fiz o clássico programa familiar – almoço na casa materna, e tudo o que isso representa pro campo da memória gastronômica. Geralmente, a mãe é o primeiro referencial de qualidade que temos: nosso paladar é moldado de acordo com o que ela nos apresenta na tenra idade. O que é bom ou não dependerá do quão se aproxima daquilo que desperta em nós a lembrança boa da infância. Essa é uma das magias da culinária. Não interessa se sua mãe não sabe executar um prato de acordo com o convencional. Para você, aquele é e sempre será o melhor que você já provou. A complexidade de texturas, aromas, gostos e outras sensações mais nos fazem viajar pra longe, no tempo. Uma simples macarronada com frango e Coca-Cola é capaz de fazer você se debulhar em lágrimas. A comida caseira é a melhor coisa do mundo. E eu tenho uma pena sincera de quem não sabe o que é isso.
Eu tenho plena convicção de que o estado emocional da pessoa pode ser transferido para a comida que ela prepara. Eu evito ao máximo cozinhar quando estou de mal com a vida, ou algo que o valha. Sempre ocorrem catástrofes nestes dias. Esta minha “tese” ajuda a explicar porque comida caseira é tão boa, mesmo sendo a mais simples possível. Havia dias que não via meus pais. Senti cada toque da saudade e do carinho da minha progenitora naquele simples macarrão. Já disse o mundo publicitário: o segredo é o amor. Se possível, não sendo com Zezé di Camargo e Luciano ao fundo, por favor.
Tenho alimentado muito meu player com “comida” goiana. Não a típica. Aquela com cara de chão vermelho e árvores retorcidas pouco me seduz. Ando apreciando releituras goianas de clássicos de outras paragens: grunge, britpop, rock n’ roll, death metal. E a cada dia que passa me convenço mais que por aqui, a produção está entre as melhores do Brasil. Coisas que também mexem com minha memória, que também trazem sensações gostosas, assim como comida caseira. Música caseira, eu diria.
Não é segredo pra ninguém que eu gosto muito de britpop. Oasis, Blur, Coldplay, Rascals, enfim. Em Goiânia, já havia rasgado muita seda para o Motherfish, que bebe dessa fonte. E tinha me esquecido do Barfly, banda que comecei a admirar depois de um Bananada da vida. Não tenho este último disco deles em CD, somente em mídia digital. Meu inglês é muito limitado, mas o que deu pra sacar foi um puta trabalho conceitual, coisa digna de gringolândia mesmo. As sacadas com o “tempo”, faixa a faixa, são muito boas. As melodias remetem à um trampo completamente autoral e intimista, sem parecer, hora nenhuma, cópia de inglês deprimido. O Barfly me ajudou a driblar o domingo de derrota do “melhor do mundo”, o Atlético Clube Goianiense, em Catalão. Tá, eu sei, é som de indie amarelinho de óculos de aro grosso. É esse o rótulo da banda, pra alguns. A dica que eu dou pra essa galera é largar de ser besta, abrir o horizonte musical e aproveitar essa iguaria local, feita com ingredientes caseiros. Digna da aprovação dos melhores chefs desse gênero, nessas Manchesters da vida. É um disco que eu vou ter em mãos. Prometo.
E se o lance é despertar sensações de outras eras, o que eu posso dizer quando eu ouvi a demo do Spiritual Carnage, de 1997? O blog da Two Beers, que disponibilizou o material, está arrebentando. Segundo, seu fanfarrão, cuidado com estas coisas, cara! Assim, você mata esse coração tosco! Explico: o Spiritual Carnage foi simplesmente o primeiro contato com o underground que tive em toda a minha vida. Conhecia um primo de um dos caras da banda, o Alaerte, ali na BCL. Minha quebra, assim que cheguei a Goiânia. Eram tempos de andar de preto, biquinho maligno, cruzes invertidas no pescoço, anéis nos dedos, ouvir orações ao Satanás ao sabor de Chora Rita. Como aquilo tudo foi divertido! Ao sacar de novo a demo, todo o filme passou na minha memória. Embora eu não tenha absorvido absolutamente nada das pregações do death metal, restou o gosto pela atitude under e a técnica do som. Essa banda é heróica, só isso.
Dois trabalhos distintos, onde a honestidade é patente. Você ouve e sente a essência da coisa toda ali dentro. Produziram com amor (ou ódio, he, he, he...) e sinceridade. Pelo menos esta é a leitura que faço deles. Você aufere a alma das pessoas envolvidas em trabalhos como estes. Por isso, é tão bom.
Há muita junk food por aí, nos últimos lançamentos interneteiros. Dessas, não comento em específico. Não vale a pena falar de Big Mac se eu tenho em mãos a comida de fogão de lenha da vovó. E não ouse dizer que tem horas em que o bife compactado do Ronald é uma boa pedida, porque daí você não precisa voltar nesse blog mais. Prefiro peneirar os bons trabalhos de pessoas que gastam tempo e neurônios pra produzir, a engolir banalizações sem sentido, que não acrescentam vírgula.
Tomara mesmo que este final de semana seja mais promissor. Amargar novamente o desconforto do calor no meu “apertamento”, num sábado, seria muita crueldade. Há várias opções, estou estudando qual seria a mais interessante pra um rolê. Já estou com saudades de assistir uma boa apresentação, de preferência de bandas que gosto.

Fraldinha, Tape e a decepção em puro malte.

2010-01-26T23:53:00.004-02:00

Eu devia a mim mesmo e a minha esposa um jantar bem feito, há alguns dias. Janeiro é mês de modorra. De preguiça exagerada. Inventei pouco na cozinha nestas férias. Não extrapolei em nada. Deixei-me levar pelas sorumbáticas férias caseiras, dentro de um apartamento de 58 m².
Hoje voltei ao trabalho, e com isso, voltou o sangue que cora minha cara lerda. Sacudi o bolor e fui ver o que havia na minha dispensa. Nada demais, que me inspirasse. Meu repente não foi impedido graças a uma ligação que fiz ao meu açougueiro: “Alemão, chegou hoje uma fraldinha zera aqui, mermão!” Era o incentivo primordial. E sim, eu sou amigo do açougueiro do mercado ao lado de casa, a ponto de usar possessivo ao me referir a ele. Venho investindo muito no “local”, e desacreditando cada vez mais nas grandes marcas e bandeiras comercias. Mas disso falamos depois.
Eu só cozinho com música rolando. É um hábito. E escolho a trilha de acordo com o que vou fazer. Não estudo uma relação direta entre prato e som. Vai do momento. Estou tentando me desvencilhar de jazz, pois passei um janeiro viciante garimpando na internet coisas desse gênero. Escolhi um fruto da terra pra começar esse processo de “reintoxicação” dos meus tímpanos. O excelente blog da Two Beers disponibilizou hoje em mp3 um lançamento que me surpreendeu muito: o EP da banda grunge Tape. Uma das raras exceções que marcavam meu player nos meus “jazz days”. Estava louco pra ouvir o EP todo. Vai ele pra vitrola, enquanto eu me aperto na cozinha.
Duas Therezópolis Gold pro freezer, juntando-se às Brahmas Extras que já o habitavam. A idéia era deixá-las matematicamente geladas até o final da execução do prato. A fraldinha é uma carne que exige cuidados de quem a prepara. Suas fibras são mais abertas, e absorvem mais tempero. Uso uma pasta de alho e sal caseira, cuja mistura e proporção conheço bem. Muito alho, menos sal. Além dela, cebola picada, suco de limão, que deixa a carne com cheirinho de final de ano, pimenta verde de cheiro picada e um toque de shoyu para equilibrar o azedume. Tudo muito bem esfregado à carne, que descansa no seu próprio suco e temperos por meia hora apenas. Lembre-se: não é um banquete, é um jantar de terça-feira. Cuidado ao dosar o sal.
O que vinha do meu toca discos me animava: o Tape manda um grunge clássico, ora com pitadas de metal, ora com visitas ao punk rock. Mas na essência, é Seatle na veia. Deu vontade de voltar uns 16, 17 anos atrás, com minha camisa de flanela xadrez. A banda trás referências dos grandes nomes do gênero, e consegue soar original na maior parte do trabalho. Mas é impossível não lembrar de Nirvana ao ouvir “Ácido”, principalmente quanto ao riff de abertura do som. Abri a primeira Brahma Extra animado, batendo os dedos em tudo quanto é lugar da casa, acompanhando a boa cozinha da banda. O vocal me causou certo desconforto de início, principalmente no prolongamento de algumas palavras de fim de verso. Próprio do estilo. Soou forçado demais pros meus ouvidos. O segundo som que ouvi, “C’est la vie”, foi uma surpresa agradável: leve, despretensioso. Algo um tanto incomum nos últimos lançamentos goianos – instrumental, sem distorções, poucos efeitos, simples, cru, e bonito. No terceiro som, “Estações Vazias”, comecei a me recordar dos tempinhos ingênuos de paulistaninho recém-chegado em terras goianas, metido a grunge, imitação barata de Kurt Cobain em colégio estadual periférico. Início da década de 90, ontem praticamente. E a música foi se desenvolvendo, e meu ânimo foi se esvaindo. Uma sombra de melancolia se apossou de mim a partir de “Poemas Perversos (para noites sujas)”. Pela letra e pela melodia. O peso fica mais evidente, mas o ritmo cai. Na quarta música, o trabalho mergulha de vez nessa onda deprê. Letras que nos levam a relembrar os velhos conflitos adolescentes. Eu tive vários, como todo mundo. Quase joguei a carne fora. Quase pulei da janela. E acreditem, eu percebi o que se passava. Me vi ali, solto no sofá, sorvendo álcool e lembrando de coisa velha.
Era hora de começar a magia na cozinha: ao mesmo tempo, “Psicanálise” inicia a retomada do Tape, pra temas musicais mais animados e menos cansativos. Nada de amarelar pra terça-feira, oras... O guitarrista destes meninos é bom. Ele entende exatamente a proposta. Soube dosar o preciosismo dos solos na medida certa. Seus riffs aqui dialogam numa boa com metal. Nada muito masturbatório.
Reanimado pelo som, reguei com bom azeite uma forma de chapa fina. Ela é própria para assados rápidos, como essa fraldinha. Disponha sempre a manta de carne de modo a dar uniformidade ao acesso à fonte de calor. Assim, você evita o cozimento desigual. Fogo médio, 220ºC, forma na grade de cima. E mais cerveja, pois amanhã só entro no trabalho às 10hs.
“Vandalismo” tem jeitão de hit. Levanta-poeira. Riff simples e muito competente logo de cara. Letra legal. Ganhou, pelo menos nesta primeira audição, como minha preferida deste EP. “Verdades e mentiras” aparece com um recurso “chiclete” interessante: tem um “iá, iá, iá” no final de alguns versos que chega mesmo a irritar, mas que cola na cabeça de um modo arrebatador. Mesmo que você não queira. E isso é inteligente, penso eu.
Quando minha fraldinha ficou no ponto que eu gosto, abri o forno e presenteei a vizinhança com o perfume de um prato barato, caseiro e muito bom. Ingredientes escolhidos a dedo, parcimônia e empolgação são minhas dicas.
A Therezópolis Gold poderia ser mais pelo preço estratosférico que me cobraram por ela. É melhor que qualquer outra marca de grande circulação. É de puro malte. Mas ainda não é referência. Pelo menos pro meu paladar. A carne foi acompanhada por uma cerveja mediana, e só. E por jazz. Sim, a degustação do EP “Verbalize” da banda Tape dura apenas 25 minutos. Tempo este que esteve entre os preparativos do prato. Suficientes para deixar em meus tímpanos uma excelente impressão. Há diversos pormenores no trabalho que sinceramente não quero comentar. Em suma, estão de parabéns. Na modesta opinião deste ex-grungeiro MTV, o caminho é esse. Investiram em qualidade na gravação, projeto gráfico, trabalharam um conceito para a banda, enfim, se levaram a sério. Primeiro passo já foi dado. Quero ter esse EP em mãos.

Conheça o trabalho deles, que inspirou minha fraldinha com pimenta verde:
www.myspace.com/taperockbr
http://taperockbr.blogspot.com/

E dando início aos novos trabalhos...

2010-01-25T11:35:00.003-02:00

Contribuo para o resgate da memória do rock goiano, disponibilizando aqui a demo do Kundaline, banda que existiu entre 99 e 2008. Hardcore tipo old school politizado.

Ela foi gravada no República em novembro de 2006, sendo um dos primeiros trabalhos do estúdio para gravação.

http://www.4shared.com/file/188873861/401cd6ba/Arquivo_Kundaline

Baixe a vontade!

O Rango Rock voltou.

2010-01-25T10:40:00.006-02:00

É com imensa satisfação pessoal que comunico aos desavisados: o Rango Rock voltou!

E aí você diz a si mesmo: “Grandes coisas... eu nem lia mesmo! Caí no blog porque cliquei num link errado por aí”. Pois é, não se apresse em sair. Nova apresentação gráfica, novo gás pra 2010, novas seções sendo pensadas. Vem coisa fina por aí. Ou não, depende muito do referencial.

Os textos serão publicados aleatoriamente na semana, não obedecendo mais a periodicidade das segundas feiras.

A temática ainda será a mesma: interseções entre o universo rock e culinária/gastronomia. São das coisas que mais encantam o autor deste. A parada toda ainda vai girar dentro do esquema de “diversão antes de mais nada”. Não sou jornalista, crítico ou nada parecido. Continuem fingindo que não viram os erros de língua escrita, e para os amigos, continuem lendo isso aqui, porque se vocês não o fizerem, já viu né...

Vou me esforçar pra voltar a ouvir coisas mais extremas, ou mesmo o bom e surrado rock. Todos temos fases, certo? To numas de ouvir só e tão somente jazz. Dos clássicos líderes das big bands aos instrumentistas mais introspectivos, do swing ao bebop. Frescura? Pedantismo? Elitismo? Ismos diversos mais? Nada... é só boa música, meu chapa. Só isso. Cada maluco com sua nóia. Tô pesquisando pra caraleos, e descobri já que o material escrito disponível na internet, sobre a história e as principais características do jazz é imensamente limitado. Como para mim não basta, aceito indicações de livros sobre jazz. Por favor.

Através deste canal, pretendo manter parcerias com quem está preocupado em debater, com bom nível, o rock em Goiânia. Aí do lado, a lista de endereços é de responsa. Tem idéia massa pra todos os posicionamentos. Basta ler. Tem parceria com gente que “disponibiliza acesso democrático” à cultura alternativa, under. Tem parceria com o atual fenômeno futebolístico, que anda dando muita alegria para aqueles de bom gosto quando o assunto é o esporte tupiniquin número 1.

E ESSA NOVA APRESENTAÇÃO? Digna de um bom recomeço pra esse projeto. Espero que gostem, leitores. Ano passado recolhi informações entre vocês, e muitos (mas muitos mesmo, um montão, multidão, tipo uns 5, he, he...) reclamaram que a antiga apresentação prejudicava a leitura. Tentando solucionar esse problema, um novo “lay-out” foi desenvolvido. O autor dessa maravilha é Maurílio Henrique, o multi-bandas. Segundo fontes seguras, ele também atende por Mumu. Não quero imaginar em que condições isso ocorre, viu... Sei que o moleque, além de ser gente finíssima e debulhar a guitarra (coisa que sinto aquela invejinha boa, he, he...), manda também nessa parada de auxiliar bestas cibernéticas como eu.

A “equipe Rango Rock” ainda é formada por dois elementos. Nos Rolês, o lado feminino do time estará sempre presente, com seu olho clínico que detecta coisas que me passam em branco. Nessas incursões a campo, a velha e tosca Kodak de 5 megapixels continua sendo a ferramenta de documentação visual. Fotos noturnas continuarão sendo uma lástima, pelo menos enquanto os recursos deste blog não ganharem sérios incrementos. A conexão à internet ainda é NET, ou seja, ainda é muito ruim. Mas “vamo que vamo, que o som não pode parar”.

E aproveitando esse momento pessoal, de café, folga e jazz, seguindo a inspiração dada por Tommy Dorsey, vai aqui uma dica: http://yestojazz.blogspot.com/. É um dos blogs que venho garimpando.

Cara, te garanto que vem coisa boa a partir de agora. Se a preguiça não minar meus esforços.

André Lopes "Alemão".

Rolê pelo melhor preço: de graça. Cocktail Molotov no DCE.

2009-07-20T10:30:00.004-03:00

O rolê do Rango Rock desta segunda-feira trás uma novidade: um colaborador especial. Bacural, meu amigo de longa data, narrará o que foi, para ele, o Cocktail Molotov, gig que rolou no DCE na sexta 17. Eu estive na parada, mas não trabalhando. Só curti mesmo, he he he...
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Ademais, este é o último "número" antes de uma reformulação gráfica pela qual o blog irá passar. Teremos nova logo, nova apresentação, mas a proposta será mantida. Esse rolê também marca um "tempo" que iremos proporcionar à cena hardcore. Nos próximos, visitaremos outras paragens roqueiras por aí. Novo número só em agosto.
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Para despertar a ansiedade de alguns (poucos) leitores, no sábado deixei oito K-7's para serem digitalizadas. Nenhuma delas tem menos de oito anos. Você gosta de CFC? Rat Salad? Desordem Progressiva? Choice? Psico&Ataq? Aguarde.
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Ah! ESTE BLOG ENTROU DE FÉRIAS. Escrevo tudo isso numa parada estratégica aqui em Anápolis. Seguiremos viagem amanhã, para o Tocantins. Há 50 caixas de cerveja na bagagem. Barata e boa, nossa amiga Brahminha.
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Chega de blá, blá, blá. Bacuras, companheiro de fé, dizaê como foi esse rolê:

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COCKTAIL MOLOTOV 17/07 COM MACACOS GORDOS, ANESTHESIA BRAIN, CORJA, NIEU DIEU NIEU MAITRE (CURITIBA), SEÑORES E SIEMPRE LOKO. DCE- UFG

Sexta feira 17 de julho, Goiânia, férias escolares. O que fazer nessa capital, se você não foi para o Araguaia? Ir para um show underground? Sim, isso mesmo, mas não seria um show qualquer. Esse seria um dos mais impressionantes shows que já vi nessa minha pobre vida de rockeiro trintão, começando pelo nome do evento: COCKTAIL MOLOTOV. Agressão iniciada pelo nome do evento.

O local: O DCE-UFG, ou melhor, um anexo do DCE-UFG (vou chamar o local de INFERNIN), um local que, mal cabiam 25/30 pessoas lá dentro! Aparelhagem? Três cubos, sendo um da marca Framm, uma bateria que tinha como suporte para não deixá-la movimentar um pneu de carro (você não está entendendo errado não!), um microfone, pedestal de microfone – uma vassoura – e a iluminação feita por um refletor que se apagava a todo o momento.

Você deve estar pensando: deve ter sido uma desgraça, ainda bem que eu não fui! Pois bem meu amigo, se você não foi você perdeu, sabe por quê? Vamos por partes...

Primeiramente a força de vontade do organizador, o Sr. Burns, que não é dos Simpsons e não tem nenhuma grana, sua força de vontade foi imensa ao fazer o evento totalmente DO IT YOURSELF ATÉ O OSSO! Foi de graça, sem nenhum flyer, sem nenhuma segurança, sem bar (quem queria bebidas, tinha que andar um pouco ate o bar mais próximo) e comida vegana, apenas com o espírito de fazer algo acontecer. Parabéns!

Por isso notou-se que no público – acredito que somando todos que estavam no evento deu mais de 150 pessoas no local – havia a moçada do hardcore, crust, punks, metaleiros, skaters uma miscelânea cultural, ou seria contra cultural? Não interessa, até agora tudo transcorria bem...

A primeira banda a tocar foi o MACACOS GORDOS de Inhumas, banda que entrou na programação por iniciativa do publico que pediu o show deles pela internet. Os caras tocaram um set de mais ou menos uns 30 minutos. Apesar do público esta frio ainda, agitaram bastante com seu som meio HC/punk com umas pitadas de rock nervoso.

A segunda banda a tocar foi o ANESTHESIA BRAIN, na qual essa pessoa que escreve é o “cantor”. Pense você uma banda com mais de 14 anos de existência, quase todos já tem mais de 30 anos e querer tocar musica rápida, o que pode sair? Pois bem, me surpreendeu, a aparelhagem apesar de precária segurou todo o som – só o vocal que tava sumido, mas tudo bem – e o publico agitou de forma insana, louca, animal!!! Lindo. Fazia tempo que não via um show tão insano na vida.

Logo depois veio o CORJA, ou seria a CORJA? Segundo, Camboja e Daniel, o Power Trio. Fizeram um set com musicas bem variáveis, com um suporte de microfone que inicialmente tinha um cara que segurava para o Segundo cantar e depois fizeram uma “gambiarra” com uma vassoura... uma vassoura!!! Tem que comentar mais alguma coisa depois disso?

Logo após veio a atração da noite. Com dois membros de SP e os outros dois de Curitiba, sobe ao palco o NIEU DIEU NIEU MAITRE. Nem sei como definir o som dos caras, seria algo como Finlândia anos 80, com atitude Black Flag e o anarquismo do Los Crudos – não entendeu? Que pena, então perdeu o melhor show que Goiânia viu até agora em 2009 – com discursos anarquistas, antisexismo (com destaque para o vocal que ficou totalmente pelado e ainda enfiou uma baqueta no ânus, e a garota da guitarra com os seios de fora, como forma de protesto) e o público que estava possuído pelo cão. Foi um tapa na cara da sociedade conformista, conservadora, judaico-cristã. Um show que fez muita gente ter que usar a massa encefálica, ou simplesmente cérebro.

Mas foi tudo só alegria? Infelizmente não...

A desgraça faz parte das ações humanas, então vou pontuar o que houve de ruim no evento...

Primeiro, um dos caras que mais faz pela cena independente de Goiânia, na semana do seu aniversário, o Segundo, teve sua banca com os CDs ROUBADOS, isso mesmo, roubados!

Logo depois, inicio de confusão no show do N.D.N.M. Não pude ver o que realmente tava acontecendo porque tava de roadie dos caras da banda.

Para piorar a situação as bandas SEÑORES e SIEMPRE LOKO não tocaram, sabe por quê? Ameaçaram o organizador, o Sr. Burns, dizendo a ele que iriam quebrar os cubos de som da aparelhagem. Eu gostaria de saber quem foi que o ameaçou dizendo isso a ele. Mas imagino quem deve ter sido...

Será que os responsáveis (ou melhor, irresponsáveis) por esses fatos estão felizes agora? Será que teremos novas iniciativas por parte do Sr. Burns? Qual será a impressão que os caras que rodaram milhares de kilômetros para tocar aqui vão ter da nossa “Goiânia Rock City”? Sinto-me envergonhado depois do fato ocorrido...

Mas não desisto jamais.

Termino ao som de Dead Kennedys : Nazi punks, fuck off.

One, two, three, four! CJ Ramone no Bolshoi Pub

2009-07-10T10:31:00.007-03:00

Feliz é a palavra.

É assim que eu fico quando o rock me presenteia como ontem. Sensação de alegria, vontade de confraternizar, de pular num pé só, vontade de beber muita cerveja, de conversar até amanhecer com os amigos. Sobre os Ramones, é claro. Vontade de acordar a esposa às 3 da manhã e contar em detalhes como foi (e isso eu não fiquei só na vontade não, coitada). Feliz igual moleque em dia de festinha de aniversário. Igual quando o Atlético Goianiense foi campeão.
Arrombei meu orçamento. Fodi minha viagem de julho. E daí? Matei parte da minha frustração de não ter visto os Ramones ao vivo. Eu só tinha 16 anos e nenhuma possibilidade de ir pra Sampa em 1996, quando os novaiorquinos estiveram aqui pela última vez. Não por coincidência, ninguém da BCL representou os roqueiros da quebrada por lá, he he he! Éramos uma “crew” que não viajava muito, e você deve imaginar porquê. Acompanhamos tudo, pelos jornais e pela Rock Brigade.
Aviso a você que heroicamente chegou até essa linha do texto: isso não pretende ser uma resenha. Eu não sou um profissional do assunto, não estudei nada para isso. O que daqui para frente você lerá, se tiver paciência, é um relato pessoal de como o rock deixa um trintão feliz da vida.
Decidi ir à apresentação de CJ Ramone no Bolshoi em cima da hora, e por esse erro paguei $10 pratas a mais que muita gente. A dupla que compõe a equipe deste blog estava desfalcada de seu elemento feminino, então o rombo pelas entradas foi menor que o esperado. Eu comentarei sobre o óbvio: o Bolshoi é de longe a melhor casa que abre espaço para o rock em Goiânia, em diversos aspectos. O serviço pecou um pouco na agilidade, mas não bebi cerveja quente. O banheiro é um pouco diminuto, mas segurou a onda dentro do padrão da dignidade. Os preços da casa, velhos conhecidos de reclamões inveterados, como esse que digita aqui, são exorbitantes. Sabemos o motivo técnico para o negócio: selecionar público. E conseguem. Há pessoas em Goiânia que não se importam em pagar R$4,80 em uma cerveja long neck que custa R$2,00 no mundo real. Ou R$160 em uma garrafa de uísque nacional mediano, que em outras paragens não passa de 60 mangos. Mas se a intenção é reservar o espaço a uma parcela dos rockers pequizeiros, então eles pagam sorrindo. Não contavam com a audácia do populacho, que ontem compareceu em bom número. A ocasião pedia.
Um cardápio variado, de pratos quentes, saladas, comidinhas de boteco e amenidades. Ampla variedade de marcas das melhores cervejas européias e estadunidenses. Se você pertencer àqueles 10% situados entre a letra A e B do IBGE, é prato cheio pra entrar com a cara, ops!, rosto virado pra trás.
Uma falta que percebemos foi o reduzido estoque de Heineken 600ml. Pedimos 4, gostaríamos de ter pedido mais. Essa, oferecida a R$ 7, é a grande sacada para você, companheiro de choradeira classista, ilustre figurante no bolão C do IBGE. Após o garçom informar-nos que a garrafa de 600ml não estava mais disponível, apelamos para as long necks.
MAS E O SHOW? Ah, foi uma aula, não um show! Vamos deixar os lugares comuns pra outra hora, por favor. Vamos falar que os caras começaram com Blitzkrieg Bop! Puta que pariu... olha, eu não contei músicas, eu não anotei set list e caralho a quatro. Estava lá me divertindo, não trabalhando. Não sou jornalista. Minhas fotos ficaram uma bosta, porque não ajustei direito zoom, luz e emissão de flash. E eu te pergunto: e daí? Os caras tocaram I wanna be your boyfriend! VTNC! Judy is punk, I wanna be sedated, Beat on the brat, meu filho!!! Pouca coisa do Bad Chopper, se não me engano só dois sons. It’s a long way back to Germany, Strength to endure, Sheena is a punk rocker. Será que foi bom? Olha, lanço um desafio aos produtores de rock desta cidade: tentem fazer um show melhor que este, em 2009!
“Ah, mas o CJ nem foi tãããão Ramone assim”, ou “ele é o Ramone mais páia”, ou ainda variações destas frases perderam o sentido, se calaram, se renderam, na noite de ontem. Daniel Rey e Brant Bjork deram o suporte para que parte do sonho de muita gente se realizasse. Gabba, Gabba, Hey!
Simples e direto, mas com o amor ao ofício estampado na face quarentona e sorridente do ex-baixista dos Ramones. Carisma, simpatia, empolgação, gozo. Foi isso que vimos no palquinho do Bolshoi. Paciência com fãs mais abusados, que queriam colher autógrafos no meio do show. Experiência pra segurar a onda quando Daniel Rey atravessou um acorde num som: os músicos se entreolharam e riram do pequeno deslize. Técnica, garra, gosto, persistindo depois de tudo o que estes caras viveram. Eles estavam “lá”, minha gente! São personagens da história do rock! Sem nenhum tipo de estrelismo, o Bad Chopper endemonizou o pit.
Pequena pausa, de mais ou menos 3 minutos, e volta ao palco pra tocar mais uns 5 ou 6 sons. Saída rápida, sem frescuras nem terceira aparição no palco.
E eu lá, feliz. Sorrindo mesmo, igual bobo. Paguei a conta e mesmo depois, sorriso de orelha a orelha. Valeu a quebra do orçamento. Eu faria de novo, se pudesse.
Ninguém é de ferro. Depois disso tudo, podrão na 85 e Coca-Cola. E um relato extasiado à outra metade da equipe do blog, já em casa. Levemente embriagado e pensativo, imaginei: se fossem os Ramones, eu teria desencarnado.
CJ Ramone fez valer cada fração dos meus R$ 50. Daniel Rey e Brant Bjork idem. Quando voltarem (se voltarem) à Goiânia, farei de tudo para estar lá com o Bad Chopper. Quanto ao Bolshoi, voltarei quando a ocasião pedir. Há inúmeros lugares legais na cidade onde não preciso gastar tanto para me divertir. Sendo franco, não faz meu tipo lugar como aquele. Gosto muito de ser bem atendido, como fui ontem. Gosto mais ainda de sentar pra beber enquanto espero um show, como fiz por lá. A paisagem então, nem se fala: mulheres muito bonitas onde quer que se olhasse. Porém, sabemos onde tudo isso é ofertado a preços mais camaradas. E convenhamos, o populacho dá bandeira em pubs como o Bolshoi. Não gosto de ser detectado, sou discreto demais pra isso, nem gosto de ofender a retina régia pequizeira, com meu flagrante look “off”.

Há poucas fotos no nosso flickr, por enquanto. Somente da câmera posicionada no mezanino. Havia uma câmera no pit a serviço do blog, de frente à banda: as fotos estão excelentes, mas ainda não chegaram às minhas mãos. Mate o gostinho com essas:

http://www.flickr.com/photos/andrelopeserl/

Após vender a alma...

2009-07-08T19:14:00.002-03:00

Não consigo conter a ansiedade. Resolvi agora (quarta-feira 8, 19:15h) que vou à apresentação de CJ Ramone no Bolshoi Pub, o reduto rock mais caro da cidade. E como não me preveni, pagarei $50 malandros nesse rolê, de entrada. Algo me diz que, mesmo assim, vai valer a pena.

Extraordinariamente sexta-feira, 10 de julho, haverá por aqui algo sobre isso.

One, two, three, four!

Chegou fim de semana, todos querem diversão...

2009-07-06T10:09:00.010-03:00

...e havia inúmeras opções. O blog esteve em duas delas. O Férias Rock Festival e o Thelonious Monk. . Eu te conto:
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Uma galera muito louca aprontou mil e umas, numa tarde destas férias pra lá de animadas: FÉRIAS ROCK FESTIVAL !!!
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Meninas bonitas, meticulosamente recortadas dos clipes chorosos do Simple Plan e similares, molecada com cara de anime, rapaziada com penteados extravagantes, skatistas toscos, bikers sujismundos e muitos, muitos alargadores, tatoos, piercings e similares. Skate board, BMX, corrimão, parafina e saltos insanos. Iscas de sorvete gratuitas e sol escaldante da cidade que não tem inverno. Umidade relativa do ar baixa - o pequeno sangramento que tive no nariz acusou. Tudo isso no meio da rua, em pleno Jardim América – próximo ao PróBrazilian. É a gurizada off-circuit de Goiânia pondo pra foder, à seu modo. Também lembrou skate party que se vê em clipes gringos, como alguns do Pennywise - faça-se justiça. O Férias Rock Festival foi uma iniciativa de uma sorveteria e lan house situada na esquina da rua C-134 com a avenida C-104, a Fast Ship, e do Vitor Hugo, com seus acetonados cabelos amarelos. Um “evento pra quebrar a panela”, segundo comentários na comunidade orkuteira Goiânia Rock City, que infelizmente vem sendo o único ponto de informação sobre rock na cidade.
O lugar exalava cheiro de hormônio adolescente. Dentre as várias coisas que observei, sou obrigado a começar pela atitude da molecada. Dando banho de “faça-você-mesmo” em muito marmanjo chorão da cidade. Sem nenhum medalhão da “cena” por trás da organização, o público foi razoável. Eu esperava um pouco mais, pois não havia cobrança de ingresso. Nem mesmo pra andar na pista street improvisada do meio da rua. As bandas que vi tocando realmente não são rodadas nos palcos goianienses. E sobre os shows, não sei se a intenção era começar às 4 da tarde. Se era, foram pontuais. Se não, Goiânia que não cumpre a porra do horário Rock City. Será que sempre vai ser assim? Meus razoáveis anos nessa bagaça toda diz que posso me conformar. Mas reforço, não sei se o horário era mesmo às 16hs, para os shows.
Vi bandas que nunca tinha sacado antes. O-54 (“O” de Outono) iniciou as apresentações: rock básico, quadrado, sem firulas, bem ensaiado, alguns pequenos erros, com aquela timidez característica de moleques iniciantes. Numa aparelhagem legalzinha para o tipo do evento, o repertório curto incluiu Xuxa e Mamonas Assassinas. Panic Pronic veio em seguida, com um pouco mais de peso, numa linha mais metal (não me atrevo a arriscar rótulos nesse mundo de hoje...). A banda que teve maior apelo de público, pelo menos até onde estive presente, A+B, trouxe covers bem executados de Blink 182, a grande maioria, dessa última fase da banda americana – emo. E como boa parte da platéia presente se encaixava nessa onda já não tão nova, o sucesso foi patente. Depois, o Nova Conduta trouxe um som rápido, punk rock hardcore numa linha melódica, também bem ensaiado. No frigir dos ovos, boas bandas, considerando a pouca experiência, tecnicamente falando. Mas... (como eu adoraria escrever textos sem esse maldito “mas”), me digam pra quê aquela quantidade imensa, exagerada, pasteurizada, avassaladora, absurda, de covers? Por que meninos novos, talentosos, com um gás e uma atitude de fazer inveja, se rendem aos malditos covers? Por que seus amigos insistem em não valorizar o trabalho autoral? Como irrita ver esses amigos gritarem, após uma música autoral, a famosa frase: “- Toca isso! Toca aquilo!”. Vá para a puta que os pariu. Essa galera não vê que assim as boas músicas que eu ouvi, de autoria das boas bandas que estavam lá, nunca vão virar algo? Pois quem as compõe não se incentiva ao ver os seus amigos berrarem pra tocar sons de outras pessoas. Isso é simples e lógico. Tocar um ou outro cover é normal e até esperado. Meiar o show com músicas dos outros já é problema. Salvo o projeto que tocou que era sabidamente de covers. Pra estes, não há embuste. Saí de casa sabendo que eles só tocariam músicas do Blink 182. Esperei por sons do início da carreira da banda em vão. Desta fase nova, detesto tudo que eles fizeram. E não é por isso que eu não vou reconhecer a qualidade musical dos meninos do A+B. Aliás, de todas as bandas que eu vi.
Pelo atraso (?) inicial, não pude ficar pra ver as outras bandas. Uma pena, pois estava realmente curioso pra ouvir coisa nova. Saí às 6 e meia, quando a Aurora se preparava para tocar. Deixei de ver também a Reborni, que me foi bem recomendada.
De tudo o que pude perceber, os shows eram apenas UMA das atrações. Foi um evento que há tempos eu não presenciava. Uma sacada muito inteligente de quem organizou/ produziu. Teve a cara da molecada de hoje: intensa, que não espera que outros façam por eles, e ao mesmo tempo ingênua, com pose e circunstância que o mundo impõe à eles. Agressividade visual mesclada a uma postura quase infantil. Pouca gente bebendo, por exemplo. É bonito sentir essa energia deles, de verdade. Me dá uma saudade gostosa dos meus 18, 20 aninhos.
Não entendi o por quê de não haver um bar decente funcionando. Desculpe-me, Bibi. Não te chamei de indecente, he, he, he... mas bebericar Nova Schin, e só ela, mesmo num preço justo, é osso mermão. Investi no bar do outro lado do evento, onde achei Skol long neck por opressivos $2,50. Compare com eventos monstruosos, fosfóricos e afins e verás uma benção neste preço do boteco. Este pecado do evento, não pensar em estrutura de bar e banheiro (havia UM, unissex, para mais de 100 presentes) não chegou a comprometer o todo – não seria por isso que condenaria a gig.
Molecada, continuem. Não parem neste, façam mais festivais assim. Alimentem essa micro-cena rock da cidade. Isso é bom, agita, sacode, desembolora as coisas. Skate, BMX, sorvete e rock junto funcionou demais. Eu fiquei surpreendido. O saldo foi positivo, se é que eu realmente entendi direito o que se passou por lá: eu nunca me senti tão “fora d’água” num show de rock como neste sábado, he, he, he...

veja algumas fotos aqui:

http://www.flickr.com/photos/andrelopeserl/sets/72157620993739512/

Um fiel retrato da cena hardcore punk e metal de Goiânia. Thelonious Monk, Casa das Artes.

São 15:35h. Paro a moto em frente ao prédio da Casa das Artes. Absolutamente ninguém na porta. “- Ué, será que cancelaram? Fiz uma cera danada pra chegar um pouco mais tarde...”. Portas de aço baixadas, calçada vazia, angústia. Do outro lado da Anhanguera, o Bibi buzina, contorna, e pergunta ao descer do carro: cadê a galera? Não sei mesmo, cara. Largo a moto por lá e vou até a praça próxima dali, esperar. Tem sorvete, cerveja e tudo mais por lá, ajuda a passar o tempo. No caminho, encontro dois companheiros de fé, que me inquirem esperançosos, segurando um Cantina da Serra: eaê, começou lá? Devem me conhecer dos orkutes da vida, pois nunca os vi. Digo a eles: há somente o cara do bar lá na porta, com 4 barras de gelo derretendo.
Eu ainda não aprendi. Tenho essa mania feia desde moleque. Sou estranhamente pontual. Sou uma aberração, numa cidade que não usa relógio. Não sou fanático. Tolero variações, sou adepto à elas. Aliás, já trabalho minha agenda diária levando-as em conta. O mundo não gira em torno do meu umbigo, eu sei. Chego a me perguntar: será que eu li errado no e-flyer? Júlio WCM confirma que não: realmente era 14:00h mesmo. São 16:30h. Alguns gatos pingados das bandas que vão tocar estão na porta do antigo CETE. Não sou crooner, então desencanei do relógio nesse momento, em que notei que nem ao menos o som estava montado às 17:00h. Bom, o público do evento podia reclamar. Eu te pergunto: Que público? Numa olhada rápida, havia no máximo dez almas infernais esperando o levanta-poeira. Os outros dez eram integrantes das bandas, que no fuso-horário Goiânia Rock City, deveriam estar tocando pelo menos a partir das 16h. Te lembro, caro leitor, não sou fanático, jamais cobraria aqui um show de domingo se iniciar às 14h.
Matei a tarde do domingo toda ali. Desempolguei. Cansei. Estressei. Seria esse o momento de eu levantar o meu dedo indicador e arremessar a culpa nos ombros do mundo todo, ou no mínimo de quem eu tinha no meu campo visual naquele grotesco domingo na Casa das Artes? Não. Esse é o momento que me faz pensar: que porra é essa de cena? Por que, apesar de haver gente que trabalha e tenta, as coisas não fluem? Por que não havia, às 18:30h (olha o relógio, he he he...) literalmente NENHUM novato assistindo ao início dos shows? Sou capaz de citar, nome a nome, quem estava lá. As mesmas dezenas de sempre. É um ciclo vicioso. Os produtores já sabem que não tem público no horário, então eles atrasam a parada. Quando há vários imprevistos como ontem (por volta das 17h, não havia sequer bateria montada), mais atraso. Tinha gente nova na organização: o coletivo GirlPowerUnder. Falei com a Kemy um pouco antes dos shows, e fiquei com um misto de pena e sensação de impotência. Nada podia fazer pra ajudar. Quando o público chega, vemos os mesmos vícios de sempre. O mais foda deles é a mania de pensar que show não tem custo, ou ainda que quem faz o evento nada em dinheiro. Daí, a certeza de que “eu sou especial, posso entrar sem pagar”. Leitura errada do que pode ser a cena hardcore, moçada.
Lá dentro, escadarias, Bibi e sua maldita Nova Schin. Eu não mereço, parceiro. Banquinha montada, bem freqüentada, a parte mais legal do pré-show. Trocar idéia com nerds como o Pedrinho é sempre bom. Ele é minha atual fonte de informações sobre o que é quentura nos players da vida. Rever os velhos camaradas também é massa. Ensaiei um quibe da Tia Kemy, mas minha gastrite severa mal curada desde janeiro me disse que não era uma boa idéia. Ficou pra próxima.
Um puta som, mal regulado, o que é uma pena. Vi o show do Luta sem Descanso. A guitarrista extremamente técnica estava lá. A baixista boa de serviço também. O vocal cansativo da menina front-woman idem. A baterista que não inventa demais, e por isso é boa, lá. O que não estava era o mesmo tesão de um show que eu vi dessas meninas no Martin Cererê. Se não me falha a péssima memória que tenho, foi no mesmo dia em que o Biggs tocou. Saí do pit com o nome delas na cabeça. Assisti ao show, nesta feita, maravilhado. Disse pra um bróder, na ocasião: meu, onde essas meninas estavam? Mas ontem, não foi o dia. Show burocrático. Meninas, agora que voltaram, vou esperar outro show fodástico como aquele do Martin, viu? Como eu sei que vocês conseguem, to no aguardo.
Final de show das meninas, passagem de som do Corja. Passagem de som? Sim. Com tudo montado somente às 18:30h, nenhuma banda passou som, afinou instrumentos, enfim. Não deu pra mim. Precisava ir embora. Sacanagem maior foi a rapaziada começar “Supernaut” e não terminar, durante a passagem. É a minha predileta do Volume 4. Gostaria muito de ter visto o show do Corja, há anos que não vejo. Mas a circunstância não permitiu. Sociofobia, Warnoise, Black Skull, desculpe-me.
Por mais que você, leitor, queira que eu vá apontar o dedo para eleger culpados, eu não o farei. Eu preciso sim é me adequar. Vamos parar de falar do ideal e abraçar o real. Gigs hardcore punk ou metal se tornaram rodas de biriba. Eu que não sou tão entrosado assim, já conheço até as fofocas da galera. O que me anima é ver que tem gente ainda afim de produzir. As meninas do coletivo GirlPowerUnder estão de parabéns pela iniciativa, e eu lamento demais todos os contratempos. Eu vou estar, com absoluta certeza, no próximo evento de vocês. Seja em parceria com a calejada TBONTB ou não. No próximo, eu quero me ater ao show, ao espaço, com gosto. Ontem, meu humor foi amargamente temperado pela maior espera da minha vida por um evento cultural.
Produtores de hardcore, punk, metal e afins: perguntas novas precisam ser feitas. Neste espaço, eu pretendo contribuir, provocando, debatendo, abrindo as portas. Precisamos chegar a uma síntese rápido, para guiar a práxis. Refutamos (sim, eu me incluo) e tripudiamos do discurso de profissionalização do rock na cena goianiense. Será que ele é de todo ruim? Não há nada lá que possamos aproveitar? Na história, são muitos casos em que para haver a revolução, foi necessário um recuo estratégico. E são também muitos os casos em que, através do radicalismo sectário, projetos inteiros de transformação social se perderam.
Talvez, a entrada na terceira década de existência tenha comprometido minha paciência. Pode ser. Coisa de “velho”, querer voltar pra casa no horário programado. Minha esposa operária na pressão pra ir embora, porque hoje às 5:40h ela estava de pé. Tiro a razão dela? De repente, chegou a hora de eu baixar a coleção do Thelonious Monk, comprar uma boina e um pulôver xadrez (eu já uso óculos) e apreciar charutos. Quem sabe.

veja poucas fotos aqui, que não ficaram legais porque minha máquina fotográfica não é nada boa para ambientes escuros:

http://www.flickr.com/photos/andrelopeserl/sets/72157621037041326/

Ouça Thelonious Monk em ação. Eu não conhecia, virei fã. Jazz é louco. Créditos do Blog "Ai, que Jazz!":

http://aiquejazz.blogspot.com/2009/04/jazz-masters-thelonious-monk-1996.html

Um sinal dos tempos: rock, eletrônica, sertaneja... tudo, pra gurizada, vai bem no São João.

2009-06-29T12:34:00.001-03:00

Os portugueses da época da colonização do Brasil, que trouxeram pra cá as tradições religiosas das festas aos santos, devem ter se contorcido em suas tumbas. O reduto do quentão, paçoca, milho e que tais foi “maculado” pela presença ostensiva do rock n’ roll. Rock brasileiro, cantado em português. Idéia desenvolvida por cinco professores de um colégio em Aparecida de Goiânia, o Expressão Vestibulares. Com Robert na guitarra, Anderson Chicão e Luís Eduardo Bacural nos vocais, Luís Guga Valente na bateria e o dono deste blog no baixo, os alunos que estavam no “Arraiá do Expressão”, realizado neste sábado 27, puderam ouvir os sons que “bombavam” nas rádios dos anos 80. Época em que a enorme maioria ali nem sequer havia nascido, com exceções de poucos alunos do curso noturno.
Há de se comentar que os “arraiais” de hoje já não são como na minha tenra infância - forró tradicional, tipo Gonzagão, vestimentas parodiando o roceiro e cardápio típico do campo brasileiro, à base de milho. O que se vê por toda a parte são “releituras”: a quadrilha mudou – em alguns lugares virou show de dança contemporânea – o cardápio oferece mais opções, como espetinhos e caldos, nem todo mundo se veste a caráter (eu mesmo não sou adepto), e o DJ contratado toca de tudo um pouco, MENOS forró. As duplas sertanejas “universitárias” ressuscitam clássicos oitentistas do gênero, e uma ou outra moda de viola. Enfim, a geração mudou da minha infância até hoje, e com ela mudou-se a festa junina.
Excelente espaço, muita gente prestigiando (meu falho senso de quantidade me diz que ali havia umas 700, 800 pessoas), e uma diversidade de ambientes fantástica. Alunos esperando ansiosos pela apresentação da Palmatória, nome dado ao projeto dos professores. Era a chance de ver aqueles caras do cotidiano da sala de aula, do dia-a-dia chato das quatro paredes, bancando roqueiros, tardios e fora de forma. O poder de aproximação, de humanização da relação professor-aluno que isso trás, dá um tema de dissertação. Assunto para outros blogues.
Aparelhagem bem precária, que impossibilitou algo mais elaborado. Se bem que não era essa a intenção. A apresentação começou com RPM, “Rádio Pirata”. Clássicos são inesquecíveis, por isso a molecada cantou a música toda, num mix de euforia desorganizada e saudosismo de uma época que eles não viram. “Maior abandonado”, do Barão nos tempos de Cazuza, foi fodástica. “Carta aos missionários”, do Nenhum de Nós, não foi tão celebrada, penso eu por ser menos conhecida pelo público leigo de rock. Um dos pontos altos do show, “Até quando esperar?”, da Plebe Rude, foi gritada pelos presentes de um jeito comovente. Depois, “Vital e sua moto”, do Paralamas, “Ciúme”, do Ultraje, “Meu erro”, Paralamas de novo, “Polícia”, dos Titãs e “Fábrica”, do Legião, compuseram o meio do show. Era moleque pulando, gritando e cantando numa alegria de dar dó. Quem pensa que o rock morreu na boca da criançada, reveja urgentemente seus conceitos. Menininhos e menininhas de 14, 15 aninhos, cantando a plenos pulmões músicas de 25 anos atrás. Foi lindo que só vendo.
Pra fechar a apresentação, a Palmatória escolheu outra do Barão, “Por que a gente é assim?”. Um repertório enxuto por dois motivos: era uma festa de colégio, não um show de rock. E a vida corrida de professor infelizmente não proporcionou mais ensaios (isso me soa muito familiar, he he he...). Mesmo assim, num balanço rápido, foi muito foda ver o poder do rock agindo na molecada. É uma geração menos preocupada com rótulos, mas aberta à diversidade. Os mesmos que pularam, agitaram e suaram no show da Palmatória, cantaram “xonados” os sucessos sertanejos do momento, no show posterior do palco principal da dupla Pedro e Roney, e “dançaram” (não sei se é o termo correto) trance, ou seja lá o que aquilo se chame.
Rock em festa junina, pra essa geração, tem tudo a ver. Eles querem provar de tudo, são mais inquietos, e estão subvertendo o que antes era tradição. Não que isso jamais tenha ocorrido. O que é diferente é a velocidade da mudança. Na festa de sábado, isso foi patente. O resultado que isso trará não há como prever. Não posso dizer que este é o fim das festas juninas, do “pula fogueira iá-iá”. Mas vejo este ciclo como inevitável e cada vez mais rápido.
Talvez este projeto vingue e se transforme em banda, especializada nessa temática oitentista do rock nacional. Me perguntaram na comunidade do orkut “Goiânia Rock City”, se o show seria com o lado “true” do rock brazuca. Não sei precisar, pois isso é muito variável. Eu detesto Legião Urbana com todas as minhas forças, e nem por isso deixo de considerar uma banda válida deste recorte de tempo. Por isso toquei uma música deles, sem problema. Faltaram outros nomes típicos do período. Como eu disse, não dava pra se estender no repertório. Agora, se fomos “truzão”, cada um julgue por si, até porque pra nós isso não fará a mínima diferença. Queríamos nos divertir, divertindo nossos alunos, e isso eu garanto que aconteceu de forma espetacular. Em tempo, eu estava numa puta ressaca e provei quase nada do cardápio. A Dri provou o espetinho, o caldo e o pé-de-moleque. Pelas suas reações, aprovadíssimos. Viva São João.

As férias do submundo

2009-06-22T18:20:00.001-03:00

Celebrar a vida e a diversidade, sem nenhum motivo especial. Foi isso que fizemos aqui, no Rango Rock, neste sábado 20 de junho. Chikão e Roberta, Bacural e Lê, Guga Valente, minha esposa e eu – esse timaço formado de personalidades diversas – tomamos uns e umas, ouvimos muito rock, a contragosto de Adrielle e Lê, que não são adeptas das guitarras destorcidas, experimentamos queijos e comidinhas de boteco feitas pelos anfitriões, enfim, farreamos.
No meu toca CD rolou de tudo um pouco, dentro do mainstream. Isso mesmo, nada de bandas podronas da cena do old school east side true crew muthafuka da Islândia ou da Finlândia dos anos 80. Nenhuma sequer com tremas ou fontes de old english nos nomes. Nenhuma demo de edição limitada de 20 cópias da cena de Osasco de 82. Neste dia, a molecada do Ímpeto tirou férias do submundo. Ouvimos Nirvana, Ramones, Coldplay, Pearl Jam, Metallica, Iron Maiden, Bad Religion e outros tantos nomes que são manjados na MTV e no escambau. A gente também tem direito.
Houve uma única exceção. O último e nem tão novo CD do Motherfish. O papo sobre rock caiu na vertente depressiva. Não que o Motherfish o seja. Mas não há como não evocar a banda e sua melancolia bem trampada num papo assim. E ainda conta que o Bacural não conhecia o trabalho, então resolvi mostrar.
Tombamos 4 garrafas de vinho, todos cotidianos, nada de sofisticado. Um rótulo nacional branco chardonnay, um português estremadura do Dão Sul, filho da puta de encorpado, tanino. Além de um chileno cabernet sauvignon bem melhor do que qualquer outro que eu já tinha provado, nestes 2 anos de estudos, e um sul-africano pinotage comprado a módicos 20 mangos, eleita a melhor garrafa da noite. Em média 23 reais a garrafa, é o que diz a calculadora do meu celular.
Não cheguei a abrir a Sagatiba Velha que eu tenho aqui. Fiz o oferecimento, mas não houve macho que a encarasse.
Cerveja boa à revelia: Brahma Extra ($0,99 no Carrefour Sul, numa promoção relâmpago), Bohemia, Teresópolis e Devassa Loura, todas pilsen.
No cardápio ainda constaram 7 tipos de queijos, entre nacionais e importados. Porção de alcatra no pimentão amarelo e vermelho (apelidada por mim de espanhola), uns frios, amenidades, etc. Sim, foi uma esbórnia pantagruélica. De tamanha magnitude que despertou minha enxaqueca, adormecida há uns bons meses. Crise pós-cachaçada, que arrematou meu domingo.
A diversidade de sabores, perfumes, aparências e texturas do cardápio, é a cara do gosto coletivo que rolou no som dessa noite. Nada de extremismos, apenas sentindo que a “cultura rock” é tão abrangente que poderíamos ficar mais de um milhão de noites apenas pra sacar som. E que isso convive numa boa, no mesmo ambiente, se há um mínimo de tolerância. Estive num fantástico jantar na casa do Guga, onde saboreei uma fraldinha assada espetacular, copiada descaradamente em minha casa uma semana depois (e que não executei com a mesma perfeição, diga-se). Na ocasião, bebemos vinhos muito bons, cerveja boa, com excelente companhia. E ouvimos muito Jazz. Daquelas big bands, tipo deprê dos anos 30, e aqueles mais animadinhos já dos 50. A diversidade é uma virtude alcançável a qualquer mortal. Não precisamos viver o tempo todo pregando que o capitalismo é um mal ou que a fome que assola a África é fruto do imperialismo. Podemos aproveitar a diversidade e absorver aspectos culturais novos que estão diretamente lincados com o mundo do rock. Sem deixar de considerar a raiz hardcoreana.
Quem não conhece o Guga Valente, poderia imaginar que o guitarrista do Ímpeto, banda referência da tosquice anti-cena-profissional, gosta de Shakemakers? Ou que este que digita de cá tem tudo do Coldplay? Ou que o Bacuras, hardcore até o osso, é fã de Alanis Morissette?
Noite em que percorremos muitos lugares diferentes, dentro de uma sala de oito metros quadrados. Noite em que a síndrome dos 30 pegou a gente de jeito (aquela mania de pensar que já estamos velhos), trazendo saudosismo dos bons tempos, que o foram simplesmente porque NÓS estávamos lá. São 15 anos de cena, de minha parte, acho que uns 17 por parte do Guga e Bacural, que são mais velhos que eu (he, he, he...).
E disse o Rock n’ Roll:
“ – Bem aventurados os partidários da diversidade, porque eles são os fodões”.

Retomando o projeto

2009-06-15T21:10:00.000-03:00

Amigos, eventuais leitores e afins: reativaremos o blog e sua idéia central. Tudo resolvido com o provedor de internet, com a máquina e com a preguiça que tentou desmontar o projeto. Semana que vem, mais textos sobre rock e comida.

Uma prévia do que vem por aí: duas lendas da cena hardcore punk de Goiânia vem ao QG do Rango Rock. E é claro que vamos arrancar deles informações e opiniões que paguem a estadia deles por aqui. Estamos falando de Guga Valente, o multibandas, e Luís Eduardo Bacural, o eterno moleque hardcore. Em pauta, a própria cena, vinhos, queijos (sim, somos frescos), cervejas e rock. Vai ser massa.

Aguarde.

Problemas com a atualização do blog:

2009-02-03T09:44:00.002-02:00

Amigos: estamos com sérios problemas no equipamento que edita o blog, ou seja, nosso PC. E sem a maldita internet desde domingo à tarde. Morte à empresa NET. Que esta queime eternamente no inferno. Desrespeito absoluto com o cliente, que paga pontualmente as mensalidades.

Além disso, como tragédia pouca é bobagem, um raio fritou nosso PC nesta segunda, 02/02. Portanto, não sabemos quando poderemos publicar os próximos números do blog. Sinceras desculpas, leitores.

Atenciosamente,

André Alemão.

E se não fóssemos do "clube"? Rolê no Capim.

2009-01-26T15:28:00.001-02:00

Veja mais fotos do evento em www.flickr.com/photos/andrelopeserl .
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HC Attack, no Capim Pub, 24/01/09. Um rolê punk como há muito tempo eu não via. Um esquema massa, muitos amigos e conhecidos, barulho de primeira qualidade (por mais contraditório que isso possa soar), cerva gelada e casa lotada. Perfeito. Maravilhoso, para quem tem referências neste universo da cena.
O Capim Pub é do tipo de lugar que já é lendário. Será papo de velhos saudosistas daqui a algum tempo. É tido como a casa verdadeiramente underground da cidade. Tem uma história legal, de abrir as portas pra bandas iniciantes e produtores que não tem tanta grana ou patrocínio pra gastar. Desperta apaixonados debates na cena, sobre o que é ou não é ser alternativo. É visto como o reino da tosqueira, nas duas acepções mais comuns do termo aqui na cena goianiense. Referência no universo punk/hardcore e metal. Por tudo isso, eu me sinto em casa naquele lugar. Mas, será que pra quem não é “da galera”, não é iniciado, o Capim Pub é uma atração que vale a pena? Isso me martelou na cabeça mesmo antes de sair de casa.
Rolê no Capim, pra equipe do Rango Rock, começa no hipermercado bem próximo dali. Sabemos da oferta de cervejas do pub, freqüentamos o espaço há muito tempo. Então, alguns goles de cerva boa e barata antes de chegar ao evento. Evoco uma expressão que fez relativo sucesso em nosso texto passado, agora toda em maiúsculas, pois vi que tenho companheiros na causa: GOIÂNIA-QUE-NÃO-CUMPRE-A-PORRA-DO-HORÁRIO-ROCK-CITY. Cara, isso é foda. Grande parte do problema no HC Attack (e qualquer outro evento na casa) esteve no próprio público: às 14 horas, o Capim estava jogado às moscas. Não havia ninguém lá. Voltamos pra casa, literalmente. Moramos próximos dali (2 ou 3 quilômetros).
De volta às 3 e meia, mesma cena. Desconfiamos sobre um cancelamento do evento, mas não. Era atraso mesmo. Voltamos para o hipermercado, mais algumas “verdinhas” geladas, para retornarmos às 4 e alguma coisa. Surpresos? Jamais. Tínhamos exata noção de que ia ser assim. Por isso, estávamos relaxados. Na área descoberta, nos fundos do Capim, um papo massa com gente massa (Pedro, seu nerd! he, he, he...). Isso faz a diferença por lá. Som, cerveja, amigos, relax.
Os shows começaram próximo das 18h. A rapaziada do Sevandija, projeto dos caras do Ressonância Mórfica, arregaçou com grindcore potente, e um cover inusitado de Titãs. Esses moços destilam agressividade musical, numa performance bombástica. Não há como não lembrar da bíblia do estilo; Napalm Death no início da insanidade. Bom projeto paralelo, moçada. O d-beat europeu do Death From Above me fez lembrar da minha primeira fitinha K-7 do Discharge, “Hear nothing (...)”. Virulento. Soa como clássico. Pôs a galera pra bailar. Quando a experiência e a competência do ARD subiu ao palquinho apertado, o calor já dominava o ambiente, deixando a galera mais agitada ainda. O ARD mostrou um pouco da sua história e justificou porque pode ser chamado de lenda do hardcore brasiliense. Show solto, descontraído, como a maioria que rola no Capim. Com toda a certeza, a temperatura interna estava acima dos 30 graus. Eu pensava nos suecos do Civil Olydnad: deviam estar passando maus bocados aqui nos trópicos. Chuva, umidade e calor, muito calor.
Um pouco tímidos no palco, mesmo tocando. Mas o som era coisa fina de se ouvir: um punk rock rápido, sem virtuosismos desnecessários, direto. O bando de malucos escandinavos só reforçou a “verdade” de que o lugar lá é um celeiro de rock massa. O “obrigado” com sotaque, após cada som, era uma forma de expressar o que se via no rosto dos caras: eles piraram pra galera, que fez do Capim o portal do inferno! Pogo insano no pit, covers mais inusitados ainda: Galinha Preta e RDP. E mais uma vez o Rango Rock foi prejudicado pelo atraso no início de um evento: tínhamos compromisso inadiável, e saímos antes da apresentação do Atomic Winter, que se iniciou bem depois das 8 da noite. Pena, de verdade. O que vimos nos deixa na obrigação de parabenizar Natal e Segundo: puta escalação de responsa. Nenhuma banda verde.
Se valeu a pena? Não via algo assim há muitos anos, já disse. A cerva lá é cara, mas estava gelada. Sugiro ao Afonsinho que tenha mais Brahma no estoque da próxima vez, e não me obrigue a tomar Bavária. Não há mesas, cadeiras, conforto... e quem se importa? O fuso horário de 4 horas de atraso não foi problema insuperável, eu já sabia dele. Não há o que comer, embora um misto quente esteja anunciado numa empoeirada tabela de preços. Aliás, quem é “de casa” improvisou um rango ali antes do evento. Não me aprofundarei pra não falar daquilo que não fui chamado à comentar, he he he...não há banheiro decente, e eu poderia continuar a lista do “não há” com muitos outros caracteres. Mas eu prefiro a lista do “Há”. Há atmosfera de amizade, sinceridade, verdade. Há música boa. Há relax, há menos pose, há descompromisso com inúmeras outras relações que perpassam por profissionalismo da cena. Proposital mesmo. É a velha espontaneidade adolescente do hardcore. Há gente que busca isso. O “clube” é reduzido, mas não é fechado, e a prova de admissão pode ser muito bem um evento no Capim Pub.
Quem não é “iniciado” tem que ter em mente o que vai “comprar” quando topa ir ao Capim. Tentei me colocar na pele de alguém que não fosse do “clube”, e imaginei que eu iria embora às 4 da tarde, após esperar mais de duas horas pelo evento. Ou quem sabe ao tomar ciência das marcas de cerveja oferecidas. Até mesmo ao ver o banheiro masculino. Depende. E vale a pena, pro moleque que nunca pisou por lá e nunca esteve na “cena”? Olha, a julgar pelo que ouvi de alguns alunos meus que estavam lá, sim. Parece que foram contaminados pelo vírus da tosqueirice. Penso que entender o que se passa em um evento deste não é da boa vontade de todos, mas se isso ocorre, o hardcore se fortalece naquilo que ele tem de mais verdadeiro.
O Capim Pub é a extensão do quintal de casa (ou da sacada do apê, no meu caso). Entra, pega emprestada uma bermuda, põe a havaiana azul com branco e relaxa. É positivo isso? O Rango Rock acha que sim. Mesmo bebendo a maldita Bavária. Mesmo esperando quatro horas pelo evento, mesmo de pé o tempo todo. E só vai concordar quem tem o vírus do hardcore correndo nas veias. Aqueles que não, vão continuar achando que não vale a pena, que é porco, sujo. Pelo que vi sábado, estes não fizeram, não fazem e nunca farão falta alguma.

Vontade de gritar! 10 anos de Ímpeto.

2009-01-22T10:04:00.001-02:00

http://rapidshare.de/files/43072402/_mpeto_-_Can__es_para_novelas_globais.rar.html

Cara, lá se vão 10 anos. Permitir-me-ei usar alguns lugares-comuns aqui: como foi rápido, parece que se passaram 10 meses de Ímpeto. Não, não pretendo resenhar minha própria banda, não sou tão estúpido. Mas deixa eu dizer pra vocês algumas coisas sobre o Ímpeto, que irão soar mais como memórias, relatos de algo que fiz e faço e que julgo legal.
Uma brincadeira de 4 amigos de ETFG, que começou com o bizarro nome de “Screaming in Silence”, em 1997, e que duraria 3 ou 4 ensaios. Depois, como Ímpeto, no início de 1999, o primeiro show (se é que se pode chamar assim) com menos de 10 sons, incluindo alguns covers, no Cantoria, que recebia o 1º Domingão da Brodagem. Isso mesmo, cara-de-pau imensa, em madeira de lei, da nossa parte. Bacuras e Didi gritando, Jander no baixo, Guga Valente baterista e André Erl (ainda sem o Alemão) na guitarra.
Tento não me render ao saudosismo: a experiência no Cantoria ainda mexe muito comigo. Participei diretamente da organização dos “Domingões”, na Liga Hardcore de Goiânia. Tempos de extremismos bobos, típicos da adolescência. Enfim, lembrar de tudo aquilo me emociona de verdade.
Desse extremismo também vinha a proposta estética musical do Ímpeto: antimúsica (acertei a nova grafia?), subverter a estrutura da música. Assim eram feitos os sons.
Muitos shows aqui, também no DF, algumas cidades do interior. Pouca divulgação, pouca importância em estabelecer padrões para o som, e o compromisso apenas com o bem-estar em se fazer música barulhenta. Tosco por opção, por ideal, he, he, he...
Talvez por nascer como um projeto alternativo de seus integrantes (Bacural, Guga e eu tocávamos em outras bandas), o Ímpeto nunca tenha sido a real prioridade, dentro do rock, para seus membros. Isso é um palpite, não é uma verdade. Mesmo em fases onde o som fluía numa facilidade espantosa.
Quando Júlio WCM entrou para as baquetas do Ímpeto, a banda deu um salto de qualidade visível. Compúnhamos músicas novas em todos os ensaios. O grande problema é que estes aconteciam (e acontecem) a cada seis meses. Acredite. E muitos sons legais eram esquecidos. Tocamos inúmeras vezes sem ensaios. Sim, este folclore é verdadeiro. Não é lenda não. Mas o entrosamento entre nós é tão grande, que tocar os sons antigos, de 10 anos atrás, é quase automático.
Eu costumo chamar de “fases” alguns momentos distintos da banda. Eu já estive fora do Ímpeto por mais ou menos um ano. Cheguei a pogar em show do Ímpeto, sem estar na formação. Foi quando Guilherme C(h)oice esteve na guitarra, meu posto na formação original. Dedicava-me exclusivamente ao Kundaline, neste ínterim.
Daniela Canhête, ex-Èlet, esteve conosco. Vi poucas pessoas, em 16 anos de rock, com sua atitude. É alguém que tenho no meu panteão goiano do rock. Ela sabe disso.
Lúcio Didi é nosso Chuck Norris. Não houve, não há e não haverá baterista mais pedreiro que ele. Furando peles constantemente, em ensaios e shows, devido à força com que batia. O cara era 0% de gordura, e levantava caminhão de brita com dois dedos. Uma das pessoas mais sinceras e honestas que eu conheci na vida inteira, nestes 29 anos.
Janderjans Monteiro, o Jander Joaninhas, o cara da flanela. O primeiro baixista do Ímpeto. Cidadão tocantinense, espírito de baiano, contador de “causos”. Passou muito tempo sendo baixista sem o ser! Ha, ha, ha, ha!!! Companheiro das 1ªs brejas, após nos tornarmos “caídos”, ex-straight edgers. Putz...
Nunca ri tanto enquanto Alexandre Senhori WCM esteve no Ímpeto. O cara é uma figura! Espontâneo, nos matava de rir nos ensaios. Virtuoso, inventava suas próprias bases, que nada tinham a ver com os sons. Descobrimos isso e mais uma vez, demos pala. Nino, do Castelo Rá-Tim-Bum.

Vegetarianismo. Eis um mote permanente nos primeiros anos. Éramos todos vegetarianos. Alguns inclusive se rotularam SxE. Fiz isso num curto espaço de tempo, mas fiz. Não usávamos álcool, nem marijuana. Garotos bem-comportados. Negávamos uma boa picanha maturada, passávamos longe de um cupim gotejando colesterol. Histórias mil de sofrimento por estes ideais, que faziam todo sentido, anos atrás, pra nós da banda. Quantos "X-Quaresma" detonamos? Quantos litros de refrigerecos diversos (Coca-Cola era pra vendidos alienados)? Hoje, apenas Bacural e Júlio continuam se alimentando saudavelmente. Devem ter muito menos colesterol que eu, são bem mais magros, mais ágeis, não ficam bêbados nunca... enfim, COITADOS! Não sabem o que estão perdendo, he, he, he, he... Estou cooptando Júlio pro meu time. Já tenho excelentes resultados.
A primeira demo foi em K-7, tosca. Um ou outro material em coletâneas pelo Brasil afora, e só.
O novo material mescla sons antigos e novos. Vai ser lançada de forma organizada. Pretendemos dar um gás novo ao Ímpeto, tocando mais, ensaiando e compondo mais.
O Ímpeto é assim, existe porque a necessidade de gritar às vezes é muito urgente. Existe porque a amizade ali é forte demais. Existe porque já virou lenda, folclore caricato da atitude moleque hardcore. Existe porque é sincero, ninguém ali faz pose. Existe porque é necessário na vida de seus integrantes atuais: Bacuras, Júlio, Guga e eu. Da minha parte, hardcore até onde der!

Saiu a primeira resenha sobre o RangoRock!

2009-01-19T23:04:00.001-02:00

Já no número #2 eu quebrarei uma regra interna do blog: lançar texto fora das segundas-feiras. É preciso.

Depois de pagar muito bem o Eduardo Inimigo do Rei, ele escreveu n'O Grito do Inimigo algo sobre o blog. Você pode ler aqui: http://ogritodoinimigo.com/index.php/2009/01/rangorock-saboreie/

Aproveite para ler os hilariantes flashes policiais que Rodolfo Morais está colocando por lá. Tive a impressão de estar com o Notícias Populares nas mãos, na minha infância paulistana.

É nóis, he, he, he...

Resistência roqueira no Esconderijo: desencane para aproveitar!

2009-01-19T10:19:00.002-02:00

Saudade, palavra triste... aô chão goiano! Quisera eu gostar de sertanejão (ou como queira chamar). Lugares diversos não faltam pra se ouvir “moda” e beber em um plúmbeo domingo. Do boteco sujo da periferia ao mais requintado bar em “área nobre”. Eu tenho saudade sim, dos domingos do Cantoria, ou dos mais recentes “Capim Rock”. Mas como este saudosismo é bobagem, me dispus a conferir algumas alternativas que vem aparecendo no rock daqui. Despi-me da preguiça em observar outras tendências, que não o hardcore e o punk, em suas diversas subclassificações. Lá vai a “equipe” Rango Rock pro rolê hard rock. Domingo com o Zeca Camargo, nem pensar.
“Goiânia Rock-que-não-cumpre-a-porra-do-horário-City”. O evento, marcado para as 18, começou às 20:40h. For Those About To Rock, no Esconderijo Bar, com mais de um ano aberto, e somente agora visitado pelos membros desta equipe. Cena inusitada: músicos e técnicos de som à espera do dono do estabelecimento, que ainda não estava aberto no horário marcado para os shows começarem. Recuso-me a comentar. Fred Mika foi certeiro: não interessa em que Igreja roqueira você confessa, algum descaso com o público por parte dos donos das casas sempre existe. Mais tarde a gente volta aqui.
Bar sem frescura em “área nobre” (expressãozinha filha da puta essa, não?). Ponto positivo. Entramos 7 e alguma coisa, o serviço começou às 20:10h. Fazendo jus à expressão “copo sujo”, nossa equipe começou a trabalhar numa Antarctica Original dentro de um copo sabor cupim bovino. O pedido ao garçom pra lavar o copo foi mal interpretado, sendo apenas trocado por outro, sabor picanha. Vá lá, é só não cheirar o danado. Uma cerveja “quase pedrando” não é vantagem. Aquele semi-sorvete não tem sabor, não dá pra sacar se é falsa. Aliás, é um truque que muito bobo cai. A segunda garrafa pedi apenas gelada, e não congelando. Original originalíssima, gostosa como deve ser. Preço de sempre, nada exagerado, na casa dos 4 reais.
A banda Devon subiu ao palco desfalcada, num duo de vocal/violão e bateria. Logo de início, excelente set list. Clássicos de Iron Maiden e Black Sabbath na fase Dio, entre outras coisas. A “equipe” vibrou, atingiu em cheio nossos gostos. Poucas músicas próprias, identifiquei duas. Não vou analisar covardemente os caras, que tiveram a decência de honrar o compromisso sem 60% da banda. A Jackie’s Knife foi a surpresa da noite. Nunca tinha ouvido nada deles ao vivo. Sabia apenas dos covers de Guns n’ Roses, uns muito bons, outros nem tanto. Rapaziada da banda, façam um favor a vocês: invistam em composições próprias, vocês são bons. O vocal é seguro, afinado. Escorrega de vez em quando, poucas notas atravessadas.
O que me irrita é ver amigo da onça gritando insistentemente aos meninos: “Toca Guns!”. Vá introduzir um falo no orifício anal, porra! Bons músicos como eles devem tocar composições próprias, oras. O Mötley Crüe foi massa, mas insisto: toquem mais coisas de vocês.
Acompanhando o som, uma porção de batata frita. Eles servem aquelas do tipo congeladas, não são cortadas na hora. Gostosas e secas. Com a Original, então... Diga-se de passagem, bom cardápio para um bar. Clássicos do gênero e boa variedade de cervejas, pra todos os bolsos. Nem tanta para uísque e vinhos. Só “os de sempre”. Não há cerva importada no cardápio. Enfim, é como dissemos: bar sem frescuras. Preços honestos.
Quando o Sunroad subiu ao palco, a janta dominical chegou: porção de frango frito à passarinho, bem acebolado, sabor batata frita. Me esqueci de pedir ao garçom para não servir os dispensáveis alfaces murchos que classicamente acompanham esta “comidinha de boteco”. O sabor da batata pedida anteriormente, marcando o frango frito, me diz que a cozinha é bem econômica, para ser otimista.
Preciso comentar sobre a competência do Sunroad? Banda profissional, com muita estrada e vários títulos “cheios” no mercado. Comprei a coletânea da banda, e ouço-a enquanto escrevo. Rock até o talo, moço! Pra quem gosta do gênero, como eu, prato cheio. Destaco o som Midwest Sand. Ao vivo, ficou matador.
A última Original veio matematicamente gelada. Excelente. Tomamos a obra de arte durante o show do Sunroad. Maldita Lei Seca, maldita vida de operário: não assistimos à apresentação da Seventy Now. Pena mesmo. Passava muito das 23h quando saímos do bar.
Gente diferente, público bom, menos do que esperávamos. Atendimento rápido, com poucos pecados. Banheiro decente. Bar com cara de rock, “decorado” pra isso. E o que me deixa puto é ver um bar “sertanejo” lotadásso, “bombando”, bem próximo dali. Pode acontecer que um dia o Esconderijo perceba que abrir pro “público do chapéu” dá mais grana do que sustentar o sonho de um bar alternativo. Será só mais um lugar legal que o público roqueiro não soube valorizar e que se rendeu. E não teremos direito de reclamar. Os donos lá devem ter muita conta pra pagar. Observamos alguns probleminhas no serviço da casa, mas não recomendar que você vá até lá seria de uma burrice sem tamanho da nossa parte. A “noitada” hard rock valeu a pena. Superamos o fato de termos sido desrespeitados no horário e no pedido do copo limpo. Não ligamos pro frango sabor batata frita. Acomodados? NUNCA! Apenas pensando que a relação custo-benefício pode ser legal, se você desencanar. Assim é o Esconderijo. Lugar pro rock, que tomara não se renda fácil ao sertanejo universitário. Pra esse público, Goiânia ferve de domingo à domingo. Deixe o rock sobreviver, porra!

Motherfish + uma garrafa de vinho.

2009-01-19T09:46:00.002-02:00

Um sábado passado por aí foi dia de rock na residência da família Alemão. Celebrar é preciso, sempre, mesmo sem motivos aparentes, vai por mim. Separei uns CD’s que há tempos não ouvia: Sonic Youth, Radiohead, Fugazi. É necessário atmosfera, meus jovens. Os casados devem me entender melhor.
Preparei uma janta massa: lombo assado com pimenta verde, talharim ao molho de champignon. Nada soberbo, nada esnobe. Mas no capricho e bem feitinho.
Para acompanhar etilicamente, um achado: pra quem curte vinho, já deve ter visto em redes de hipermercados alguns títulos legais. E preços acessíveis. É óbvio que nada de extraordinário. Vinhos legais pro dia-a-dia. A vida ainda não me permite gastar três dígitos em uma garrafa. Em um desses mercados, encontrei uma garrafa de legítimo Dão, tinto que só, porrada nos sentidos. Barato, o que me deixou muito feliz. E neste dia de rock a dois, aqui vai ele.
Entre uma troca de discos e outra, um outro achado supimpa de 2008: excelente relação custo-benefício, nacional, ou melhor ainda, regional. O selo de procedência não é dos meus prediletos, poucos títulos me empolgam por lá. Mas este em especial me surpreendeu. E isso não me sai da memória sensorial: que disco massa esse do Motherfish. Ele foi o disco que tocou na hora da diversão: carne + vinho + massa + mulher bonita + boa música = puta sábado. Uma simples e eficiente equação.
Ao abrir o disco, não se deixe enganar pelo primeiro gole. As músicas iniciais remetem a um monte de coisa boa, mas de modo peculiar sempre: Cure, Radiohead, pop britânico. Parece que vai ficar somente nisso. Mas não, deixe seu paladar musical trabalhar um pouco. Não se apresse. Vá ouvindo detalhes. Até um Ramones é evocado nesse exercício. A atmosfera criada vai se tornando cada vez mais própria, mas intimista. Até que o grandioso chega: Kerouac Days, som pra te deixar melancólico. Docemente melancólico. Regado à vinho português então, virge...
E no final, relaxe e deguste os últimos goles do melhor que a terra goiana oferece. O Motherfish é despretensioso. É competente. Dosa bem a boa ironia, com uma melancolia que não chega a ser amargosa, nem forçada. E taí no seu quintal, mermão. Sem regionalismo pedante.
Outros sábados acontecerão degustando boa música feita na “quinta” República. Fica aqui uma impressão pessoal e uma recomendação. Longe de ser uma crítica, a intenção foi dividir coisa boa com você. Aproveite.

Aprecie sem moderação:

www.myspace.com/motherfish

2009-01-12T12:34:00.001-02:00

Entre “ser e não ser”...

“Não tomo café-da-manhã em casa, faço-o no trabalho, lá pelas 10 horas. Em geral, pão francês, frito ou com toneladas de margarina, se esta for boa. E mais ou menos meio litro de café. Não é força de expressão. Meu almoço não tem hora certa, A cada dia da semana, pela agenda de trabalho, como em um horário diferente. Às vezes, meio-dia, às vezes duas, três da tarde. Depende. Arroz, feijão, carne. Quando almoço fora, maioria das refeições, carne gorda de churrasco. E mais café. Depois de muita Coca-Cola. Mato uma de 600ml numa facilidade espantosa. Raramente como algo à tarde. A janta é sempre farta: mais carne, mais Coca-Cola. Em finais de semana, costumo comer bem... Massa, um doce, cervejas (nunca sei a quantidade certa), e mais carne. Quando tem rock, abro mão do jantar tradicional: como uma bobagem qualquer antes de sair (resto de carne, pão com ovo, algo do gênero) pra depois do auê, comer um sanduba, de preferência “podrão” da Praça Cívica. Com Coca-Cola. Ou quem sabe Habib’s da Praça Tamandaré. Geralmente 6 a 8 esfihas e muita... Coca-Cola. Deito-me, pra dormir, pouco tempo depois. Mas isso só ocorre depois de bebericar à pampa no rock. Tenho uma tolerância imensa ao álcool. Tomo uma caixa de cerveja em lata na boa, sem problemas. Não fumo nada, nem cheiro.”

Quando terminei meu relato à doutora gastro, onde fui me queixar de uma dor de estômago persistente, ela estava com o olhar perdido, com um leve toque de nojo na face pálida. Ao arrematar meu conto de horrores, disse-lhe que me medicava sozinho, sem orientação médica: cloridrato de ranitidina, ou omeprazol. Soma-se o fato de eu ser completamente sedentário. Ela suspirou e pausadamente me disse que assim eu não chegaria aos 60 como uma pessoa saudável, isso SE chegasse, e que era preciso imediatamente mudar os hábitos alimentares.

Então, estive diante de um dilema: e minha postura auto-destrutiva de roqueiro, como fica? Gordura, álcool, Coca-Cola e café são vitais para meu organismo. Se fico sem eles, bate uma tristezinha sem fim. Mas por outro lado, meu estômago é uma colônia de bactérias, e está caminhando a passos largos para uma úlcera gástrica. É o que dizem os exames, com a deselegante expressão “gastrite crônica severa”. Porra...

De repente, eu vejo todo um estilo de vida sendo ameaçado. Como freqüentar o rock sem beber? Ou como disse a doutora – “beber comedidamente”? Como almoçar no fim de semana, não sendo um legítimo viking? Estes hábitos fazem parte da minha identidade pessoal, oras...

Posso tentar, sem dúvida. Afinal, ouvi uma taxativa doutora me alertando sobre um enfarte prematuro, ou uma úlcera estomacal. Não quero nada disso. E sei que também não quero deixar o “tudão” da Praça Cívica após o Martin Cererê. Não quero beber “comedidamente” nos shows, porque assim não tem graça. Não há como ser roqueiro fodão sem chapar (é óbvio que esta é a MINHA concepção de roqueiro fodão).

Pensar que uma noitada rock envenena tanto a ponto de condenar à morte prematura me assusta. Lógico, há casos e casos. Você pode ser mais resistente que eu. Seu eletrocardiograma pode não acusar leve arritmia como o meu. O rock já fodeu meu ouvido, sou parcialmente surdo. O rock já desgraçou meu bolso, com o vício de discos, guitarras, baixos, cubos e etc. O rock já me meteu em “n” encrencas. Agora, constato que ele está ali, em meio ao complô contra meu organismo. O filho da puta está me tentando. Parar de beber? Comer saudavelmente? NUNCA! Pelo menos enquanto o rock circular nas veias. É isso que ele me diz.

Enquanto me acabo frente a esta decisão – deixar de ser eu e ser saudável, ou continuar a ser um troll e morrer logo – eu me propus a observar o que entra pela minha boca dentro do rock, aqui em Goiânia. E desdobrar isso, em múltiplos assuntos que possam surgir. Grande parte dos meus problemas estomacais eu devo ao rock! E é através dele que quero compartilhar algumas opiniões sobre o que comemos na “rock city”. Lugares, comidas, bebidas, shows e eventos ligados ao rock serão aqui comentados, não como crítica profissional, pois não tenho este gabarito, mas como forma de debater um assunto interessante. Eu vou me divertir muito...

Conhecendo um pouco mais o Alemão.

2008-04-19T20:09:00.001-03:00

Já fui fanzineiro e toquei em algumas bandas do underground, na cena hardcore punk de Goiânia(Èlet, Ímpeto e Kundaline). Desde 95. Fiz muita porcaria e muita coisa legal. Lógico que isso depende do observador. Participei de uma das experiências mais produtivas do rock de Goiânia: os Domingões da Brodagem, no Cantoria. Tocando e organizando, na Liga Hardcore de Goiânia.

Formado em História, estive no movimento estudantil, na UCG. Tudo o que eu sei... devo porra nenhuma àquela universidade. Militei no CEPEC, junto à sindicatos e órgãos estudantis de Goiânia.

Atleticano fanático, já estive na diretoria da Máfia Atleticana. Hoje, sou torcedor amendoim.

Já trabalhei numa pá de escolas. Boas e ruins. Estas últimas eu me esqueço. Das 1ªs, eu agradeço muito o fato de ter passado por elas.

O interesse pela culinária e gastronomia veio na adolescência, das várias tentativas de fazer um rango decente depois do colégio que freqüentava, a noite. A curiosidade e gosto pela prática são minhas armas contra a falta de formação teórica nesta área. Cozinho por prazer, e somente para a família e amigos mais chegados.

Casado desde fevereiro de 2008, estou redescobrindo a vida.

Se eu estivesse em um dia mais poético, este resumo seria mais rebuscado. Mas em suma, esse sou eu. Sem frescura. Exatamente como você leu aí em cima.

Um abraço,

André Alemão.